Relatos Entretenidos

La isla de Ramree

2011-11-08T18:52:00.005+01:00

Allí estaba Nakato, en aquella isla de Ramree, al sur de Birmania, en enero de 1945.
Sabía que la situación del imperio era muy delicada pero él, como el resto de sus camaradas, estaba decidido a resistir hasta la muerte. Eran soldados del emperador.

Nakato fue asignado junto con sus compañeros al sur de la isla, para resistir el ataque de los británicos. Pero estos eran muy superiores. Tenían acorazados, un portaviones y cruceros que no paraban de bombardearlos constantemente desde el mar. Cuando desembarcaron las brigadas de la India y tomaron su punto fuerte de resistencia la suerte estaba echada. Asi pues, los mandos japoneses decidieron retirarse para unirse con otro batallón de japoneses al norte de la isla. Ante ellos, una difícil ruta de dieciséis kilómetros de manglares les aguardaba.

Así fue que Nakato junto con, más o menos, unos novecientos camaradas, comenzó a travesar la isla.
Los exploradores avanzaban a duras penas por ese terreno, abriendo el paso al resto de la columna en un entorno extremadamente hostil. Mientras tanto, las fuerzas británicas iban rodeándolos poco a poco. Transcurridas las primeras horas de marcha, el avance había sido muy dificil. La vegetación era infernal e impenetrable. El agua siempre les llegaba, en los tramos menos profundos, por la cintura y los mosquitos no paraban de picarles. Y aun así debían de permanecer siempre en estado de alerta ante un posible ataque de las fuerzas enemigas.
Pero aquella noche fue peor todavía. Todo empezó con el sonido de disparos lejanos. Nakato distinguió perfectamente que se trataba de armas japonesas, pero lo que le extrañó era que nadie respondiera a los disparos, como era habitual en una escaramuza. Sonaron explosiones de granadas pero no parecía de ser un enfrentamiento. Fue entonces cuando se fijó en que, a lo lejos, en sus flancos, podía ver unos ojos pequeños y que brillaban en la oscuridad. Entonces, detrás de él, un camarada soltó un grito. Nakato giró la cabeza y solo vio como su compañero era arrastrado al fondo del agua.Tan pronto como pudieron reaccionar, alguien gritó: ¡Cocodrilos!.

El pánico se extendió como una mancha de aceite. Todo el mundo empezó a dispersarse sin sentido, disparar al agua, lanzar granadas y a subirse a los árboles. Nakato, junto con unos cuantos camaradas más, se subío a un árbol. Allí, bloqueado por el pánico y temblando de miedo, como si estuviera desnudo en el polo norte, pasó la noche. Al día siguiente nadie se atrevía a bajarse, pero tras una discusión con sus camaradas llegaron a la única conclusión de que quedarse allí era una muerte segura: no tenían alimentos ni agua.
Nakato fue el primero que bajó. Le siguieron el resto de camaradas y juntos proseguían el avance cuando el soldado que estaba en la retaguardia fue atacado.

Pudieron distinguir bien al cocodrilo. Fue una visión horrible. Era un animal enorme. Una masa de unos siete metros de músculo y colmillos, que cogió entre sus fauces a aquel desamparado matándolo de un bocado. El sonido de las dentaduras del animal rompiendo huesos los conmociono a todos. Aun así tuvieron que continuar avanzando, conscientes de que la muerte podía surgir a cada paso. Los días siguientes fueron el infierno en la tierra. Al avanzar se encontraban a algún superviviente con suerte que se les unía. Cadáveres se iban descubriendo por el camino: algunos devorados, cuerpos de algún cocodrilo muerto y otros de soldados muertos por deshidratación o agotamiento. Y los que no lo soportaron más, que terminaban suicidándose. A la vista de aquella carnicería pensaron en rendirse a los británicos, pero un superviviente le contó entonces al grupo de Nakato que ellos habían tratado de rendirse a los soldados británicos y fueron asesinados sin contemplacion. Parecia que no había salida.

Pasaron los dias y cada vez se encontraban más débiles. Nakato ya no podía más y notaba como se le iba la cabeza. Era demasiado lo que había visto en tan pocos días. Su grupo fue diezmado por los cocodrilos y ya solo quedaban unos pocos que deambulaban sin dirección como zombies. El último que le acompañaba cayó al suelo desplomado por cansancio. Ya no le importaba. Semi-inconsciente, Nakato caminaba y caminaba...
Un soldado británico vió a un japonés que avanzaba hacia él. Su aspecto era peor que el de un cadáver. Avisó al resto de sus compañeros, que fueron a ayudarle. Tras socorrerlo con los primeros auxilios lo llevaron junto al resto de prisioneros.

En total solo veinte soldados japoneses fueron encontrados con vida. De entre algo más de un millar de soldados japoneses que se adentraron en la isla, se calculó que entre seiscientos cincuenta a mil perecieron. Muchos de ellos devorados por los cocodrilos de agua salada que moraban en la isla. Otros pocos soldados japoneses lograron huír.

La isla de Ramree quedaría para la historia como un sin sentido humano y como la mayor matanza perpetrada por animales contra humanos.

Jose María Hernández (c) 2011

Dímelo

2011-10-18T19:41:00.004+02:00

En ocasiones, utilizamos las flores para expresar un sentimiento.

Adrián entró enfurecido en su nueva habitación. ¡Odiaba las mudanzas! Otra vez tendría que conocer las calles y hacer amigos empezando desde cero.

Se asomó por la ventana observando la ciudad. A apenas unos metros, otro edificio robaba la luz del día proyectando su opulenta sombra sobre el suyo. Una de las ventanas del avaro edificio se abrió, y lo que tras ella vió lo arrebató de sus pensamientos; Una hermosa muchacha, tumbada en la cama, hablaba a su madre. Esta le colocaba bien la almohada. A pesar de la palidez, irradiaba alegría. A su pelo lo envidiaba el oro y de sus labios alumbraban el amanecer. De súbito, dirigió su mirada hacia Adrián y tras unos segundos sonrió. El muchacho retrocedió escondiéndose, rehén de aquellos castaños ojos, que durante la noche soñó.

Pasaron los días, y fue costumbre en Adrián, arrancar una rosa blanca al volver del colegio. Los cogía de las verjas de un abandonado caserón. Al llegar a su casa, se asomaba por la ventana tirando la blanca flor. Casi siempre caía en los pies de la cama de su secreto amor. Ella, la recogía con ansia y su faz se iluminaba, entonces llamaba a su madre, que la ayudaba a sentarse frente al balcón.

Consumían las tardes entre risas y bromas, disimulando sentimientos que destacaban a la menor ocasión.

Cada vez que arrancaba la rosa blanca, miraba de reojo el rojo rosal de al lado: - Mañana le daré una roja... ¡Para que sepa de mi amor! Pero jamás se atrevió.

Una trágica tarde, cuando fue a entregar la flor, encontró la cama vacía y sentada en ella a la madre llorando. Lo que la leucemia profetizaba por fin sucedió; La muerte trepó por la esperanza hasta alcanzar la habitación.

El entierro fue silencioso y amargo. Nadie se percató de la ausencia del muchacho entre tanto dolor. Pero cuando todos marcharon, él apareció. Presa del sufrimiento, dejó una rosa blanca al pie del nicho: ¿Por qué nunca te la di roja para que supieras de mi amor? Ya es tarde para decírtelo... La rabia lo dominó. Golpeó la mortuoria piedra con todas sus fuerzas para huir corriendo y no volver nunca más.

De haber mirado atrás, hubiera visto la blanca flor teñida por la sangre derramada de su puño.

En ocasiones, las flores, nos cuentan los suyos.

Jesús Cano (c) 2011

El mundo duerme más tranquilo

2011-10-02T19:06:00.012+02:00

Tras casi medio siglo, hoy el mundo duerme más tranquilo.

El presidente Reagan firmó la disolución de los Estados Unidos para crear los nuevos Estados Confederados de América. El país no pudo soportar la crisis económica y los disturbios raciales de los ochenta. El país colapsó. Tuvo que buscar ayuda de sus enemigos del otro lado del Atlántico para poder alimentar a los millones de americanos hambrientos y arruinados por la crisis.

Tras finalizar la Segunda Guerra Mundial, con un empate entre los Aliados y el Eje, se iniciaría la llamada Guerra Fría. América se aseguró Asia al vencer a Japón, después de lanzar varias bombas atómicas sobre el país. Mientras, Alemania se aseguró el control de Europa tras conseguir tomar Stalingrado, con lo que se desmoronó todo el Ejercito Rojo. El Reino Unido se convirtió en el único bastión de los Aliados en Europa. Y ante el punto muerto en que se encontraba la guerra, se firmó la paz en Berna, en 1945.

Así nacieron los dos bandos de la Guerra Fría, con el canal de la mancha como Telón de Acero, dividiendo el mundo. El desarrollo de los acontecimientos no pudo ser de otra manera y los dos bandos, temiéndose, se armaron, apuntando hacia las ciudades miles de cabezas nucleares. El terror atómico se extendió entre los dos países, y la destrucción mutua asegurada evitó que se declararan la guerra. Mientras, en el resto del mundo, llevaban acabo una guerra soterrada.

Pasados los años, Estados Unidos no pudo sostener el coste de la carrera armamentística. La puntilla se la puso el futuro proyecto de "La Guerra de las Galaxias", del doctor Eugen Sanger. El país se hundió moralmente. Si ellos enviaban un cohete al espacio, Alemania plantaba a Hans Rudel en la Luna. Si creaban un transbordador espacial, Alemania terminaba el proyecto Sonnengewerh.

El mundo entraba ahora en una nueva fase donde la política de dos superpotencias se terminaba. Ahora solamente quedaba Alemania como policía del mundo. Como premio se concedió a la nueva capital del mundo, Germania, la celebración de los Juegos Olímpicos.

Jose María Hernández (c) 2011

Como hermanos

2011-09-24T16:28:00.011+02:00

Quiéreme.

¿Qué es el odio? ¿Un enemigo del amor? ¿Cuál es más poderoso?

En el pequeño pueblo fue un nacimiento sonado. Dos hermosos gemelos rebosantes de salud. El primero alumbró con facilidad, como si ansiara llegar a este mundo. El segundo se agarró a las entrañas de la madre hasta matarla... Algo que el padre no perdonó jamás.

Al primero lo llamó Carlos, dedicó todo su tiempo y esfuerzo para darle felicidad. Las mejores ropas, los halagos más dulces, los mejores colegios.

Al segundo lo llamo Pedro... y asesino en privado. Lo vestía con harapos y le dedicaba palizas e insultos a la menor oportunidad. Era fácil distinguirlos a pesar de ser idénticos: El mal vestido y cabizbajo, aquel de expresión triste y amargada, era Pedro. El de faz resplandeciente, que dedicaba una sonrisa al aire en plena mañana, era Carlos. El amado.

El padre dedicó toda su vida a odiar y amar sin prejuicio alguno ni disimulo. Los hijos, cada cual con su destino establecido, alcanzaron la madurez a la par que su padre la vejez. Ya en su lecho de muerte, mandó llamar a su hijo Carlos.

- Dime, padre.

- Muy pronto abandonaré este mundo, y te quiero dejar todo aquello que he conseguido en la vida.

- Padre. ¿No sería el momento de perdonar a Pedro?

- ¡Jamás! –Bramó.- si por algo me voy satisfecho, es por la vida que le he dado.

- Debo confesarte algo, padre; tanto mi hermano como yo hemos tenido tu amor y tu odio.

- No te comprendo... Nunca le he demostrado la más mínima muestra de cariño.

- Nos cambiábamos la ropa... Nos hacíamos pasar el uno por el otro.

- ¡Maldito seas! Al menos tengo el consuelo de haberle amargado la mitad de su vida.

- Pero, padre... ¿A quién? Porque uno tuvo el cariño de su padre la mitad de su vida, y el afecto y sacrificio de su hermano la otra mitad.

- ¿Quién de los dos eres tú? –Preguntó desconcertado.

- Uno de tus hijos. Uno que te quiere.

Y se marchó sin mirar atrás.

La vieja

2011-07-26T05:11:00.005+02:00

En nuestras reuniones familiares, siempre sale a relucir lo pesados e impacientes que éramos mi hermana y yo de niños; cuando queríamos algo, no teníamos espera. Pero hay una anécdota en especial, que (aunque ahora reconocemos que nos estaba bien empleado) todavía nos revuelve el estomago recordarla.
Por aquel entonces, acabábamos de trasladarnos a un pueblo muy pequeño y todavía no conocíamos bien la zona. Había poco pueblo para ver, pero estábamos rodeados de campo, por lo que teníamos mucho espacio para entretenernos y numerosos lugares para descubrir.
Una tarde, mi hermana Sara y yo, salimos a jugar por los alrededores, como siempre solíamos hacer. Cuando no nos estábamos peleando, jugábamos a un juego que nos gustaba a los dos; ella era una bellísima princesa que había sido raptada, y yo, un superhéroe con poderes que lucharía valientemente contra el malvado monstruo (cada cual a lo suyo). Sara tenia seis años, yo ocho.

Sin darnos cuenta, nos alejamos demasiado y, aunque no nos preocupaba perdernos, (siempre encontrábamos el camino de vuelta) nos fastidió bastante porque teníamos sed; y eso de tener que ir hasta casa sólo para beber, nos parecía una pérdida de tiempo inaceptable. Desde donde estábamos, se podía distinguir una pequeña casita que nunca habíamos visto. No podíamos creer la suerte que teníamos; no sólo no haría falta ir hasta nuestra casa, sino que encima habíamos descubierto un lugar desconocido. Así pues, decidimos acercarnos a preguntar.
Al llegar a la puerta, percibimos un olor asqueroso que despertó nuestra curiosidad. ¿Qué olía tan mal?, por el aspecto del exterior no parecía abandonada. No había timbre, por lo que llamamos con los nudillos.

“¿Si?”- contestó desde el otro lado una voz soñolienta de anciana -.
“Disculpe señora”- dije yo – “es que mi hermana y yo estábamos jugando cerca de aquí y tenemos mucha sed. Nuestra casa queda lejos y venimos a preguntarle si nos daría un vaso de agua”.

Entonces se abrió la puerta, y con ella nuestros ojos, que quedaron redondos como platos. Jamás en mi vida había visto una vieja tan horripilante. Su piel, de un tono verdoso, no era más que pellejo que colgaba a cada lado de su cara, confundiéndose con los extraños pliegues que se formaban en su cuello. Su pelo, escaso y de un gris bilioso, se pegaba grasiento a su cráneo, peinado con una raya al medio. Destacaban las orejas, enormes y colgantes, junto con una nariz afilada de perfil aguileño. Los ojos, que en otros tiempos habrían sido sin duda muy oscuros, estaban empañados por la edad y se veían grisáceos; era como si estuvieran cubiertos por una película gelatinosa.
“¡Pero que niños más guapos!” - dijo la vieja - “Pasad, pasad, por supuesto que os daré agua ricuras”.
No nos movimos de la puerta, estábamos allí parados mirándola como dos tontos. Su acento era irreconocible, hablaba como si tuviera la boca llena de saliva.
“Pasad”- repitió - “por aquí está la cocina”.
No queríamos ser maleducados y salir corriendo no habría estado bien, al fin y al cabo, la pobre mujer estaba siendo amable. Mi hermana y yo nos miramos con resignación.

“Gracias”-dijimos, y aunque vacilantes, seguimos a la vieja al interior de la casa -.
Ya desde afuera, se veía que la casita era pequeña, pero por dentro, apenas había espacio para moverse. Estaba todo atiborrado de cosas, como si toda su vida estuviera metida en esa casa. Incluso el suelo, estaba quedaba invadido por montones de cosas apiladas: revistas pasadas, periódicos ya ilegibles, juguetes rotos, ropa… Todo era inservible, la clase de cosas que pasan por nuestras manos a lo largo de los años y acaban en el contenedor de basura porque ya no se usan. Era como entrar en el vertedero municipal. De ahí el olor. Empezaba a preguntarme si había ratas cuando escuché unos maullidos.
“Sí, sí, ya sé”- dijo la vieja – “es raro ver extraños por aquí ¿eh?”.
Instintivamente, Sara y yo nos cogimos de las manos mientras entrábamos en la cocina. Para nuestra sorpresa, no había platos sucios. A pesar de que aquello también estaba lleno de cosas, no había restos de comida.
“¿Sabéis?, no viene mucha visita por aquí”- nos dijo la anciana –“mis niños y yo vivimos solos”.- ¿sus niños? – “¿queréis conocerlos?”.
Intenté poner mi mejor sonrisa (cosa que no conseguí) y tirando de mi hermana hacia la puerta dije:
“Eh, gracias señora, pero creo que es mejor que nos vayamos, ya deberíamos estar de camino”- pura mentira- “y si nuestros padres se impacientan saldrán a buscarnos”- gran verdad, si supieran que estábamos haciendo-.
“¡Oh, que tonta, claro, no debéis preocupar a vuestros padres, esperad un segundo que os doy agua y os podréis poner en marcha”.
“No señora, no se moleste, si en realidad ya__”.
“Sí, sí, claro que sí, si veníais sedientos chiquillos”- me interrumpió- “además, tengo agua fresca”- dijo guiñándole el ojo a Sara- “¿y tú cómo te llamas linda?”- y al hacer esto, cogió la cara de mi hermana entre sus sarmentosas manos-.
“Sara”- contestó apretando mi mano con lo que estoy seguro que eran todas sus fuerzas-.
Sus uñas eran amarillas y desiguales.

“Que nombre tan bonito” –dijo dedicándonos una siniestra sonrisa, que seguramente pretendía ser amable-.
Su boca nos horrorizó, había algo raro en su cara, en pero hasta que no sonrió, no nos dimos cuenta de que no tenía más que dos dientes; dos dientes casi negros cuyas raíces sobresalían de la encía más de lo normal. Tenía uno delante en la parte superior, y otro en la parte inferior, a un lado. La saliva, se acumulaba blanquecina en las comisuras de los labios.
“No quiero beber”- me dijo Sara en voz baja cuando la vieja se acercó al armario a por unos tazones-.
“Yo tampoco”- le dije sin apartar los ojos de la anciana-.
En ese momento, empezaron a llegar gatos de todas partes, probablemente esperando que el ruido en la cocina significara “hora de comer”.
“¡Uy, mis niños!”- dijo la vieja mientras llenaba un tazón con agua de un botijo de arcilla-.
Entonces se me ocurrió algo.
“Sara ya se que podemos hacer”-le dije -“mira, nos va a dar esos tazones”.
“¿Y que? A mi me da asco, ¿y si no están bien limpios? Mira como está la casa, ¿has visto su boca?, le huele el aliento”.
“Que sí, ya lo sé, pero calla y déjame hablar tonta que no tenemos tiempo”- dije cada vez más nervioso- “lo que debemos hacer es girar la taza y beber por la parte del asa, por ahí nunca habrá bebido. Es la única parte que estará limpia”.
“¡Es verdad!” - dijo Sara- “nadie bebe por el agarradero, eres un genio hermanito. Pero a partir de ahora ya no iré pidiendo nada por ahí, prefiero esperar a casa…”.
“Sí, yo también”- contesté.

Y así lo hicimos. Para cuando la anciana nos tendió los tazones, en la cocina habría más de veinte gatos. Cogimos las tazas, dimos las gracias, y las giramos hasta tener las asas frente a nuestras bocas; y de esta manera pudimos beber. La vieja observó el proceso con curiosidad, como si no entendiera porqué girábamos las tazas. Pero cuando estábamos bebiendo comenzó a reírse, y ofreciéndonos una vista panorámica de su repugnante boca, nos dijo:
“¡Anda, si tenéis la misma costumbre que yo; bebéis por el asa!”.
Por un momento, se nos olvidó respirar. Nos habíamos quedado petrificados.

Rebecca Ruíz (c) 2011

Dos lunas en el cielo nocturno

2011-06-01T17:12:00.003+02:00

Solo el aire nocturno, que entraba por una rendija, atravesaba la habitación cuando todos entraron. Los médicos estupefactos y nerviosos no daban credibilidad a sus ojos. En cierto momento trataron de hablar en vano, para solo balbucear; pero yo sabía que en el fondo se preocupaban más por los problemas legales que aquella desaparición causaría, que en el mismo paciente. Así eran todos los médicos, preocupándose de erradicar a los enfermos en lugar de erradicar las enfermedades.

Las sabanas parecían tan blancas que hubiese pensado que allí había dormido un ángel en lugar de mi abuelo, era casi tan blanco que las arrugas de la colcha no se notaban, pues allí aun estaba la silueta de mi abuelo, dibujada como burla, o esas bromas que tantas veces hacía. “Aquí estuve yo” siempre trataba de que sus bromas terminaran con esa melancolía.
Después de tanto tiempo agonizando en ese hospital, toda la familia parecía aliviada, algunos por los gastos que ya no tendrían que pagar para mantenerlo vivo, algunos otros, incluida mi madre, aliviada por que al fin podría que descansar. Cuatro meses a su custodia y al final desaparecer así, casi parecía milagroso. Al parecer yo era el único que seguía extrañándolo como lo que era, mi abuelo...

Después de unos largos minutos de que todos estuvieran en silencio en una habitación sin paciente, un doctor pidió que todos saliéramos de la habitación y nos dijo que ordenaría revisar todo el hospital, al fin y al cabo ¿cuanto puede caminar un muerto?
Me rehusé a salir, algo que molestó a mi familia y los médicos, pero que cuando miraron mis lágrimas, no tuvieron otra alternativa que dejarme sólo con aquellas sabanas blancas como jazmines.

Si, jazmines, eso era... mi abuelo olía a jazmines, mi cerebro lo recordaba tan fuertemente que me llegaba a doler su perfume aun impregnado en el aire. Esa era su esencia, no meramente la colonia que usaba.

Comencé a recordar entonces los momentos que pasé junto a él, me recosté sobre la cama y traté de imaginar que era sentirse tan enfermo como él y saber que se va a morir pronto. Los rostros míseros que contemplan a un cadáver, las manos sucias que tocan con hipocresía, los ojos que escrutan sobre la piel para impedir que el aire siga en los pulmones.
Recordé cómo mi abuelo solía relatarme la ironía de que nuestro sudor podía atravesar los corazones, que ese perfume característico de nuestro cuerpo convive directamente con nuestro corazón, pues así es como sentimos tanto amor cuando los demás ya se han ido.
Tantos recuerdos se amontonaban que era difícil escoger cual reviviría una vez más, como un altar al último adiós que mi abuelo nunca me dio. Un altar de sangre en el oscuro océano infinito, eso decía siempre cuando intentaba definir un recuerdo. Ahora comprendo que es bastante exacto, una gota de sangre lleva tantos momentos, tanta vida, tantos anhelos que se vacían en la profundidad de nuestra mente, siempre en sombras.
Afuera, los médicos discutían con las enfermeras, amonestándoles sobre el cuidado de los enfermos, mientras éstas alegaban que era imposible que haya huido un cuerpo. Los familiares se decidían a irse mientras se ponían de acuerdo para ver quien esperaría en el hospital para que den cuenta del abuelo.

Todos me parecían seres patéticos, ¿qué acaso nadie se sentía con esa necesidad? Con la necesidad de poder adorar la paz que ahora reinaba en el alma del abuelo, ya no estaba vivo, eso era seguro, pero eso no especifica que ya haya muerto.
De nuevo recuerdos, un bosque, iluminado solo por el crepúsculo de sol que amenazaba con morir una vez más en el horizonte. Ahora lo recordaba nítidamente, las facciones de la bruja aquella, pero eso es adelantarme, así no comenzó.

El bosque era grande, misterioso, magnificente, con sus árboles y abetos; abedules, castañas secas que tapizaban la tierra, ésta era dura al pisarla. Aquel bosque lo recorrimos muchas veces mi abuelo y yo juntos, más aun entre nosotros, había reglas; una de esas era no adentrarnos demasiado a las partes prohibidas, esas en donde la luna recorría por encima, pues su paso marcaba el territorio encantado y maligno. De lejos, sobre un acantilado rocoso, contemplé la luna en ese trayecto, era tan blanca y enorme que fácilmente se podía enamorar de ella, y debajo, a espaldas de aquella luna se encontraba el gran territorio condenado a vivir con espíritus. El lado oscuro de la luna contemplaba la tumba de la bruja.
Por supuesto, como cualquiera puede pensar en su momento, creí que eran patrañas, cuentos locos de algún demente que trata de asustar niños. Por el pueblo se corría el rumor de esa bruja al igual que en navidad se esperaba que Santa Claus bajara por las chimeneas que ninguna casa tenía.

Una noche en donde el sopor de la humedad bañaba mis sueños, mis ojos modorros sentían la serenidad en casa, ya que no había ruido ni pensamientos en aquel cascaron que solía ser mi casa. Nunca consideré mi residencia un territorio, más bien creía mi casa un lugar santo en donde solo yo puedo entrar, mi mundo y mi mente en un palacio de ideas etéreas.
Cuando pude cobrar conciencia de lo que pasaba, noté que mi abuelo marchó para recoger leña seca en el bosque para tener fuego, ya que se nos acabó una noche antes, el día de fiesta en el pueblo. Sentí una inmensa necesidad de correr y gritar, cantar mientras danzaba entre las hojas otoñales del páramo boscoso, y más aun, sentir los brazos de mi abuelo en mi costado, sentir su barbilla en mi cabeza y su respiración directamente en mis oídos. Era algo que me encantaba, poder sentir cada latido suyo de experiencia en mi cuerpo. Es tal vez así como se comunican nuestros cuerpos, casi romántico, tan estético, casi sensual.
No me importaron las reglas, sentí por un momento ese sentimiento que confunde tantos nuestros instintos... ¿como lo llaman?... deja vu. Como si el destino ya hubiera tomado las riendas de llevarme al bosque, buscar a mi abuelo en la oscuridad incesante de un mundo que colapsa.

Hacía frió y comenzaba a caer un poco de nieve, haciendo pequeños copos en los techos de las casas y en los hombros de todos. Comencé a correr rápidamente por los paramos, deteniéndome poco o casi nada para saludar a las personas que ya cerraban sus negocios a esas horas, aunque todos me alcanzaban a mirar y decían, allí va Rupin, “tan veloz como el rió”.
Cuando llegué cruzar los primeros árboles, sentí un frió más profundo, aun más que mis huesos, como si perforaran mi alma eterna con una estaca tan helada como la maldad. Si, creo que eso era precisamente, la maldad pura que reinaba sobre los corazones de los espíritus embrujados.

-Abuelo- gritaba, aunque mi voz parecía extraña, como si se dividiera en dos, o tuviera un fantasma gritando de igual forma a mis espaldas con un tono mas grave. Volteé y no vi más que nieve amontonada y árboles petrificados, sin animales, sin viento, sin armonía. Era extraño ahora que lo pensaba, el que no hubiera un solo ruido en todo el bosque, ya que regularmente producía ecos, más estos habían desaparecido como ahuyentados.
Me adentré en el bosque conforme la luz se escapaba frenéticamente del laberinto de mar herboso. Aunque grité por todo el bosque no escuché ni una palabra ni señal de vida de mi abuelo. Entendí entonces que no era la imagen de él la que me había hecho levantarme y correr a ese lugar, sino algo siniestro, se podía oler en el aire.
Sentí cual aguja entrara en mi cerebro por mis ojos y se incrustara dentro de mi mente, con una sola idea: la de entrar en la zona prohibida; la zona de la bruja condenada. Ese zumbido en mi cabeza hacia caminar automáticamente mi cuerpo, mientras por mis oídos pasaban sonidos dulces cuales sirenas en el mar, cantos dulces pero condenados, cantos hermosamente profanos.

El camino agonizaba mientras caminaba con un rumbo desconocido, las plantas dejaban de crecer y se marchitaban cada vez más, algunas destacaban espinas y salivaban sangre, como si estas bebieran de los animales... o humanos.
Me adentré aun mas, hasta que consideré que había llegado a un punto sin retorno, en donde mi propia orientación no podría ayudarme a escapar de mi prisión sin barrotes.
Parecía como si una neblina espesa se condensara en el centro de un campo amplio, sin árboles, donde la tierra parecía carbonizada, tan negra como las plumas de los cuervos. Pero esa neblina era antinatural, no pareciera el sereno, ni mucho menos el frió, ya que de pronto, sin viento, comenzó a surgir un torbellino, formando un cuerpo rígido, una silueta gris y hueca. Cabellos caían como eructados de un volcán por encima del torbellino, se formaban venas oscuras y después verdosas, sobre ella crecía una tela harapienta y maloliente que se transformaban en brazos, piernas, torso y unos pechos largos, flácidos y sin pezones. La bruja no poseía uñas, ni cejas, su piel estaba carcomida como por gusanos, no llevaba ropa alguna y carecía de sexo.
Todo eso era irrelevante, incluso podría pasar por normal al momento de compararse con su rostro. Pude contemplar el rostro del diablo en aquella masa de carne y venas. Sus ojos sobresalían cual si fueran fauces de lobo, eran negros, sin contornos, parecían huecos de no ser por el resplandor de la poca luz que aun penetraba en el bosque y que me permitían ver esa espantosa escena. Sus venas atravesaban completamente sus mejillas como si fueran arrugas, pero no era tal, sus mejillas eran muy tersas pero espantosamente transparentes, como sacos llenos de pus. Y lo peor era esa sonrisa llena de sarro, de donde sobresalían unos enormes colmillos que bajaban hasta la mitad de su mentón.
Comprendí entonces que ese ser, esa bruja, se alimentaba de la sangre humana. Sacrificaba hombres por las noches para poder vivir unos meses, y lo sería así hasta el fin de los tiempos... era una vampira
.
-¿Asustado?, pronto no lo estarás, simplemente te será imposible- su voz era idéntica a aquella que salió de mi pecho antes cuando buscaba por mi abuelo.
No pude responder, no por carecer de palabras, sino por lo inmovilizado e impotente que sentía mi cuerpo, como si pesara toneladas y a la vez estuviera encadenado con pesados grilletes sujetos a una pared.
Me sentí flotar de pronto en dirección a ella, a su piel blanca y hedionda. Por un momento pude ver gusanos dentro de su carne, alimentándose vorazmente de carne inmortal y maldita. Sentía ganas de vomitar, de gritar y de...
-¿Danzar?- interrumpió mi pensamiento –antes querías eso, ¿ahora por que no me deleitas con tus saltos y vueltas?, baila para mí. Tengo mucho sin esos goces que la vida me quitó.
Movió sus dedos en forma circular y mi cuerpo comenzó a rebotar suavemente en el suelo, dando vueltas como si se moviera sobre agua. Daba saltos enormes, mis piernas se doblaban para caer haciendo malabares. Ella cantaba al ritmo de mi baile, con la misma astucia que antes, la voz que tenía era tal vez lo único hermoso que poseía aquella criatura nocturna.
Caí de nuevo al suelo, contemplé que ella había desaparecido y volvía a tomar control de mi cuerpo. Rápidamente me levanté y observé mi alrededor... nada. Hasta su olor desapareció del aire, éste comenzaba a tener un olor menos desagradable, pues aun así los pantanos creaban un escandaloso aroma de putrefacción.

Pensé en mi abuelo, en el susto que había tenido. Comencé a llorar silenciosamente, con mis pies temblorosos y un sudor que bañaba mi piel creando una leve capa de hielo en unos segundos.
Comencé a preguntarme cómo es que había pasado todo, el por qué desapareció en un segundo. Entonces llegó la respuesta en forma de una sombra que se acercaba. El error de no correr lo antes posible ahora se presentaba en mi cara con horrorizarte desesperación.

-Soy un estúpido- dije mientras lloraba aun mas fuerte, si la bruja no había acabado conmigo, entonces ahora lo haría aquella sombra que se aproximaba como fantasma por el aire denso. Sus botas no se escuchaban y en cierta forma, pareciera que nunca llegaría, lo cual para mi era bueno, pues tendría la oportunidad de correr a cualquier lugar, así sea uno abandonado por la civilización. Más no tuve la oportunidad por que inmediatamente una voz conocida salió de aquel ser oscuro.

-En realidad lo eres, la estupidez se huele en el aire, el frío viento hoy está dispuesto a enterrar a los muertos por pendejos...- era mi abuelo que se acercaba con una enorme hacha leñadora, probablemente era por eso que había escapado la bruja vampiro. Volver a verlo me daba esperanzas muy gratas, sobre todo en este momento que ya pasó, recordar a mi abuelo tan joven llegaba a ser doloroso, pues ese día cambio radicalmente su vida y la mía.

-A... abuelo- balbuceé un poco, pues seguía llorando y mis narices llenos de mocos me dificultaban expresarle el entusiasmos que sentía al verlo.
-¿Estas bien hijo?- preguntó mientras Coria para alcanzarme mientras miraba a su alrededor. Comprendí que buscaba a la bruja, pues sentía aun el peligro.
Una sombra voló encima de los árboles haciendo un ruido chillante, mi abuelo se tapó sus oídos al igual que yo. La bruja me tomó con un brazo, mientras el otro ya había descubrid mi cuello, mostrándolo directamente a mi abuelo, el cual no se atrevía a moverse ni un centímetro, pero había preparado el hacha por encima de su hombro.
-Celenius- nombró a mi abuelo como si lo conociera de hace muchísimo tiempo- cuantos milenios sin verte, sin oler tu sangre de nuevo, aun hueles bien- saco su lengua llena de granos a unos centímetros de mi mejilla, parecía saborear una comida etérea.
-Déjalo ir, no te sirve de nada Mirta- su acento al mencionar su nombre daba un sentido místico a su nombre, como si este fuera tan ancestral que se necesitaba una lengua muerta para pronunciarlo a la perfección.
-Pero claro que me sirve. En primera puedo alimentarme de él y tenerlo como esclavo, y en segunda me trajo a mi hombre de vuelta. ¿Como te han tratado los humanos en estas centurias?
-Eso no te incumbe, tú, rata inmunda- comenzó a sonrojarse, pues su cólera aumentaba conforme a su impotencia.
-Sabes, he comenzado a planear otra cosa con este chico- los ojos no dejaban de pelear entre si, pero mi abuelo comenzó a ponerse bastante nervioso –podría hacerlo uno de mi raza, nunca he sabido que es un descendiente de shaman y vampiro a la vez. Los dos tipos de magia en una sola bestia nocturna y voraz. Imagínalo Celenius, una parca con el poder de robar el alma y la carne al mismo tiempo que es hermoso y fuerte. Digno de verse.
Su lengua saboreó mi cien, llenándola de una saliva bastante espesa que repugnó mi ser de una forma que nunca creí posible.

Dejó caer el hacha a la nieve, dándose por vencido. Estaba decidido, él me regaló a la bruja, prefirió perderme a luchar... o por lo menos eso pensé en ese momento. La sangre se me terminó por congelar, mis ojos cerrados solo esperaban sus colmillos en mi cuello, hasta dejarme desangrado. En una nieve blanca y suave mi cuerpo caería inerte, con unos pocos latidos sobrantes de vida, en donde podría disfrutar de los últimos dolores mortales.
-Hablemos- dijo mi abuelo, en un tono resignado.
La bruja dejo de ejercer fuerza en mí, dejó de sonreír y se irguió, ignorándome, como si yo ya hubiese muerto.
La neblina se dispersó, dejando claro el paisaje. Surgió una pequeña cueva en donde los dos entraron lentamente, como su fueran compañeros, o una pareja.
En cuanto a mí, caí al suelo frío, sin fuerzas, con una confusión enorme. Pensamientos comenzaron a rondar en mi ser, ¿estaba ya muerto y veía alucinaciones post mortem? ¿O acaso era realidad lo que pasaba? Mi cuerpo yacía sin poder moverse, cansado y oscuro, como si no quedara una chispa de vida. Más sin embargo mis ojos y oídos aun estaban vivos, captando cada escombro y pisada que ellos hacían, como si mis sentidos en lugar de desaparecer se hubieran amplificado.
En la oscuridad de la cavernosa mazmorra, vislumbré una pequeña mesa improvisada con rocas y maderos, encima, dos cáliz hermosos y plateados con incrustaciones de distintos materiales, al lado, una daga oxidada y manchada de costras sangrientas. Comenzaron a hablar de tiempos remotos, en donde los dos habían convivido en ellos, un vampiro y un mago oscuro, los dos eternos e igualmente condenados a vivir en un infierno irreal del mundo humano. Bebían sangre por igual, se curaban las heridas del paso del tiempo, pero ella nunca pudo conservar belleza alguna, mientras él mantenía una fortaleza y estética sobrenaturales, con lo cual ella estaba invadida de celos. La historia que contaban aclaraba muchos pasajes que para ellos habían quedado mutilados... ahora sus historias se complementaban.

Mi abuelo se justificaba acerca de haberla abandonado y haber entrado en el mundo humano, pues no habría sospechas acerca de su descendencia, podía engañar a todos con una poca de agilidad.
Terminaron la historia en este mismo tiempo, en esta época y en este segundo, en que yo había caído en las garras de su ex compañera maldita.
-Te daré algo que nunca te podrá dar él y entonces los dos marcharemos.
-¿Y que es eso?
-Belleza eterna, con mi sangre y mis poderes mágicos, por la vida de este muchacho, un trato justo. Poderes inhumanos ancestrales por una sola vida joven.
-No es suficiente- mi abuelo quedo paralizado ante esto, no sabía que más podía ofrecerle –no necesito belleza y poder, también necesito un compañero a mi lado. Bebe de mi sangre, tan solo un poco, y cuando mueras, resurgirás como el ser que ahora soy yo, entonces dejaré vivir al chico.

Mi abuelo no dijo nada, se limitó a cortar con la daga su muñeca y dejar caer en el cáliz gran parte de su sangre, al igual que Mirta, solo que ésta dejó caer solo un pequeño chorro. Intercambiaron los cáliz y bebieron. Sus heridas fueron curadas rápidamente con la saliva de la bruja, que al parecer tenía poderes misteriosos al contacto con la sangre.
Solo entonces sentí que la sangre volvía a correr por mi cuerpo, dejándome recuperar el calor perdido, más en este momento me desmayé y no supe más de mí.
Cuando desperté estaba en casa de mi madre, cobijado con las sabanas más gruesas y con una chamarra de mi padre. Al lado tenía un té caliente de hierba buena, en la silla, mas allá de aquel buró, estaba mi abuelo terriblemente pálido, aunque al parecer estaba bebiendo ese té. Sus arrugas se habían profundizado, su cabello había emblanquecido bastante, como si la nieve aun estuviera en su cabeza. Por primera vez en todos los años que lo había tratado, parecía afectarle el tiempo. Su tez clara ahora se habia vuelto rocosa y sus ojos aparentaban cargar con años de dolor. Su espalda fuerte ahora notaba una prolongada joroba y su pecho languidecía. Esto siguió marcándose más y más, conforme yo me desarrollaba, él envejecía.
Fue la primera vez que vi a mi abuelo como un ser vulnerable a todo, hasta el más mínimo cambio de clima. Nunca acudimos al bosque de nuevo, debido a que él ya no podía cruzarlo, pues necesitaba demasiado su bastón, y aunque pudiera, no creo que lo hubiéramos hecho.
Cambiamos de casa debido a que él necesitaba climas más estables y no tan extremos como el de la nieve, por más leve que esta fuera. Nuestra familia prosperó, pero él parecía aquejarse de todo, a veces desvariaba con sucesos que nunca habíamos escuchado antes en su vida.
Ahora, después de sus constantes enfermedades, había desaparecido, más nadie se preocupaba por la salud que de repente decayó. Ahora solo quedaba una cosa por hacer.
Ya era un adulto, tenía muchas experiencias, me disponía a tomar la última que realmente importaba en mi existencia... concluir la historia de él.
Viajé hasta nuestra antigua casa, al costado de aquel bosque encantado. El viaje fue corto y pareció como si hubiera pasado en segundos. Dejé a mi familia, esposa, casa sin decir una sola palabra, todo para verlo una vez más, en aquel bosque.
Caminé como hace años lo había hecho, gritando su nombre. Tratando de orientarme para localizar aquel lugar de la cueva, más sin éxito alguno. Comenzó a nevar y miré al cielo engangrenarse rápidamente. Caí cansado, hambriento, sediento y con las lágrimas que se congelaban en mis mejillas.
-Abuelo- lo nombré como hace años, cuando era un infante, parecía más un susurro que un llamado –¿por que? Si vas a vivir una eternidad en sufrimiento, ¿por que no dejarme acompañarte en esta aventura?
Entonces vislumbré de nuevo la cueva, caí exactamente en el lugar de tierra ceniza en que escuché la verdadera historia de aquel shaman... Celenius.
Cuando mis últimas fuerzas se agotaron y comenzaba a sentir un peso onírico, una sombra se materializó y esta era seguida de otra más alta. Cuando se acercaron, pude contemplar a mi abuelo rejuvenecido, a su lado estaba Mirta, pero con un aspecto de reina, preciosa y refinada, con buenas ropas y cabellos de oro. Parecían dos lunas en un cielo nocturno, misterioso y embriagante.
Celenius me tendió la mano y me levantó.

-Si en realidad lo quieres, entonces te lo daré, hijo mío.

Felipe Israel (c) 2011

Alice

2011-05-12T15:44:00.002+02:00

Despertó una mañana, y no reconoció a quién reflejaba su espejo. No supo asegurar, quién era esa extraña de expresión triste. Las comisuras de sus labios, habían perdido la batalla; colgaban muertas hacia abajo, rendidas,sin vida. Al igual que sus ojos, surcados de arrugas, pesados, vacíos. Un reflejo extraño que era el suyo propio.
No supo porqué se había parado frente al espejo; pero lo había hecho. Y por primera vez en mucho tiempo, se estaba observando. No mirando como siempre sin ver, sino contemplando realmente su rostro. El rostro poco familiar de una anciana.

¿Cómo había ocurrido? ¿Cuándo había pasado? Una inusual ola aclaradora, había atravesado su mente al contemplar ese reflejo. Una venda había caído; como si su cerebro oxidado volviera a funcionar después de tantos años. ¿Cuántos? No sabía. Pero su mente, aunque lenta y confusa, volvía a estar despierta. Incluso todo a su alrededor parecía tener sonido; sonido que sin duda, ya estaba antes allí, aunque ella no lo oyera.
Era ella, comprendió poco a poco. Esa anciana era ella. Pero costaba asimilarlo. No siempre había sido así, se dijo. Su cara había sido muy distinta, su mirada brillante. ¿Cuándo se había producido el cambio? Empezó a recordar.

Ella fue joven, joven y entusiasta; llena de sueños, llena de ideas. Ansiaba respuestas... Escribir, le había gustado escribir, de eso se acordaba... Cientos de historias y pensamientos invadían su mente, y a ella le gustaba escribirlos. ¡Era ésa la clave? ¿Un lugar por donde empezar? Se alejó del espejo y comenzó a buscar por la casa. Una casa que, aunque estaba arreglada, le resultaba tan poco familiar como su rostro. Buscó y buscó, entreteniéndose en observar las cosas que había a su alrededor, como si no llevaran décadas en el mismo sitio; pero no encontró nada.
¿Cómo podía ser? Entonces se acordó. Claro, no, no era escritora. Solía escribir a menudo cuando aun era muy joven... Pero una vez, en un impulso de valentía compartió unas páginas... No causaron más que alguna risilla, no se tomaron en serio por ser demasiado dramáticas para su edad. Sí, ahora se acordaba. Se sintió muy mal, avergonzada, y nunca volvió a compartir sus pensamientos por temor a que causaran burla.

Entonces, ¿Por dónde seguir? ¡Ah! dibujo, pintura; siempre le había gustado mucho el arte. Comenzó a dar vueltas por segunda vez, y como la primera, sin éxito. ¿ Por qué? Si le encantaba dibujar, todos la felicitaban por la calidad de sus trabajos... Y entonces volvió a recordar. No había nada que encontrar; hacía muchísimos años que no pintaba nada. Había querido estudiar Bellas Artes, pero no se lo habían permitido porque no iba a encontrar trabajo con eso, le habían dicho. Debía estudiar algo que le permitiera ocupar un buen lugar. Algo similar le había ocurrido con la música; ser músico no tenía salida, ni siquiera era una profesión. Con esos argumentos se había dejado convencer, y dejando atrás sus sueños, había estudiado la carrera de derecho, consiguiendo trabajo después en una de las empresas más prestigiosas de país.

¿Por qué ese aturdimiento pues? Había tenido éxito; un buen trabajo, una buena posición. Su pensión era más que considerable... Cayó en la cuenta entonces, de que estaba sola en casa. ¿Dónde estaba su esposo? Miró a su alrededor; no había fotos, ni una sola. Qué triste, se dijo. ¿Cómo podía vivir sin ninguna foto que le recordara sus mejores momentos? Quizás era viuda, se le ocurrió, y había guardado sus recuerdos para evitar sentirse melancólica. Pero ¿Por qué no había fotos de hijos, o nietos? Su reflejo indicaba que ya era muy mayor... Además mientras buscaba, había entrado en una habitación donde había una cama sin hacer y sobre ella, un pijama de mujer. Pero no era suyo. Alguien más debía vivir allí.

No tenía hijos ni nietos. De repente tuvo eso claro. Nunca se había casado.Sin embargo, una punzada en su pecho le indicó que había habido alguien.
Un joven, hacía mucho tiempo, le había roto el corazón. Su primer gran amor, había roto su confianza sumergiéndola en un pozo de desesperación. Era muy ingenua, no tenia experiencia y su iniciación en el mundo real no fue instructiva para ella. Trataron de animarla, de hacerle ver que esas cosas pasan, y que no sería ni la primera ni la última en sentirse así. Pero no sirvió de nada; se negó a aprender de ello. Y cerrándose en sí misma, se refugió tras un caparazón artificial del que no volvería a salir.
Años después, un buen hombre se cruzó en su camino. Alguien que hubiera merecido la oportunidad de ser conocido, sin prejuicios ni recelos. En cambio ¿Qué hizo ella? Huir. Al darse cuenta de lo importante que esa persona empezaba a ser, huyó. Dejó que su mente ahogara a su corazón, y luchó a contra corriente, apartándose de él.

COBARDE sonó en su cabeza tantos años después. Cobarde. Sí, había sido una cobarde durante toda su vida. Jamás se había arriesgado a hacer lo que realmente quería.
Sonó la puerta de la entrada y se acercó curiosa. Una mujer joven entró cargada de bolsas y usando una llave.

"¡Oh, señora Álice!" -dijo la mujer, "¡Ya se ha levantado!" -dijo, y mientras hablaba miraba a su alrededor como esperando ver algo fuera de lo normal-.

Álice la miró desconcertada pero serena.

"Señora Álice, soy Ana ¿Recuerda?" -dijo dejando las bolsas en el suelo lentamente. "Vivo con usted de lunes a viernes y la ayudo con la casa, la comida, a asearse..."

Álice seguía mirándola sin acabar de comprender.

"Soy Ana Señora Álice, trabajo aquí en su casa. Usted no puede quedarse sola".

"¿Laura?" -dijo Álice sin pensar. Ese nombre había venido a su cabeza de repente.

"No, yo soy Ana. Laura es la chica que la ayuda los fines de semana".

"Claro, claro Ana. Ya lo sé, no soy tonta, no me hables como si lo fuera. Buenos días, ¿Cómo estás chiquilla?".

Bueno, pensó Ana. hoy tiene un buen día, no le ha costado reconocerme y parece muy calmada.

"Buenos días Señora Álice. Bien, estoy bien gracias. ¿Cómo se encuentra esta mañana? Es raro verla levantada tan temprano, usted nunca se despierta antes de las diez. Estaba comprando algunas cosas. ¿Lleva mucho rato despierta?".

Otra vez miró a su alrededor buscando algo raro. Voy a tener que arreglármelas de otra manera - pensó- Tal vez los viernes, cuando venga Laura. Esta señora no puede estar sola. A saber lo que le puede dar por hacer.

"Un rato Ana , sólo un rato" -contestó Álice-.

"¿Tiene hambre?, le voy preparando el desayuno, ¿vale?".

Pero Álice no contestó, dio media vuelta y se dirigió pensativa a su habitación.

Cobarde, volvió a pensar. Sí, ya todo encajaba. Hacía tres años que le habían diagnosticado demencia senil. Por eso no podía estar sola, por eso la cama de la habitación de invitados estaba deshecha. Ana la ocupaba. Por eso le hablaba tan pausadamente, esperando una mala reacción. Por eso ella misma olvidaba quién era y se desorientaba. Pero hoy todo encajaba; toda su vida estaba hoy con ella. Cobarde, sonó en su mente y las lágrimas acudieron a sus ojos. Se las limpió y salió del cuarto.

"Ana" -la llamó. "hoy que estoy aquí, ¿Aceptarás un consejo?".

Ana salió de la cocina y se acercó a ella con una sonrisa tierna.

"Qué cosas tiene Señora Álice, usted siempre está aquí".

"Yo me entiendo. Bueno, y tú ya sabes a qué me refiero, no me chinches. ¿Aceptarás un consejo?".

"Claro que sí señora" -dijo y estrechó entre sus tersas manos la arrugada mano de la anciana. "Cuéntemelo".
"Nunca tengas miedo de ser quien quieras ser" -le dijo- "No dejes nunca de soñar y lánzate a por cada uno de esos sueños sin dudar. Por disparatados que parezcan. No hay nada más triste que una vida no vivida por propia voluntad".

"Muchas gracias Señora Álice, así lo haré. Y a hacía tiempo que no hablábamos de esta forma. Me alegro de que esté de vuelta" -dijo guiñándole el ojo con complicidad- "La echaba de menos. Venga, vamos a la cocina que su desayuno está casi listo. Podemos charlar un rato si quiere".

"Sí Ana, ve, ahora iré yo. Necesito ir primero al baño".

"Vale, ¿Necesita ayuda?".

"No, no , en seguida voy".

Álice entró en el baño y se miró de nuevo al espejo. Esta vez, plenamente consciente de quién era. Cobarde. Una mujer que no había luchado por sus metas y se había refugiado en un trabajo que odiaba para no ver lo que posponía. Había tenido miedo de vivir; y su tiempo se había agotado.

Ana empezó a extrañarse de que Álice no fuera a desayunar y se acercó al baño.

" Señora, ¿está bien?".

No contestaron.

"Señora, ¿necesita ayuda?, voy a entrar ¿de acuerdo?".

Al abrir, vio a la anciana de pie frente al espejo. Ésta al verla, se giró todo lo rápido que pudo, elevó la una mano hasta el pecho y gritó con expresión aterrorizada:

"¡Quién es usted y qué está haciendo en mi casa!".

Rebecca Ruíz (c) 2011

La gran boca

2011-04-01T16:31:00.004+02:00

Estaba desayunando una cerveza. Llamaron al teléfono. Debió sonar como unas cien veces. Finalmente despegué el auricular: era Laura. Respondí.

-¿Sí?
-¿Tú me consideras una amiga?-preguntó ella.
-¿Qué?
-Ya lo has oído y creo que la respuesta es NO. ¡Los AMIGOS se llaman por teléfono y hablan ! ¡Los AMIGOS no sólo follan sino que también quedan para ir al bar a tomar una cerveza! ¡Los AMIGOS se cuentan sus cosas y son sinceros y no se quieren porque uno se ha quedado sin dinero para comprar tabaco!!
¡ Los AMIGOS SIEMPRE tienen aunque sea cinco minutos para llamar y preguntar ¿cómo estás?!

Me soltó todo esto durante diez minutos, todo el tiempo. Sólo decía eso y vocalizaba mucho, supongo que era para que la entendiera bien.
En realidad tenía razón: no la había llamado en ocho o nueve días, pero también era verdad que no la consideraba una amiga. ¡Sólo la conocía hacía dos meses! Ya estaba empezando a pensar que era una chiflada o algo así. Mientras dejaba que soltara por teléfono su discurso habitual, me puse a reflexionar sobre el comienzo de nuestra relación.
Empezó todo por una equivocación, dos meses atrás. Me vio en el andén del metro, cagándome en todo: me cagaba en el transbordo, me cagaba en el conductor del metro, me cagaba en una vieja que no paraba de mirarme...
Finalmente se acercó y me dio un cigarrillo. Creo que realmente lo necesitaba. La diarrea se esfumó. Empezó a hablarme:

- Deberías follar más. Estás muy agresivo. Seguro que hace más de dos semanas que no follas. ¿A qué acierto?

Tenía razón: sólo se equivocó por una semana. Hacía tres que mi chica me había dejado por otro culo después de ocho cálidos meses.
Yo no le respondí y dejé que el metro se fuera sin mí. Podía ser una oportunidad.
Siguió preguntando, siempre estaba preguntando, casi nunca afirmaba nada.

- ¿Te gusto o voy a ser una de esas chicas a las que tienes que mirar dos veces para auto convencerte de que: “bueno... no está tan mal, y al fin y al cabo yo estoy TAN solo...”

Yo no sabía eso de mí pero creo que acertó: lo segundo. Sin embargo respondí:

-Eres lo único en que sería incapaz de cagarme hoy.

Así que me agarró del brazo y cogimos el metro.
No era mi tipo, es decir, no era como mi ex novia, pero tenía una GRAN boca. Supuse que algo se podría hacer con aquello.
Lo siguiente que supe es que estaba en su apartamento. Yo no había dejado el mío, simplemente, lo había abandonado un tiempo. Llevaba con ella tres semanas. Con ella, con su perro, su loro, su cama y el resto de sus muebles.
Me cuidaba muy bien, yo no hacía nada y ella llegaba de trabajar y se ponía a preguntar, le encantaba preguntar. A ella le bastaba con un beso y con que le contestara siempre que sí. Trabajaba en una panadería y siempre llegaba más o menos a las ocho y media, con bollitos calientes y un paquete de tabaco. Eso era lo mejor del día: lo de los bollitos y lo que pasaba después: realmente SÍ que acerté con su boca. Ohh! ¡Qué GRAN boca!

-¿Has sacado a pasear al perro?-preguntó.
-Sí.
-Ya sabes que necesita correr un poco todos los días, tiene que estar ágil.
-¿Te ha molestado mucho la bruja de al lado hoy? No le hagas caso está un poco loca. Todos lo están.

Se refería a los vecinos y francamente tenía razón. Había uno que se pasaba la vida fuera de su apartamento, en el rellano, picando el ascensor. Cuando subía alguien, él esperaba a quien fuese sólo con sus calzoncillos y su gran barriga peluda. Cuando se abría la puerta, allí estaba él: simplemente riéndose. Luego se ponía muy serio, como si fuera a llorar y se metía corriendo en su apartamento. Él y su gran barriga peluda. A mí me lo hizo un par de veces, pero tampoco me molestaba demasiado.
Así que estuve allí con Laura un mes y medio, y no me podía quejar, realmente no podía hacerlo... por eso me largué. Echaba de menos mis diarreas, llevaba mucho tiempo usando supositorios de glicerina. Así que la dejé allí con su perro, su loro, su cama y el resto de sus muebles.
Había dos cosas que dejaba con una cierta tristeza: el perro y su GRAN boca. Los polvos tampoco estuvieron mal... lo cierto es que no me podía quejar, no.
Volví a mi apartamento y al olor a cerrado. Me gustaba aquel olor.
Durante la semana siguiente la llamé un par de veces y seguimos follando también un par de veces, pero luego, se acabó. No pensé en llamarla más. Pero creo que ella no supo ver que había bajado el telón y continuó llamándome. Dos semanas. Dos semanas llamándome todos los días y como de costumbre, sólo preguntaba.

- ¿Cómo estás?, ¿Me echas de menos?, ¿Me quieres un poquito? El perro está triste sin ti... y yo también. ¿Podemos ser al menos amigos?

Finalmente respondí que sí, que podíamos ser amigos, pero creo que se lo tomó demasiado en serio. Lo digo por lo de las llamadas. Durante esas dos semanas me estuvo soltando el mismo rollo de: “ me-consideras-una-amiga . Los-AMIGOS-se –llaman-por-teléfono...” todo eso. Un día incluso se puso a llorar y a llamarme HIJO DE PUTA, y que no tenía sentimientos y que ella me quería y que lo había hecho TODO por mí...
Yo, nuevamente, le dije que tenía razón pero que no podía ser. Puede que fuera verdad que no tuviera sentimientos... o quizá sí, porque prometí llamarla a la semana siguiente, y lo iba a hacer, por el rollo de la amistad y eso, pero de nuevo se adelantó.
Allí la tenía otra vez al teléfono, sollozando. Yo ya iba por mi sexta cerveza de desayuno. Ella había estado hablando durante... no sé...había perdido la noción de tiempo pensando en los últimos dos meses. Finalmente me despertó de mi letargo:

-¿Puedes contestarme de una vez? ¡¡¡ Llevo dos horas hablando sola!!! ¿Ni siquiera tienes un rato para una amiga, no?
-Sí, para una amiga sí.

Colgué. Creo que me pasé. Me sentí un poco mal, pero supuse que ya se me pasaría.
Pasaron tres meses después de aquella llamada. Al fin: NADA. SILENCIO. Daba igual, de nuevo estaba solo, en mi apartamento, cagándome en todo. Necesitaba tabaco, pero no tenía a Laura.
Un día la vi con aquel tipo en un bar. Yo estaba solo y ella no me vio. Cuando se fue al lavabo me acerqué al tipo y le dije:

-¿Cómo está el perro?
-¿Qué?- respondió él.
-Realmente te llevas una de las mejores bocas de la ciudad.

Me fui. El tipo se me quedó mirando. Se levantó y se dirigía hacia mí cuando llegó Laura. Ella siguió sin verme. Yo sí que la vi. Iba con un paquete de tabaco y un cigarrillo en su boca.
Finalmente se sentaron y bebieron de sus cervezas. Yo me marché pensando en aquella GRAN boca.

XikaBuk (c) 2011

Avión de papel

2011-03-13T17:27:00.007+01:00

Aquel día amaneció nevado. Era Navidad y Carlitos se levanto temprano para ver los regalos que deberían estar debajo del árbol. Aquel año aunque se había portado bien y las notas eran muy buenas solo había pedido una cosa a Papa Noel.
Su “regalo” no estaba debajo del árbol como él esperaba. Rebuscó y rebuscó entre una multitud de cajas envueltas en papeles de colores y sujetas con deslumbrantes cintas. Un sentimiento de tristeza inundó su pequeño cuerpo dando paso a una total alegría al escuchar una voz que provenía de la cocina. ¡Era la voz de su padre!.

Mama sonreía al ver tan feliz a Carlitos y como éste se olvidaba de desayunar mientras le contaba a su padre con todo lujo de detalles todo lo acontecido en los dos últimos meses. Había mucho que contar y no quería dejarse nada en el tintero. Le contó como Luis se había fracturado la pierna jugando al fútbol, la colección de cromos que tenia Dani y que según su madre terminaría algún día en el cubo de basura sino recogía su habitación. Le contó también que Don Fernando, su profesor, había sido sustituido por la señorita Clara. Relatos y relatos fueron sucediéndose uno tras otro separados solo por los momentos en que Carlitos mordía una galleta o sorbía del vaso de leche.
Carlitos recordó a su padre una promesa realizada antes de que se marchase a trabajar lejos. Una promesa de que le enseñaría a fabricar aviones de papel y que juntos irían al parque, para que estos pudieran volar sin chocarse con las paredes de la habitación o del pasillo de casa.
Papa sonrió al recordar esta promesa y sacó unos folios de su cartera. Carlitos rebosaba felicidad mientras ayudaba a recoger la mesa a su madre. Se imaginaba a sí mismo como a un gran ingeniero capaz de crear un avión tan grande que fuese capaz de llevar una ciudad en su interior.
Después de varios intentos logró al final un avión de papel aceptable. Realizó las primeras pruebas en el pasillo y aunque el vuelo era cortado por las paredes, Papá le dijo que era un buen avión y que lo irían a probar al parque.
El parque estaba totalmente cubierto por la nieve, Carlitos y Papa se abrigaron, pues hacia frío en la calle. El avión se encontraba en el interior de la bolsa, protegido del viento hasta que llegase a la zona de pruebas, cercana a los columpios. El viento movía la bolsa, parecía que el avión estuviera impaciente por salir y volar.
En el parque no había mucha gente, la mayoría se había quedado en casa al abrigo del calor de la calefacción.
Carlitos sacó el avión de la bolsa de plástico y, siguiendo las recomendaciones de su padre, lo calentó con vaho y le susurró algo mientras lo hacía, lo sujetó fuertemente y lo lanzó. Parecía que se estrellaría contra el suelo nevado pero una ráfaga de viento le levanto hacia arriba, muy alto, muy alto.
La ráfaga lo transportó fuera del parque y finalmente descendió hasta posarse encima de un coche. Una niña de un hermoso color ébano lo recogió con sus pequeñas manos y en su rostro se dibujó una cara de asombro cuando el pequeño avión de papel le susurro un hola. La niña impregnó de vaho la punta del avión y lo lanzo al aire, que enseguida lo recogió llevándoselo en una ráfaga de viento helado hasta otro punto de la ciudad, transportando un nuevo mensaje.

Isabel Martínez (c) 2011

Preparados, listos, ya!

2011-02-10T17:25:00.006+01:00

Llegó el momento que tanto habíamos estado esperando mis compañeros y yo. Hacía algún tiempo que nos estábamos entrenando a fondo para la gran carrera. Los nervios salían a relucir una y otra vez, ya que todos queríamos ganar; había mucho en juego. Sin embargo, solamente uno de nosotros llegaría a conseguir tan consagrado puesto. Los demás quedaríamos ahí; presos en el olvido, sin ni siquiera tener otra oportunidad.
Además oí comentar que incluso había varias veces que este tipo de carreras no eran superadas por nadie, ya que a mitad de trayecto, o en ocasiones casi al final de este, se presentaba una barrera que nadie era capaz de vencer, así que no había ganador, y por lo tanto, nadie conseguía llevarse ese premio tan deseado por todos nosotros. Pero también es cierto que había muy raras ocasiones en las que la barrera podía ser saltada con éxito, aunque no sin algunos esfuerzos, ya que esta presentaba algún defecto. Yo dudaba que esta vez sucediera así y la sola idea de pensar que una estúpida barrera disiparía mis sueños, me producía una sensación bastante angustiosa. No obstante aún quedaba otra posibilidad: en algunas competiciones no existía tal barrera; yo deseaba ansioso que esta vez sucediera así.

También oí decir de las malas lenguas, que a veces, después de superar la dura prueba, después de haber estado luchando y luchando para conseguir ser el campeón, este se quedaba sin premio. ¡Menuda putada! Tengo que confesar que este posible percance me enfurecía muchísimo y en algunos momentos llegué a pensar en darme por vencido.
Sin embargo, de todos es sabido que en este mundo a veces es mejor afrontar el riesgo al fracaso que abandonar. Desistir es perder seguro, sin embargo luchando al menos tenemos dos opciones: quizás perder… quizás ganar… y yo tuve suerte : gané, no me fue muy difícil, ya que en esa carrera resultó no haber barrera, así que de lo único que tuve que preocuparme fue de ser el más veloz. No obtuve un trofeo, como suele ser lo más habitual, sino que gané dos maravillosos premios. Entonces me sentí grande, ¡importante! Desaparecieron súbitamente todas mis angustias y miedos al fracaso; ya no tendría que competir más. Solo tenía que seguir adelante, seguir junto a mis dos premios, fundirme con cada uno de ellos, creciendo y transformándome en dos formas visibles: parecidas pero con un toque diferente entre una y otra. Formas que dentro de unos meses podrían disfrutar tanto la persona que me creó como la persona que fabricó los premios para mí.

A pesar de todo hubo algo que me inquietó durante una temporada: yo sabía que mi creador o la dueña de la fábrica de mis trofeos, podían decidir arrancarme mi fortuna, mi ilusión, en cualquier momento. Es por eso que pasé algo de miedo durante los primeros meses, después este fue evaporándose a medida que el proceso iba transcurriendo sin ningún altercado.
Finalmente se cumplió el plazo previsto; nueve meses. Ahora sí soy realmente feliz, ya que mi existencia ha contribuido a dar la vida a dos estupendas criaturas que ahora crecen y conviven entre vosotros.

Emma Tobar (c) 2011

Cuando ya no hay marcha atrás

2011-02-02T16:53:00.005+01:00

Agazapado entre dos coches, con la cabeza entre las piernas, en la noche más gélida de aquel mes de febrero, su cuerpo no dejaba de temblar y no se debía precisamente al frío. A pesar de que las temperaturas rondaban los 2º C bajo cero, él no notaba en sus carnes ese puñal helado. Sus puños cerrados y excesivamente rígidos, ya notaban el estado psicológico del rígor mortis, porque él, pese a verse a sí mismo golpeando la pared que tenía en frente con sus puños ensangrentados, pese a que los huesos de sus nudillos comenzaban a vislumbrarse, pese a notar ese dolor...él ya era consciente de que estaba muerto en vida. Nada le importaba excepto golpear una y otra vez la pared, antes grisácea y ahora ya, medio teñida de rojo. Sollozando y preso de involuntarias convulsiones, se preguntaba a sí mismo sin cesar: ¿por qué lo hice? ¿Por qué lo hice? ¿Por qué lo hice?

Por un momento algo le distrajo y le sacó de su delirio. Levantó un segundo la cabeza al mismo tiempo que abría sus ojos de una manera desorbitada. Se trataba de una mosca que rondaba el cuello alto de su jersey de lana roja. Era la única prenda que llevaba puesta después de cometer aquel horrible crimen. Mientras con la mirada perdida seguía el vuelo de la mosca, volvió atrás en el tiempo. Sólo había pasado una hora. Recordó como había ocurrido todo y cerró los ojos fuertemente llevándose los puños a la cabeza, como si con ese acto fuera a quedar exonerado de sus actos. Una imagen del rostro de la chica le pasó como un flash por la cabeza. Como si de un proyector de diapositivas se tratara, las imágenes se sucedían rápidas, concisas, con toda claridad. No pudo permanecer en la misma habitación que ella ni si quiera para coger un pantalón o algo que le resguardara sus partes bajas. Aunque tampoco le preocupó demasiado ese detalle, después de lo que había hecho. Salió a toda prisa de su casa, aturdido y corrió como fuera de sí mismo, como si fuera otra persona la que había cometido aquella barbarie, no él. Se miraba a su lado, corriendo, asustado, sudando. Se miraba perplejo como quien en un mal sueño se mira en un espejo y no se reconoce. Corrió unos 2 km, nadie le vio. Debían ser más de las 3 de la madrugada. Por fin llegó al lugar donde jugaba de pequeño. Una calle sin salida llena de coches aparcados en batería. A unos 10 metros, una de las paredes grisáceas de su antiguo colegio. A él le gustaba aquel sitio...o solía gastarle. Ya daba todo igual. Él ya no merecía lugar seguro. Sólo le arropaba la culpa y el miedo. Apoyado en el frío muro gris, por un momento notó su corazón bombear, pero esa sensación no duró mucho.

Notó que se le revolvían las tripas y segundos más tarde vomitó sobre sus pies desnudos. La mosca seguía revoloteándole atraída por el reciente vómito. La apartó con el puño aún cerrado, goteando sangre. Ésta emprendió el vuelo hasta dar con una mierda excretada hacía escasas horas... dado su hedor y consistencia. Se quedó mirando la mierda durante unos segundos que le parecieron horas. Observó como un grupo de moscas se posaban en ella. Por un momento fugaz algo parecido a una sonrisa se reflejó en su rostro. Sin saber el motivo, se acordó de cuando él había sido feliz, antes de aquel crimen y nuevamente, se largó a llorar desesperadamente a la vez que aporreaba la pared con sus nudillos y repetía: ¿Por qué lo hice? ¿Por qué lo hice...?

Xikabuk (c) 2011

La decisión más difícil

2010-09-13T05:45:00.020+02:00

Matsura sujetaba el revólver con las manos temblorosas, casi como un enfermo de Parkinson.

- Os juro por mi hijo que mañana tendrá el dinero. Decidle al señor Takuma que mañana tendrá el doble de lo que le debo.

- No Matsura, no acabas de entenderlo. No me ha enviado a recoger dinero. Dispárate en la cabeza y terminarás con todo. Tu mueres, tu hijo se salva. No dispares y entonces moriréis los dos. Es sencillo. No he venido a negociar.

- Por Dios santo... - ahora Matsura lloraba ya sin ningún tipo de complejo - ¡No podéis hacer esto!. Tiene que haber algo de humanidad dentro de vosotros. ¡Dios mio!

-Piénsalo bien Matsura. Tienes una oportunidad para salvar tu honor. Tu mujer llegará a casa y te encontrará muerto. Puedes escribirle una nota contándole por qué te suicidaste, miéntele claro. Haz que se sienta orgullosa de tí. Nunca sabrá en qué líos andabas metido. Ella criará a tu hijo, es un bebé todavía y no recordará nada de su padre. Solamente lo que su madre le cuente, que serán cosas positivas y agradables.

- Mirad, escuchad por favor. No podéis hacerme esto. ¿Cómo voy a dispararme y volarme los sesos? Joder... Tengo el dinero.

-Se me acaba la paciencia - el sicario se pasaba un pañuelo por la frente - Hace un calor del demonio aquí. Y aún por encima el enano ese no deja de llorar - señalaba a la cuna que estaba a su espalda.- Me estoy poniendo muy nervioso Matsura. Te doy treinta segundos para acabar con todo. Si no, haremos que esto parezca un robo, pero tu hijo morirá de todos modos.

- Dios mío... - Matsura acercó el cañón a su boca y cerró los ojos. El sudor resbalaba por las sienes goteando en la alfombra sobre la que se encontraba de rodillas. Temblaba, lloraba... pero ya no suplicaba. Había aceptado lo inaceptable. Apretó el gatillo.

Click... click. Seguía vivo. Abrió los ojos para asegurarse y vió a Kazuma bajo el marco de la puerta mirándole fijamente.
- El señor Takuma quería que aprendieses la lección. El lunes llévale el dinero. No hay segundas oportunidades.

Y se marcharon cerrando la puerta con suavidad, casi sin hacer ruido.

Matsura permaneció de rodillas un buen rato, asintiendo de forma casi mecánica. Vomitó todo el miedo acumulado, se dejó caer en la alfombra con la cabeza sobre los brazos... Le habían humillado, le habían asustado, le habían hecho sentirse el hombre más miserable y cobarde del mundo. Pero estaba vivo.

giorgiopay (c) 2010

El viaje

2010-09-05T16:55:00.011+02:00

- Eh, Oliver, podíamos ir a Argentina este verano. LLevamos un par de días de vacaciones y no hemos hecho nada aún.
- Bueno, lo cierto es que es uno de esos países que siempre he querido visitar - dijo mientras abría una lata de refresco - Un país inmenso lleno de hermosos paisajes.

Oliver y Susana comenzaron a preparar su equipaje; una pequeña mochila en el caso de Oliver, una maleta mediana Susana o, como la veía Oliver, un pesado maletón repleto de ropa que, por caballerosidad, terminaría cargando él. Aunque no le importaba y lo hacía con mucho gusto. Una forma más de alimentar su ego masculino.

Luego de cenar copiosamente se dirigieron al Telepuerto en taxi. Allí pasaron los habituales controles de seguridad y se unieron a un grupo de viajeros que coincidian con su destino.

- "Viajeros con destino a Argentina, diríjanse a la puerta 21 B. Su viaje será lanzado en 10 minutos"

Unas ochenta personas entraron en una cabina provista de asientos de plástico y algunos carteles publicitarios pegados en las paredes. Un agente del telepuerto cerró la puerta herméticamente y accionó los correspondientes botones para iniciar el viaje.

Transcurridos tres segundos, el hombre se levantó y abrió la puerta. Ordenadamente, los viajeros salieron de la cabina para encontrarse con una gran letrero que les recibía en el pasillo principal: "Bienvenidos a Argentina 2210. Celebra con nosotros cuatrocientos años".

JAV (C) 2010

El alma que vino a mi encuentro

2010-07-09T16:12:00.006+02:00

Cada sábado, a media tarde, solía acudir al cementerio cogido de la mano de mi abuela, y el que se refiere a esta pequeña historia, indudablemente, no podía ser menos. A pesar de todo, eran tiempos de mi añorada infancia, así que no me importaba rememorarlo en absoluto. Sin embargo, jamás logré comprender por qué ella se empeñaba en visitar, semana tras semana, aquél lugar que tanto recelo me inspiraba. Ritualmente, cruzábamos una a una las angostas calles que nos iban acercando a nuestro destino, plagadas de innumerables nichos de cuatro alturas, cada uno de ellos con sus correspondientes fotografías ajadas en blanco y negro de personas con mirada melancólica o almidonada sonrisa, que provocaban en mis adentros un profundo y desbocado terror, en extremo difícil de controlar.

Las piernas me temblaban a cada paso, creyendo ver fantasmas por todas partes mientras el corazón me palpitaba con frenesí, deseando que mi abuela cediera en su afán de sujetarme con fuerza y poder así aprovechar para salir corriendo de aquél lugar que yo creía maldito. Pero cuando lograba zafarme tan solo era capaz de frenar la marcha, porque ni siquiera podía tener la suficiente valentía como para mirar atrás.

-¡Pablito! ¡Haz el favor de no quedarte rezagado! –gritó mi abuela, como era su costumbre cuando pensaba que se le hacía tarde-. No podemos perder tanto tiempo…
Finalmente, mi abuela se detuvo en uno de los nichos, situado en la tercera de las alturas, donde se suponía que debía reposar el abuelo desde hacía más de veinte años, mucho antes de que yo naciera. En aquella ocasión no pude evitar preguntarle:
-¿Y por qué lleva ahí tantos años? ¿Por qué no regresa con nosotros?
-Porque llega un día en que esta es la única morada en que podemos descansar, hijo mío, y a tu abuelo le llegó ese día hace ya más de dos décadas.
-Pues yo no quiero que me llegue a mí ese día; ni a ti tampoco, abuela.

Entonces, ella acarició mi mejilla derecha, regalándome una de sus tristes sonrisas, las únicas que podía captar en ella desde que yo tenía uso de razón. Sólo tenía ocho años, pero la vida había sido conmigo tan cruel que parecía tener como mínimo ocho veces más aquella edad. Al menos, eso era lo que mi abuela le decía a todo el mundo.
Existía en el cementerio un panteón que siempre me impresionaba cada vez que transitábamos por una de las callejuelas plagadas de tumbas colocadas a ras del suelo. Se trataba de una escultura tallada en piedra, representando a una mujer desfallecida sobre un arcón de enormes proporciones. Aunque ajada la figura debido al transcurso del tiempo, el cuerpo y los rasgos faciales de la mujer aún conservaban una perfecta definición. Su rostro denotaba una gran tristeza, y de tener vida propia habría aparecido lleno de lágrimas, sin lugar a dudas. Una de sus manos reposaba extendida sobre el arcón, mientras que la otra sujetaba su abultado vientre, comprendiendo que debía llevar una nueva vida en sus entrañas.

Estaba convencido de que el panteón intentaba representar alguna historia, muy probablemente relacionada con la persona enterrada justo debajo de aquella impresionable estatua. Así que, ni corto ni perezoso me dispuse a intentar sonsacarle dicha historia a mi abuela, si acaso la supiera.

-Abuela –dije, señalando descaradamente aquella triste figura- ¿tú sabes que pudo ocurrirle a esa pobre mujer? ¿Es ella la que se encuentra enterrada en el panteón?
-No, Pablito… no solo ella.
-¿Qué quieres decir? –pregunté intrigado ante su respuesta.
-Todos los que tenemos ya cierta edad conocemos la historia de sus eternos moradores, aquel matrimonio tan bienaventurado hasta que la desdicha cayó sobre ellos el día en que el marido falleció en la guerra de Cuba, justo un día antes de que finalizase el conflicto. Iban a tener un niño, y a consecuencia de la noticia, la desdichada mujer no fue capaz de superarlo, quitándose la vida con un mortal veneno. A pesar de la tragedia, la iglesia la condenó después de muerta sólo por haber dejado que el niño que llevaba en su vientre muriese con ella.
-Pero… ¿por qué, abuela?
-Eran otros tiempos, Pablito…

Un sentimiento de repulsa surgió en mi cerebro ante aquella, a mi entender, injusta decisión. Al fin y al cabo, había sido un acto desesperado por parte de la mujer, así que… ¿por qué no debía ser perdonada?
No podía apartar la mirada de aquella desconsolada figura, y tan ensimismado estaba que de repente todo el entorno pareció transformarse, convirtiéndose en un paisaje totalmente distinto. No era la primera vez que me ocurría algo semejante, y aunque me aterraba, nunca era capaz de contarle a nadie, ni siquiera a mi abuela, aquello que me sucedía cuando menos lo esperaba. El panteón formaba parte ahora de la habitación de una casa desconocida por completo para mí, al mismo tiempo que la escultura cobraba vida inesperadamente. La mujer que hasta ese instante yacía sobre el arcón, se levantaba ahora dirigiendo su mirada hacia donde yo me hallaba, a muy pocos metros de distancia. Sus ojos estaban inundados en lágrimas, pero estas desaparecieron en apenas unos segundos como por arte de magia. Y una bondadosa sonrisa pasó a formar parte de su rostro, unida a una anhelante mirada que me invitaba a detenerme en mi aterradora huida del lugar.

-¿Qué… quieres de mí? –alcancé a decir, sin dejar de temblar.
-He escuchado la conversación con tu abuela –respondió, acercándose hacia mí- y al comprobar que podías ser capaz de verme, he querido manifestarme para contarte la verdad sobre lo que sucedió el día de mi muerte.
-¿C… cómo te llamas? –inquirí de nuevo con timidez ahora, tras asentir con la cabeza.
-Demelza, que significa diosa de la cosecha y la tierra.
-Tú… no te quitaste la vida, ¿verdad? ¿Es eso lo que pretendes decirme?
-En realidad sí deseé hacerlo, porque no podía concebir la vida sin mi amado esposo, pero comprendí que debía mirar por mi futuro hijo, producto de nuestra unión, de nuestro amor. Sin embargo, caí gravemente enferma debido al desconsuelo que me produjo tan triste noticia. Cuando el médico acudió ya era demasiado tarde, porque el corazón de mi niño había dejado de latir. Así pues, los dos motivos de mi existencia se habían marchado para siempre, y ya nada tenía sentido para mí. ¿Para qué seguir viviendo? El médico deseaba salvarme a toda costa, pero le supliqué que me dejara morir. Obviamente, mi decisión iba en contra de sus principios morales y religiosos, aunque vio tanta pena en mi corazón que finalmente logré que entrara en razón. Le hice abandonar la casa con la promesa de que no dijera a nadie que estaba al borde de la muerte. Nadie además de él lo sabía, a excepción de mi criada, la cual se había encargado de ponerle en antecedentes sobre mi enfermedad. Del resto ya conoces la historia, Pablito. Me dejé caer sobre el baúl, y llorando esperé a que se extinguiera para siempre mi vida. Pero no me importaba, pues sabía que al otro lado mi amado esposo y mi querido hijo estarían esperándome.

La mujer no dudó un instante en acariciar suavemente mi cabello, segura de que en esta ocasión ya no me apartaría de ella.

-¿Sabes? –prosiguió-. Eres un niño muy guapo, y estoy segura de que mi hijo habría sido tan bello como tú.

Sus palabras me sorprendían ahora. ¿Acaso no se suponía que había ido a reunirse con él y su esposo en el momento de su muerte?

-Pero… ¿es que no pudiste conocerle al fin?
-No puedo verle físicamente, pero sí soy capaz de leer su alma. Y es un alma noble, como sin duda lo es la tuya, Pablito. Esa es la razón de que puedas verme. Solo aquellos cuya alma está limpia son capaces de hacerlo. Y no sólo a mí, sino a todos aquellos espíritus que, en un momento determinado se dejan ver. Sin embargo, un día dejarás de vernos y será signo evidente de que habrás crecido, porque tu alma, aunque buena aún, habrá sido corrompida por el hombre. Pero no te asustes… puesto que serás fuerte, y conseguirás librarte finalmente de ese triste mal. Un día lo conseguirás, y entonces me recordarás, tal cual me has visto ahora.

Solo pude asentir, aun sin lograr entender ni una sola de sus palabras. Sin embargo, de repente una lucecilla se encendió en mi cabeza.

-¿Crees que podré ver a mi abuelo? Nunca llegué a conocerle.
-¿Te gustaría?
Agité de nuevo la cabeza en sentido afirmativo.
-Él llegará a ti un día, cuando crea que realmente lo necesitas. Entonces lo verás…
-Pero yo desearía que fuese ahora –dije, manifestándose en mi rostro una gran tristeza. Y además, has dicho que es ahora cuando puedo veros…
-A veces no es tan fácil, Pablito. Pero puedo asegurarte que él no deja de pensar en ti, allá donde se encuentre.
-¿Volveré a verte a ti, entonces?
-Sí, si tu quieres. No sé hasta cuando podré hacerlo, pero siempre que vengas al cementerio, si lo deseas me encontrarás.
Entonces un extraño deseo de abrazarla creció en mí de forma inesperada. Y al ver que me acogía en sus brazos, un reguero de lágrimas comenzó a caer por mis mejillas. No podía dejar de hacerlo, y era un sentimiento tan profundo que sin duda debía provenir del fondo de mi alma.
-Mi… mamá hace dos años que se marchó, y aún no ha regresado a casa. La echo de menos… tanto que cuanto la vea no dejaré de abrazarla, como hago ahora contigo. Ella es tan guapa como tú, ¿sabes?
-Lo sé, mi niño, lo sé…
Fueron las últimas palabras de aquella mujer que tanto se parecía en realidad a mi mamá, porque instantes después sus manos dejaban de acariciar mi cabello, hasta volatilizarse por completo. Desconozco cuánto tiempo había transcurrido, pero pude escuchar ahora a mi abuela que me llamaba sin cesar:
-¡Pablito, hijo! ¡Vuelve en ti! A veces pienso que estás en las nubes. ¡Se nos hace tarde, chiquillo!
-Abuela…
-¿Qué pasa, cielo?
-La mujer del panteón –dije, señalando la escultura, de nuevo en su estado original-. Se llama Demelza…
-¿Y tú como lo sabes?
-Porque he hablado con ella. Me lo ha dicho. Además, no murió envenenada, abuela, ni se quitó la vida. Murió de amor…
-Claro, hijo –afirmó, mirándome e impregnando sus ojos de pura tristeza-. Si te lo ha dicho, es porque será verdad…
-Lo es, sé que lo es. ¿Y sabes que? Me ha dicho que un día podré ver al abuelo. Y yo quiero al abuelo, pero… antes quisiera ver a mamá. Dime, abuela, ¿cuándo volverá de su viaje?
-Pronto, mi niño, muy pronto…

Dos años después, perdida la inocencia, supe que mi madre estaba en el cielo, y que no regresaría nunca más. Hasta ese momento, ni un solo sábado dejé de ver a Demelza, a la que tenía como mi segunda madre. Sin embargo, también ella desapareció un día para siempre, aunque al menos me quedaba el consuelo de ver su escultura en el panteón. Y aún hoy, cuando acudo al cementerio en las ocasiones que regreso a mi antigua ciudad, no falta ocasión en que la visito, de la misma forma que lo hago con mi madre y mis queridos abuelos.
Y el corazón me dice que, tarde o temprano, cuando sientan que los necesito, volveré a verles…

Francisco Arsis (c) 2010

Súcubo

2010-06-05T17:20:00.009+02:00

Nunca pude ver su rostro completo. Aquella noche de reyes, mientras todo el mundo dormía y esperaban la recompensa por haberse portado bien a lo largo del año, yo me encontraba realizando la ronda del museo de las dos de la madrugada. En mi mente rondaba la idea de que este año,
a menos que me tocase algo a la lotería, jamás saldría de este aburrido trabajo.
La verdad es que no me puedo quejar mucho, y menos como está la situación en el país, pero sinceramente no me veo con sesenta años y guardando polvo como la mayoría de los objetos que hay en este lugar. Cuando regresé al cuartucho para deleitarme con un chocolate calentito y un trozo de roscón que había conseguido birlar a mi madre, ella estaba allí. La verdad es que no creo en los reyes magos, pero ver a una mujer solamente vestida con un colgante y fumando un cigarrillo, con un toque que solo una femme fatale de esas de las pelis de cine negro puede darle, hace que uno se replantee sus creencias al respecto.

-Perdone señorita, no sé si se ha dado cuenta pero esto es un museo y, como indican las reglas internas y las aprobadas por el Gobierno respecto a los lugares públicos , usted está infringiendo una de ella al fumar en un lugar cerrado. Ruego que apague de forma inmediata el cigarrillo.

Ella no dijo nada. Los nervios me recorrían todo el cuerpo. No es que no haya visto mujeres desnudas de carne y hueso en mi vida, pero las formas de esa mujer llamaban a mi parte lasciva de una forma salvaje. El humo del cigarrillo le ocultaba parte del rostro y ahora, después de lo acontecido, diría que también lo expulsaba por la yema de los dedos.

-Tendré que tomar medidas al respecto.

Ya lo sé, parecía que estaba hablando un actor de una peli porno y no con un vigilante de museo rodeado de cultura y reglas, pero mi mente se estaba nublando. Y no solo era por el humo que me estaba rodeando. Debía asegurarme de que esa mujer era mi regalo de reyes. Debía asegurarme de que Melchor se había acordado de mí. De que me debía una de cuando tenía ocho años y aquel año me trajo una baraja de cartas en lugar de la PS3 que le había pedido, y para la cual me había esforzado en portarme bien durante casi todo el año. Debía asegurarme o me denunciaría por violación.

-¿Es usted mi regalo de reyes?- Pregunte de forma estúpida, pero eso si manteniendo ante todo la educación.

Ella no dijo nada. Sus labios carnosos solo se entreabrían para dejar escapar el humo del cigarrillo y para ponerme más nervioso. Mantuve la distancia aunque sus turgentes pechos, su cadera de curvas perfectas y su… Debía de contenerme aunque en mi mente ya me la estaba tirando sobre la mesa y chupaba su cuerpo recubierto del chocolate que me esperaba impaciente cerca del televisor.

El roscón seria para después, ya que yo no fumo. Ella se acerco hacia mí. No tenía miedo en mi mente. Solo albergaba la idea de que era mi regalo de reyes y que mientras andaba separaba las piernas. Y eso sí que despertaba algo en mi. Me desnudó poco a poco, sus dedos estaban negros como si los hubiese introducido en pintura, pero estaban muy calientes y sabían donde tocar. Seguía fumando. Y la neblina producida por el cigarrillo nos envolvía para mantener una intimidad entre ambos ante los curiosos disecados que poblaban el exterior. Ya no pude más y, antes de que pudiera abalanzarme sobre ella y dejar escapar mis más salvajes instintos, me lanzó contra la mesa. Me estampó contra el roscón y sentí en mi espalda que tenía sorpresa y que esta se me había clavado en ella. Pero no podía ahora preocuparme de ello. Salvo por el humo y la negrura presente en dedos, pezones y en algún otro lugar de su hermosa piel, fue una noche muy especial. Nunca pensé que pudiese aguantar tanto.

Cuando creía que ya no podía más, ella se ocupaba de que no fuera así. Era incansable. Y cuando estuvo satisfecha me dejó y yo me dormí. Cuando me desperté ya no estaba allí y el humo había desaparecido. Nunca dijo nada y nunca dejó que besara sus carnosos labios y me hubiese gustado hacerlo para contrastar el gusto a humo y carbón que tenia. Un regalo de reyes con sabor a carbón. Curiosa ironía.

Juan Manuel Ortiz (c) 2010

Alguien como yo

2010-04-25T21:21:00.005+02:00

Sucedió hará cosa de un año. Conocí a una tal Linda de la manera más catastrófica. Yo conducía mi recién estrenado automóvil y todo parecía ir a la perfección. El día era soleado, en la radio sonaba una de mis canciones favoritas y el tráfico, incluso en hora punta, era fluido, para variar. Aquello me sorprendió. Así que me encontraba de lo más relajado y feliz, algo insólito en mí. Abrí la ventanilla del coche y por unos momentos pensé suspirando - ¡qué buen día para echar un polvo! - . Mientras esperaba en los semáforos a que la luz cambiara de rojo a verde, observaba a las jovencitas pasear con sus hermosos escotes, sus interminables piernas y sus enormes y firmes culos. Todas ellas me parecían preciosas. A todas les hubiera dado un buen meneo. Estaba tan salido, que se me empezó a poner dura sólo de imaginar a una de esas nenas bajo mis sábanas. Corrían malos tiempos para mí. Así que sólo me quedaba la imaginación.
Por aquel entonces yo era un tipo ocioso, únicamente me dedicaba a jugar. El póker era lo mío. Había tenido una buena racha y la supe aprovechar. Gané bastante dinero como para vaguear durante un buen tiempo, sin tener que aceptar trabajos de mierda. Así que me dedicaba a ir de aquí para allá, sin rumbo fijo.

Ese día había decido pasarlo en la costa, lejos de la ciudad. Así que tomé la autopista, cerré la ventanilla y busqué en mi bolsillo mis Marlboro y el mechero. Me puse el cigarrillo en la boca y cuando iba a encenderlo, el mechero se me cayó. - ¡La puta que lo parió! - maldije.
Aminoré la marcha y me agaché un momento para ver si lo encontraba. Por fin lo localicé, lo tenía en mi mano pero en el momento de incorporarme, justo cuando entraba en zona de túneles, de repente lo noté - ¡Crash! Todos los coches estaban parados y choqué con el de delante. El que venía detrás de mi tuvo tiempo de frenar.
El golpe no fue muy fuerte, pero estaba aturdido, algo mareado y con el pulso acelerado. Sin embargo no parecía tener ninguna contusión. De repente pensé en el conductor del vehículo al que había golpeado. Iba a salir para ver si estaba bien, pero no me dio tiempo. Los coches que estaban detrás del mío empezaron a tocar el claxon al unísono.
Entonces apareció ella. Salió del coche con el que había chocado. Era realmente bonita. Preciosos pechos, larga cabellera negra, algo bajita, pero bien formada. Me sentí un enfermo. Acababa de tener un accidente y sólo se me ocurría pensar en echarle un polvo.
Ella parecía cabreada y muy nerviosa, pero yo también lo estaba, no era para menos.

- ¡Serás hijo de puta! - me espetó. - ¿No has visto la señal en el panel luminoso 2 km más atrás que decía: PRECAUCIÓN. RETENCIÓN EN EL TÚNEL? - Tenía razón. Iba tan absorto pensando en mis obscenidades que ni si quiera me fijé en los jodidos paneles luminosos.
- Lo siento mucho - fue lo único que supe decir - ¿Estás bien? - Ella no me respondió. Se quedó mirándome unos segundos y luego se desmayó. Me acerqué tan rápido como pude a ella y empecé a darle palmaditas en la cara. Un grupo de personas de los coches contiguos intentaban ayudar.
- Eh, eh - le decía mientras intentaba reanimarla - ¡recobra el conocimiento, por favor!
En ese momento llegó la policía y una ambulancia. Menos mal que a alguien le daba por pensar cosas sensatas, no como a mí. Justo entonces ella volvió en sí.
- ¿Dónde estoy? - dijo
- Hemos tenido un accidente. ¿Recuerdas? – No me respondió. - ¿Te acuerdas de tu nombre?
- Creo…sí. Linda - dijo con voz tenue - ¿Qué ha pasado?
- Hemos tenido un accidente. Pero estás bien. En realidad ha sido mi… - no pude terminar la frase.
- Vamos, vamos. Hay que llevar a esta joven al hospital - dijeron los tipos de la ambulancia - ¿Usted está bien? - No me dejaron responder. - Tendrá que venir con nosotros también.
- Pero… ¿y el coche?
- No se preocupe por eso. La policía se encargará de eso. Una grúa se llevará los 2 coches a esta dirección. - Me dio una tarjeta que decía: DEPÓSITO LOS 2 HERMANOS. De todas formas, no parece que tengan muchos daños.
- Veamos, ¿puede caminar? Métase en la ambulancia - . A Linda ya la habían subido con una camilla. Estaba despierta. Parecía calmada. Más bonita incluso que antes.
Nos quedamos los dos en la parte trasera. Ella tumbada y yo sentado, a su lado. Nos llevaban al hospital más cercano.
- Siento mucho lo que ha pasado. Quería decirte que ha sido mi culpa. Hice una tontería. No prestaba atención.
- No te preocupes - dijo ella - Lamento haberte llamado hijo de puta.
- Realmente lo soy - . Ella esbozó una sonrisa.
- Por favor, quédate conmigo - . Me tendió la mano. Yo la acepté.
No hablamos más. Cerró los ojos, pero sabía que no dormía. Llegamos al hospital. Yo estaba perfectamente, ni si quiera dejé que me viera un doctor. Me quedé allí esperando a Linda. Era lo menos que podía hacer. Después de 5 horas de espera salió sonriente.
- ¿Qué ha pasado? - pregunté.
- Tranquilo, estoy perfectamente. Gracias por quedarte - . Le ofrecí un poco de agua que había comprado en una máquina expendedora. En aquel hospital de mierda seguro que ni le dieron de beber. Se la tomó entera. Veía subir y bajar su garganta mientras bebía y noté que ya volvía a ser yo mismo. Mi intermitente se activó. Sucio y degenerado cabrón - pensé.
Decidimos ir a buscar los coches juntos y arreglar el tema de los partes para el seguro. El depósito estaba a 1 hora de camino del hospital. Así que cogimos un taxi y nos dirigimos allí.
Por el camino se la veía relajada. Con la mirada perdida. Yo sólo podía mirar su escote y creo que ella se percató.
- No te preocupes - dijo - tú también me gustas - . Sonrió. Me dedicó una mirada lasciva y me tocó la entrepierna. Luego me besó. Y me besó. Casi me engulló. El taxista nos miraba por el espejo retrovisor. Debió pensar - que tipo con suerte - . Y tenía razón.
- Estoy cachonda - me dijo - Yo no me esperaba esa reacción. Creí que el sucio hijo de puta era yo.

- Oh, nena. Es la situación más surrealista en la que he estado nunca - ella se rió.
- Ni si quiera me has preguntado cómo me llamo - dije
- ¿Acaso importa? - respondió ella sin dejar de tocarme. - Pero si te hace ilusión…dimelo.
- Jacob, me llamo Jacob. - Vale, Jack - Odiaba que me llamaran Jack, pero dadas las circunstancias, no me importaba demasiado. Ella seguía besándome, tenía la respiración entrecortada. Parecía muy excitada.
- Jack - dijo susurrándome al oído - quiero que me la metas ahora mismo, aquí mismo - . Yo estaba tan erecto que tampoco podía esperar. Así que me bajé la bragueta y ella se quitó el pantalón. El taxista seguía mirando, pero por lo visto no le importaba que nos lo montáramos allí, más bien disfrutaba de la situación. Era increíble. El mundo estaba lleno de tipos y tipas como yo. Al fin y al cabo, no era el único degenerado. Toda la sociedad estaba tan podrida como yo.
Linda se sentó sobre mí y manejó la situación. Realmente sabía moverse. Ya lo creo que sí.
Lo siguiente que supe es que ambos habíamos llegado. Fue precisamente en el mismo momento en el que llegamos a nuestro destino. Nos vestimos a prisa. El taxista nos dijo cuanto era el trayecto sin ni siquiera inmutarse. El cabronazo nos tendría que haber regalado la carrera, después del espectáculo que le habíamos ofrecido.
De camino a la entrada del depósito Linda me dijo - No ha estado mal del todo, ¿eh? - ¿Mal del todo? - pensé. ¿A qué se refería con mal del todo? Yo había estado mejor que nunca. ¡Había sido un purasangre!
- ¿A qué te refieres nena? ¿No te ha gustado?
- Bueno…sí. Los he tenido peores. En algunos momentos parecías estar…un poco flojo. Pero no te preocupes. Eres un encanto, te has portado tan bien conmigo…
- Maldita zorra calienta braguetas - pensé. Pero no le dije nada. Al parecer ella era igual que yo, en mis buenos tiempos, claro. Una obsesa, coleccionista de fugaces experiencias sexuales. El mundo estaba podrido. Ya no había nada que hacer por él.
Recogimos nuestros vehículos. Comprobamos que arrancaban. Hicimos los partes pertinentes y se despidió sin más. Bueno, sí. Mientras se metía en su coche me dijo:
- Te doy un 6 Jack. Porque has sido amable conmigo y porque el asunto ha estado bastante bien. Un placer haberte conocido, aunque haya sido en estas circunstancias. - Soltó una risilla hipócrita - . - Adiós Jack, nos vemos en el infierno.
Mientras arrancaba el coche, pensé en lo irónico de la situación. Tiempo atrás había perdido una mano jugando. Póker de 6 contra escalera de color. Desde aquel día odiaba ese condenado número. Me hacía sentir como un perdedor.
–No me llamo Jack, es Jacob - dije en voz alta. Pero ella ya se estaba alejando. Ni siquiera me escuchó.

XikaBuk (c) 2010

Temporada en el abismo

2010-04-16T18:39:00.007+02:00

El remordimiento es el único dolor del alma que el tiempo y la reflexión no logran calmar jamás.

Madame Stael

Pienso que, por mucho que me esfuerce en cambiar las cosas, todo continuará exactamente igual. Gracias a las cenizas de mi juventud, del pasado del que tanto me avergüenzo y del que llevo huyendo una década, he forjado mi obra. A veces me siento orgulloso de ello, no fue fácil sobrevivir a la autodestrucción que me infringí a mí mismo, a las noches de anfetaminas, a las depresiones constantes, a la soledad nacida de la incomunicación. Por otra parte, quisiera que mi destino hubiese sido distinto, no haber recorrido este sendero tortuoso que ha estado a punto de conducirme a la locura en más de una ocasión, aplastado por una corona de espinas y sombras hundida sobre mi frente. Sí, sé que caigo al vacío, sin nada a lo que aferrarme, volviendo a cometer los mismos errores de siempre. ¿Por qué, después de tantos años, siento la necesidad de hablar sobre ello? La respuesta es muy sencilla: tengo que desahogarme de alguna manera para mantener la cordura. No quiero parecer autocompasivo, ni regodearme en mi propia miseria, menos aún quejarme sin motivo alguno. Escribir es una especie de terapia individual, me auxilia a escapar de todo; gracias a ello encuentro sentido a una vida que dejó de tenerla hace mucho tiempo. En perspectiva, gracias a Dios y al Diablo, el vacío que me consumía no es tan intenso como antaño. Recuerdo vivir completamente angustiado, drenado por mis obsesiones, con el corazón roto en mil pedazos y el alma desecha. De hecho, apenas logro comprender cómo pude sobrevivir, porque con lo hundido que estaba, tenía que haber tenido motivos más que suficientes para quitarme de en medio. ¿Por qué no lo hice? ¿Qué es lo que me ha mantenido despierto hasta ahora? Debo comprobar si treinta años insatisfecho, vencido por unos sueños que soy incapaz de realizar, pueden ser cambiados. Por ello me niego a suicidarme: deseo comprobar si todo el dolor y la angustia por la que he pasado tienen sentido o no.

Atrás queda la infancia, una niñez amarga y solitaria, atrapado en un ambiente que aborrecía, acomplejado por mi físico y mi manera de ser. Nunca tuve suerte respecto a la amistad, no encajaba en ninguna parte, cosa que me llevaba por el camino de la amargura. No me quedó más remedio que asirme a la literatura como a un clavo ardiendo, fue lo que logró hacerme feliz a todos los niveles, cosa que, ni la sociedad ni mi familiares, consiguieron. Han pasado diez años en los que no he logrado conseguir la paz de espíritu, reprochándome constantemente cada día, sin excepción, los errores que cometí. ¿Por qué he actuado de esta manera? Me odio a mí a mismo con toda mi alma, no soporto cometer fallos, por ello me torturo hasta la saciedad; no merezco otra cosa por ser tan imbécil. La gente suele quejarse de que lo que escribo es demasiado oscuro, demasiado negativo y deprimente, que no es comercial, y por lo tanto, mediocre. Los editores, por ejemplo, los mismos que suelen jugar conmigo y mis novelas sin haber terminado el primer capítulo, suelen comportarse como los seres más repugnantes que he tenido la desgracia de conocer. En este negocio, donde sólo importan las ventas y el número de contactos que tengas, tener talento o pasión es algo irrelevante. Si eres escritor sabrás lo que te digo, nadie apoyará tu obra ni te tomará en consideración; eres un tuerto en un país de ciegos. España es un país de ignorantes, a nadie le interesa la literatura, el arte o la música de calidad. Todo está estereotipado, la gente actúa condicionada por lo que ve en la televisión, por los programas basura, los concursos mediocres, la vida de los famosos de pacotilla que han vendido cualquier muestra de dignidad por dinero. Por poner un ejemplo: el otro día, después de veinte años escribiendo, publiqué mi primer cuento en papel impreso en un libro. Nadie, incluidos los miembros de mi familia, se ha molestado en leerlo y mucho menos en felicitarme. Un poco triste, ¿no es cierto? La realidad no admite excusas: soy un fracasado, me siento incomprendido, y estoy rodeado de gente zafia e ignorante a los que no le importan mis aspiraciones en absoluto.

Quizá, ahora que lo pienso, todo es producto de mi imaginación. Puede que no viva en un Estado arruinado por la Crisis y gobernado por políticos corruptos e inútiles, que tengo un trabajo magnífico en el que gano una fortuna —veinticinco euros diarios por ocho horas de martes a domingo—, que las editoriales son empresas abiertas de mente que jamás vacilarían en darme una oportunidad, que los míos me toman en serio y no piensan que deberían encerrarme en un manicomio. ¿Puede que esté siendo cínico? La única manera de llevarlo es con humor, porque, la verdad, con el corazón en la mano, hace mucho que tenía que haberme rendido. Como he comprobado en mis propias carnes, tener aspiraciones artísticas en una era dominada por la telefonía móvil y el Facebook, es perder el tiempo. Puede que lo mejor sea aceptar que llegaré a mi jubilación trabajando de camarero en un restaurante, endeudado hasta el cuello, divorciado de una mujer que me despreciará, solo, porque mis hijos serán egoístas y desagradecidos. Tal como están las cosas, si aceptara un futuro tan espantoso como el que acabo de imaginar, podría pertenecer a una sociedad dominada por los clichés que ha perdido el rumbo desde que entró la religión católica en escena. Pensar, como concepto, plantearme las cosas como siempre lo he hecho, más que felicidad me ha aportado todo lo contrario. Poseo aptitudes, dones otorgados por la naturaleza, que por hastío o indiferencia, he dejado pasar de largo. El problema, si es que puedo llamarlo de esta forma, es que únicamente me encuentro tranquilo cuando escribo, y que, a pesar de solo tener Internet para expresarme, soy mejor que muchos de los que ganan los certámenes y publican libros. ¿Acaso he sonado arrogante? Sin la altivez no continuaría adelante, siendo egocéntrico y despiadado, serio y profundo en una época de frivolidad absoluta. Y, me cuestiono, dónde estarán las personas como yo, porque supongo que habrán hombres y mujeres que opinen lo mismo, porque, hasta la fecha, no he tenido la suerte de encontrarme con ninguno cara a cara.

Cuatro de diciembre... Ha pasado una década desde mi caída en los abismos. Este relato, en cierta forma, es una manera de exorcizar el pasado; duele cambiar de tal manera que, de un día para otro, eres incapaz de reconocerte delante del espejo. Irónicamente, por las numerosas vueltas del destino, he vuelto a los orígenes, al mismo lugar donde todo empezó. En un principio, estaba aterrorizado, me negaba a regresar, tenía demasiado miedo de los fantasmas intangibles de mi conciencia. Para mi sorpresa, me ha ido mejor de lo que pensaba, apenas he tenido pesadillas y los recuerdos son un borrón indistinto delineado en mi memoria. ¿Por fin he madurado y he admitido los errores que cometí hace tanto tiempo? No lo sé, me extraña sentirme tan tranquilo, no es algo habitual en mí. Me pregunto cuánto tardarán los remordimientos en regresar y arruinarme el presente. ¿Unos días? ¿Unas horas? ¿Unas semanas? Tengo que convivir con una parte lóbrega que no puedo controlar. Es la lucha constante de mi lado positivo contra el negativo. Por desgracia, me guste o no me guste, el segundo siempre ha tenido más poder que el primero. Me es mucho más fácil hundirme en un pozo putrefacto de contriciones que disfrutar de las cosas buenas que puede aportarme la vida. ¿Por qué lo hago? Misterio, nunca he logrado entenderlo, porque, si soy sincero, no hay nada más triste y patético que vivir amargado. Me cuesta admitir mi lado oscuro, el mismo que me obliga a narrar esta historia, un cuento que me había prometido no escribir.

Mi memoria retrocede, obligándome a regresar atrás, haciéndome recordar el instante que me convirtió en lo que soy. Una discusión, una noche de juerga, a las tantas de la mañana, en una calle llena de gente, aniquiló mi inocencia en pedazos. Jamás hubiera imaginado que las palabras pudieran hacer tanto daño. Posteriormente, después de una madrugada alcohólica que no quiero ni recordar, a la mañana siguiente, cuando abrí los ojos, sentí que me habían arrancado el alma del cuerpo. Horas más tarde, cuando me dirigía a mi hogar, escuché el Disintegration de los Cure. Casi al final del disco, en la penúltima canción, no pude aguantar más y estallé en sollozos desgarradores en la parte trasera del autobús. Sin duda, aunque he pasado por otros momentos terribles, fue el día más triste de mi existencia. No he vuelto a llorar desde entonces: algo se perdió por el camino y no pude volver a recuperarlo. Me transformé en un adulto de un modo cruel y enfermizo que no desearía ni a mi peor enemigo. Ahora que lo pienso, me he mostrado demasiado sincero; hasta la fecha no me había atrevido a contar los hechos tal como sucedieron. ¿Acaso me encuentro mucho mejor por haberlo hecho? En realidad me importa un bledo: lo mejor que pudo pasarme fue sepultar mi inocencia, mil metros bajo tierra, en una tumba tan profunda, que jamás volverá a ver la luz.

Perdí la pasión, la capacidad de sentir ilusiones, el anhelo por experimentar cosas nuevas, todo por una losa de plomo que poco le faltó para acabar conmigo. He llegado a sentirme infinitamente viejo y acabado, en la orilla del cosmos, sin sueños ni expectativas, barrido por la tormenta que destruyó lo bueno que había en mí. ¿Qué me quedó después de aquello? Poca cosa, me temo, por ello no consigo descansar tranquilo. Espantoso, ¿no es cierto?
Tuve que aferrarme al odio y a resentimiento para sobrevivir. Extraño la sensación de amanecer sin sobresaltos, tal como sucedía una década antes, pero sé que es una quimera imposible de realizar. Soy un hombre marcado por una condena que llevaré hasta que muera. Por suerte, aunque me ha costado bastante, he aprendido a convivir con ella. Depende del día, toma el control de mi mente, torturándome, convirtiendo el presente en un infierno. Por ello escribo, repito, de lo contrario perdería la cabeza, cosa que no permitiré bajo ninguna circunstancia. La felicidad, en cambio, como concepto, sólo es un instante breve y fugaz, que se desvanece sin dejar rastro.
Espero que, tarde o temprano, termine esta Temporada en el Abismo.

Alexis Brito Delgado (c) 2010

El crimen de la batea

2010-03-28T20:40:00.010+02:00

Fue una tarde de verano. No fue un verano cualquiera. No era una tarde de otoño , invierno o primavera.
Eran las doce de la noche cuando escribían, en el periódico local, la esquela de una muerte no anunciada descubierta en una batea.
No me culpo en esta vida de lo que a alguien le suceda, y menos, ¡por Dios bendito! , de la sangre de mi libreta. Él llamó, y maldigo el día, pues mi mente ya preparaba el crimen a mediodía. Nos subimos a la barca como tantas veces hicimos. Salimos desde la playa de Aguia.

- ¿Hacia dónde quieres que reme? - me preguntó un confiado Rowis.
- Ve a la batea que se ve allá , respondí señalando al frente.

A unos minutos, continué diciendo. Y hacia allí nos dirigimos. Normalmente nos repartíamos el viaje a remo, pero ese día él estaba con ánimo de hacerse sólo el trayecto , y a mi no es que me importara, la verdad, pues estaba demasiado cansado. Fue al rebasar la primera ola cuando empezó el principio del fin. Me recosté sobre la barca y empecé a darle rienda suelta a mi imaginación. ¿Qué se siente al quitarle la vida a alguien, a un amigo, un ser querido?. ¿Sería yo capaz de darle vida a un cuadro que solo era pintura en mis alocadas fantasías?

Ya a mitad del trayecto decidí que era hora de echarse un sueño. Pero yo seguiría despierto. Podía haber sido cualquiera , pero era Rowis quien iba a cerrar los ojos. Ya en nuestro destino subimos a una batea podrida por el tiempo y el salpicar de las mareas. Montamos las cañas y antes del primer lance dimos cuenta de un buen trago de cerveza fría. Después de eso, y tras haber lanzado nuestras respectivas cañas, Rowis tuvo la idea de darse un baño.
Yo le acompañé, pero aun no había cogido temperatura en el agua y ya me encontraba de nuevo sobre la batea. Rowis decidió dar unas brazadas y a continuación reunirse de nuevo conmigo. Fue en ese preciso momento cuando yo desde arriba, utilizando el remo, decidí darle un pequeño golpe en las manos, que se apoyaban sobre el borde para poder subir. Él me miró fijamente y dijo :

- Déjate de bromas, que me voy a mosquear.

Fue entonces cuando le dije que la cosa iba en serio y que iba a quedarse en el agua, a lo que él repitió que la broma se había terminado.

- No Rowis , créeme que hoy no vuelves a tierra.

Y le confesé todo lo que mi mente había estado maquinando desde que habíamos salido de la playa de Aguia. Él me miró, y con voz temblorosa casi suplicó: - Alom déjame subir y no hagas algo de lo que te puedas arrepentir. Le di otro golpe en la cabeza, pero esta vez con más fuerza. Una pequeña brecha asomaba por su frente. Él pasó su mano, viendo la gran cantidad de sangre que manaba, desmayándose a continuación.

Seguidamente me recreé en la batea y observé como se iba hundiendo poco a poco. Por unos segundos pensé en lanzarme e incorporarlo pero esa idea desapareció tan pronto como vino. Con sangre fría observé un pequeño banco de peces y lancé la caña hacia ellos. Al retroceder la mirada hacia donde debería estar Rowis me di cuenta que únicamente quedaba una pequeña sombra de él. Se había sumergido en la pequeña ría donde tantas veces acudíamos a pescar. Mi único pensamiento entonces era qué iba decir cuando me preguntaran por él. Pero eso ya era otra historia.

Hace tiempo que no veo a Rowis. ¿Habrá sido un sueño todo aquello o quizás un hecho real? No hay día en el que salga a pescar y no me lo pregunte.
Tal vez uno de esos días el mar devuelva un cuerpo cuyo nombre sea Rowis. Solo entonces mi cabeza dejará de estar confundida.

Alom (C) 2010

N18

2010-03-13T19:43:00.006+01:00

Mi nombre era N18, era uno de los cuarenta huérfanos del sector 12. No tengo ni idea de cuantos sectores había en nuestra sección, ni cuantas secciones, por lo que no sé cuantos hermanos-huérfanos tenía.
Aunque lo habíamos discutido entre nosotros durante días, algo había pasado fuera del plan que aun estaba fraguándose. Los resortes y los muelles se habían detenido, las grandes máquinas dejaron de expulsar sus gases nocivos y todos nos miramos a través de los cristales de nuestras mascaras. D32 elevó su voz entre el ensordecedor ruido que producían las máquinas al detenerse y expulsar los últimos alientos de vida.

-Ahora es nuestro momento. Hermanos, debemos de escapar antes de que lleguen los vigilantes.- Parte de lo que antes fue su mano enarbolaba una llave inglesa de gran tamaño.
-Pero los vigilantes nos mataran si huimos.- La voz de H12 era como nuestra conciencia. Pero la verdad, es que si queríamos salir de allí, lo que menos necesitábamos era que uno de nosotros pusiera sobre la palestra una opción que todos barajábamos y que nos quitaba el poco valor que habíamos juntado en los últimos días.
-¡Corred, corred!- Estas dos palabras se dispersaron por los pasillos como si estuviesen cubiertas de pólvora.

A mi lado corría V11, un chico de más o menos mi edad que era el encargado de engrasar la mayoría de los engranajes de mi sección. Su cuerpo pálido como el mío estaba cubierto en la mayoría por grandes manchones negros de grasa.
Mientras nos dispersábamos sin saber hacia dónde, yo me dirigí hacia mi camastro para poder recoger a S33, mi peluche. Creo que es un conejo, o por lo menos eso me dijo uno de los vigilantes, para mi es S33 y como mis hermanos-huérfanos lleva una máscara para protegernos de los gases.

-Déjalo, no podemos perder más tiempo.- La voz distorsiona de V11 aumentaba más aun si cabe la sensación de temor de encontrarnos con los vigilantes.
-No puedo dejarlo.- entre en el habitáculo y me dirigí lo más rápido posible hacia mi camastro que se encontraba al final de la hilera. Estaba sentado tal y como lo había dejado momentos antes. Lo cogí y los tres salimos de la habitación sin muy bien saber hacia dónde dirigirnos.
Las alarmas se habían activado, pronto los vigilantes se nos echarían encima y esta huída mal tramada terminaría en una ruina que no nos podíamos permitir. El castigo seria ejemplar y nunca más se nos ocurriría volver a intentarlo.
Las maquinas seguían inertes, el humo condensado en los pasillos y las escaleras se estaba dispersando. Subimos y bajamos escaleras, corrimos entre las pasarelas y por encima de cubetas de hierro fundido.
-No hay salida, estamos condenados.- La voz de V11 no me servía de mucha ayuda entre aquel laberinto.

Un chorro de vapor nos sorprendió a ambos.
Un desagradable dolor breve pero intenso recorrió mi brazo activando un grito que escapo de mi boca atravesando la máscara. La piel de este se había desprendido. Doble las rodillas por el dolor, ese movimiento involuntario me permitió escapar de un segundo chorro que alcanzo de lleno a mi hermano-huérfano, la máscara le había protegido el rostro pero su cuerpo presentaba quemaduras muy serias, intente socorrerle como pude con el otro brazo pero el solo hecho de tocarle hacia que gritase como si le estuviese arrancando la vida con aquel acto.
No dio tiempo a que lo consolase, o a que le dijese que no le iba a abandonar y que lo íbamos a conseguir. Había muerto.

Juré ante su cuerpo inerte que conseguiría escapar por los dos. Un estruendo me saco de mi propia nube, las máquinas se habían puesto de nuevo en marcha y aunque había visto muchas de las muertes de mis hermanos-huérfanos a manos de las máquinas que nosotros arreglamos y mantenemos en perfecto estado, la muerte de V11 tenía un significado que no logro comprender.
Cogí a S33 y continúe mi alocada huída hacia no sé dónde. Si las máquinas habían vuelto a funcionar significaba que la huída había acabado en un total fracaso. Pronto se darían cuenta de que mi puesto no estaba funcional y los vigilantes me buscarían sin descanso.
Al bajar por una de las tuberías que me llevaban a una pasarela inferior me encontré con un vigilante. Su figura alta, delgada y negra como los pegotes de grasa, despertaba en nosotros un terror irracional. Antes de que pudiese reaccionar me atrapó por el brazo.
Otro grito de dolor escapó atravesando mi máscara, pero esta vez fue ahogado por el ruido de las máquinas. Solté a S33 e introduje mi mano en uno de los bolsillos de mi pantalón de trabajo, saqué unas cuantas tuercas y las arrojé al rostro del vigilante. Su máscara protectora le sirvió para el cometido para la cual había sido creada. Volvió a realizar presión en el brazo, casi me desmayo por el dolor. Caí al suelo, me rendí.

-¿N18?- Pregunto el vigilante.
Gire la cabeza y mire siguiendo el rastro que había dejado la pregunta.
-¿Eres N18?- El vigilante volvió a preguntar esperando que yo emitiese algún tipo de respuesta. No responder a un vigilante cuando él te dirigía la palabra era suficiente para recibir una docena de latigazos. La mayoría nos desmayamos antes de llegar al quinto latigazo.
El vigilante me cogió por el brazo sano y me puso en pie.
-No volveré a preguntártelo. ¿Eres N18?-. Su mano izquierda se dirigió hacia el cinturón del cual colgaba el látigo neuronal.

No sé si fue por miedo o por la vergüenza de haberme rendido tan rápido después de mi juramento, el caso es que me abalancé al rostro del vigilante y logré arrancarle la máscara antes de que el pudiese reaccionar a mi ataque. Era mi sentencia de muerte.
Su rostro limpio de grasa me miró de forma perpleja y antes de que mi realidad se volviese negra como el carbón que introducimos en el corazón del fuego que alimenta las máquinas, una palabra escapo del interior de mí ser, una palabra de la cual desconozco su significado.
¿¡MA… MÁ!?

Juan Manuel Ortiz (c) 2010

El vídeo

2010-02-22T08:35:00.007+01:00

- Vamos, apura. Estos cabrones deben de estar a punto de salir.

- Sigo pensando que es una locura. Nos van a trincar.

Julio caminaba con apuro, en ningún momento giraba la cabeza para observar a su compañero. Marcos seguía a su amigo como un perro a su amo.

- Hoy celebraremos una fiesta de carnaval acojonante, Marcos. Habrá regalos para todos.

La idea era sencilla. Julio dispararía a todo cuanto se moviese y Marcos grabaría todo en su teléfono móvil, ese teléfono con cámara de millones de megapixeles de última generación. Después lo subirían a Youtube y sería el video más visto en la historia. Sencillo.

La sesión de las diez de la noche comenzaría a escupir gente aproximadamente hora y media más tarde; bien, tenían diez minutos para saborear una Heineken bien fría justo a la entrada del Cine.

- Tienes que comenzar a grabar un poco antes de que yo empiece con los tiros. Con todo el jaleo que habrá será sencillo escabullirse. Una vez fuera subimos al coche y nos quitamos los disfraces. Recuerda que cuanta más sangre se vea, más impactante será el video.

- De acuerdo, no te preocupes. Tengo todo el plan repasado desde hace dos días.

- Bien. Oye Marcos... Esa peli de la cartelera, ¿no es la última de Disney? Esa del niño que ve duendes.

- Si...

- Coño, vamos a pillar dos entradas.

- ¿Y nuestro plan?

- Que le den por el culo. Ya lo haremos otro día.

- Vale.

El salto

2010-02-15T04:17:00.003+01:00

Nací en un pequeño barrio de Brooklyn, en una fantástica ciudad para el que tiene dinero. Con trece años acababa de recibir una fantástica noticia, era la mayor sorpresa de mi vida, una herencia de veinte millones dolares. Desde ese día y a lo largo de los años tuve todo lo que se me viniera a la cabeza: chicas, los mejores coches, unos buenos estudios; y siempre me codeaba con la gente de la clase más alta de la ciudad. El que tenía dinero siempre podía acceder a todo, eso es lo que siempre había pensado. Siempre hubo algo en mi cabeza que me ponía muy nervioso porque había practicado todos los deportes excepto uno.

Fue en una cena cuando surgió el tema. Reunidos en torno a la mesa, una hermosa chica me sonreía. Después de una corta relación de noviazgo surgió el siguiente paso, el matrimonio.
Fue en ese preciso momento cuando cuando empecé a pensar como podría pedirle a esa preciosa dama que se uniera conmigo en matrimonio. Deseaba sorprenderla con algo tan bonito y tan hermoso que deseaba que fuera distinto a las tradicionales pedidas de matrimonio que se hacen aquí, en Brooklyn, y además ser la envidia de todos los allí presentes.

Un salto al vacío y miles de rosas cayendo del cielo como si de copos de nieve se tratara, a sus pies. Me había preparado para el gran salto, llegaba el día en el que por fin le propondría matrimonio a la mujer que tanto deseaba.
El avión acababa de ascender a dos mil metros de altura. Tocaba el gran salto de mi vida y ...¡ listo! . Podía ver como caían todas esas rosas en los alrededores de su casa. ¡Qué fantástico era ver todo tan pequeño y minúsculo!, como si de una pintura de Diego Rivera se tratara. Según iban pasando los segundos cada vez la veía mas cerca. Ella en el jardín rodeada de sus padres y sus amigas dando saltos de la emoción. Fue entonces cuando por medio de un micrófono le dije la pregunta mas hermosa que se le podía hacer.

"¿Quieres casarte conmigo mi hermosa flor?". Ya podía verla casi perfecta, eso quería decir que ya era hora de abrir el paracaídas. ¡Dios mio! Algo había fallado en el preparativo del paracaídas, no se abre.

¡Splash!, este fue el impacto de mi cuerpo contra el suelo, convertido en una rosa marchitada rodeada de un gran charco de sangre a los pies de mi futura esposa. Solamente podía escuchar los gritos de los invitados y el llanto de ella.
Podía ver mi cuerpo allí tumbado sin vida mientras llegaban los servicios médicos para certificar mi muerte. No sabía realmente qué era lo que me estaba sucediendo, pero pese a todo era consciente de que mi multimillonaria fortuna no me devolvería la vida.

Lismen (c) 2010

Sangre

2010-02-05T16:13:00.009+01:00

Al principio solo tenía relaciones con hombres, pero no lograba llegar a la culminación. Nunca recibí reproches de mi novio. Al contrario. Pensé que quizás el problema sería solo con él. Probé con otros hombres. Tampoco lo lograba. Hasta que descubrí mi verdadera fogosidad. Fue con una aventura del momento. ¡Pero es que él me reprochaba!... y todo por no conseguirlo.

Fue por eso que ligó una cachetada. Su labio se partió, comenzó a sangrar, me miraba mientras su cara sufría una metamorfosis eufórica. Sentí un hormigueo por todo mi cuerpo. No dudé en seguir mi impulso. Una atracción tenían sus labios sangrados que no podía controlarme. Me abalancé sobre él. Mi entusiasmo era grandioso. Él me separaba de su cuerpo pegándome y eso me gustaba aún más. El dolor es el único placer que conozco. Sangre, delicioso factor excitante... sexo. Adorable combinación.
Muchos creen que está mal moralmente. Solo quiero placer. Ellos no saben la adrenalina que recorre mi cuerpo activado cada vez que lo cometo... Ay! Dulce goce.
Tuve muchos encuentros más con gente con mis mismos gustos en el ámbito sexual. Pero los golpes y agresiones verbales ya eran para mi algo rutinario. Quería, necesitaba, experimentar nuevas sensaciones. Fue así que llegué a lo que hoy agrava mi causa. De lo cual no me arrepiento ni en lo mas mínimo.

Estaba en un bar, tomando un café junto a la ventana. Detrás de mis lentes ahumadas para el sol, lo vi. ¡Qué cuerpo, qué hombre!. Paso a mi lado por el lado de afuera de la ventana. Entró y al verme, me guiño el ojo, comprando mis deseos con un gesto de varón ganador. Fue a hablar con otros hombres que estaban un par de mesas mas al fondo. Me miró y esta vez para acercarse a coquetear. Se presentó para luego invitarme un trago. Hablamos un buen rato, de todo un poco, pavadas. Me dijo que estaba con el auto y si quería ir a dar una vuelta. Acepté, claro, como cualquier mujer a la que un hombre le hace una invitación. Me subí entonces a su auto y partimos rumbo incierto. Dimos un par de vueltas formando recovecos por las calles de la ciudad. Yo sabía perfectamente qué era lo que los dos queríamos, somos gente grande, me aburren los rodeos. Después de unos ... veinte minutos de estar recorriendo las calles sobre ruedas, decidí que ya era hora de poner los puntos. Lo mire provocativamente tocando su pierna, él me miró como aprobando mi insinuación. Llegamos a su departamento. Le dije que iba a ser una experiencia para mi realmente extravagante y que estaba algo ansiosa. Él se reía, seguramente no comprendía mis palabras. Sentía ese cosquilleo que sentí aquella primera vez que me conecté con el ameno tormento.

Empezamos a perpetrar el clímax deseado. Yo sabía que él no iba a querer acompañarme en el acto a cometer. Lo até a la cama como simple juego erótico. Eso sí que le deleitaba. Lo amordacé con un trapo que había por ahí, creo que era la carpeta de la mesa de luz, no me acuerdo. Iba a tapar sus ojos, pero creí que me gustaría mas ver su rostro de dolor. Una vez los dos desnudos y él atado a su cama, en la tenue oscuridad de la habitación, yo subida encima de él saqué de mis botas el bisturí.
Lo tenía escondido en la bota porque... usted ya sabe, uno nunca sabe cuando puede pasar, hay que estar preparado.

Él miraba asustado, sus ojos parecían saltar de su cara. Sudaba, demasiado. Apoyé la punta del bisturí en su pecho, comencé la disección hacia abajo mientras acariciaba su cuerpo. Quería gritar, pero su boca estaba bloqueada por el trapo. Su sangre salía a hervores. Chorreaba. La sangre es tan dulce que me tentó el beberla. Se sacudía para todos lados, sus manos estabas bien aferradas a los barrotes de su cama. La expresión de sufrimiento en su cara era hermosa.
Ya poco respiraba él, tenía su abdomen cortado del pecho a su bajo vientre. Todo era sangre alrededor. Estaba en mi paraíso lóbrego. Se estaba desangrando de a poco. Pero yo quería infundir más dolor. El último detalle. Al girar la vista vi sobre una mesa un par de velas rojas. Sin dudar encendí una. La puse sobre su herida hasta esperar que la cera caliente chorreara, mezclándose con su sangre. Un grito eufórico se escapó de su débil garganta. Gemíamos. Él por cansancio resignado. Yo por puro placer.

Sus ojos se iban apagando de a poco. Todavía lo recuerdo. Me bañé, me vestí. Y me fui.
Y bien, si estoy acá no me arrepiento. Logré probar cosas magníficas en mi vida.

kachorrita (c) 2010

Nada más que decir

2010-01-18T13:59:00.005+01:00

"Lo que más teme la gente es dar un nuevo paso, emitir una nueva palabra." Fiodor Dostoyevski

No puedo escribir. Llevo un año en dique seco, al borde del abismo, incapaz de terminar una buena historia. Si comparo mi nivel de producción del 2008 con el del 2009, me dan ganas de pegarme un tiro. La diferencia, sin duda, es abismal. Supongo que el no trabajar, vivir solo, y tener tiempo libre ayuda bastante. Me siento extraño sin pegarme siete u ocho horas delante del ordenador. Es como si me faltara algo; mi alma, quizá. Noto que he perdido la pasión por la escritura, cada vez me resulta más una pérdida de tiempo; puede que tantos rechazos editoriales me hayan quemado a conciencia. Cada día tengo más claro que nunca conseguiré publicar un puñetero libro en papel. Ahora está el tema de las descargas digitales, pero lo considero una farsa; si la gente no lee en papel menos lo hará delante del ordenador. De hecho, en cierta forma me encuentro más tranquilo cuando no escribo, pero sólo a medias. La literatura siempre ha sido el motor que ha guiado mi vida, que me ha mantenido cuerdo, que me ha impulsado a continuar adelante. Si dejara de escribir… ¿Qué me pasaría? ¿Acaso me volvería loco de atar? ¿Terminaría suicidándome tal como siempre he temido?.

Tengo resaca y estoy cansado, y sé que no voy a lograr dormir esta noche, como de costumbre. Mañana entro a trabajar a las seis de la tarde y me espera un viaje de setenta kilómetros hasta mi nuevo hogar. Parece que la autocompasión barata es lo único a lo que puedo aferrarme. Me odio, me detesto por ser como soy, no soporto a la persona en la que me he convertido. Una imagen no ha dejado de perseguirme durante todo el día: Hank Moody delante de su portátil, a oscuras, intentando escribir algo, mientras recuerda las imágenes del pasado que nunca podrá recuperar. De fondo suena “Rocket Man” de Elton John. Sin duda es una escena con la que me siento completamente identificado.

JODER

No me queda nada más que decir.

Alexis Brito Delgado (c) 2010

El túnel

2009-12-25T23:02:00.007+01:00

Fernando se encontraba feliz y a la vez muy triste.

Feliz porque sus hijos, nietos, biznietos y tataranietos habían acudido a despedirse, a darle el ultimo adiós.

Triste, porque en la cama contigua se encontraba la persona que mas amaba, se llamaba Lucia y le habían dado tres meses más que a él en este mundo. Por lo menos yo me iré antes - pensaba para sí mismo Fernando, no soportaría esta aquí sin ella. Era un pensamiento egoísta pero el dolor de perderla antes sería insoportable.

Tal como le habían indicado, su cuerpo empezó a convulsionarse. Le habían dicho que cuando éstas fuesen más cercanas en el tiempo menos le quedaría y más cerca estaría su fin.

La separación cada vez se hizo más corta y la familia se apresuró en despedirse. Las últimas palabras fueron para su amada Lucía. Fueron palabras de amor eterno y de sus labios salió un juramento de que la estaría esperando en el otro mundo, que selló con un beso lejano.

La vista se le nubló y la habitación empezó a desaparecer a su alrededor. Un túnel comenzó a materializarse enfrente suyo; un túnel de paredes oscuras por el que un haz de luz entraba señalando el final de éste.

Mucha gente dice que los familiares ya desaparecidos aparecen en este momento crucial para ayudarte a dar este paso. Y así le sucedió también a Fernando ,que vio el rostro de su padre rebosando felicidad al final del túnel. Se dirigió hacia él, parecía que volaba. Le esperaba con los brazos extendidos. Allí también estaba la Parca con su traje verde y su rostro semioculto tras una máscara. Se dejo llevar pues, a su edad, ya no tenía miedo a nacer.

Juan Manuel (c) 2009

Rodeada por él

2009-12-21T07:41:00.004+01:00

Congelada del frío, llegaste, me abrazaste, tus manos parecían cálidas y me sentí caer en tus brazos. Cerré los ojos, subiste mi rostro frente al tuyo, tocaste mi mejilla, no sentí el toque sino después de abrir los ojos. Los míos te miraban con alivio y tú mirabas los míos con anhelo y pretensión.

Te fuiste acercando a mis labios, morados y temblorosos, me besaste, primero lento y después mas despacio. Apenas podía seguir de pie, apenas sentía tus rodillas pegadas a las mías, apenas percibía tus manos en mi cintura. Aspiraba tu fino aliento que iba desentumeciendo y despertando cada carne de mi cuerpo, paraste un instante y me miraste; en tu rostro se pintaba una tierna y dulce sonrisa. Me hizo sentir bien, no tenía miedo. Solo quería contemplar el calor que creaba tu cuerpo junto al mió; el placer cálido y templado que me hacías sentir.

Me seguiste besando, bajaste a mi cuello con delicadeza y suavidad, tu respiración era agitada y la sentía recorrer desde mi cuello hasta la punta de mis pies. Había empezado congelada y tiesa, temblando por la noche mas fría, y ahora me quemaba del calor que sentía pasar por mis entrañas. La pasión se metía en mi ser y se convertía en una gota de sudor que bajaba por mi espalda ya hirviendo. Cerré mis ojos de vuelta, mis brazos estaban caídos, los tuyos me rodeaban completamente. Te detuviste, yo abrí mis ojos, me besaste en la frente, te estabas alejando. Tal parecía que solo querías quitarme el frío, seguiste tu camino y al verte perdiendo poco a poco en la neblina de la noche empecé a enfriarme de nuevo.

Angélica (c) 2009

Volar

2009-12-13T09:35:00.006+01:00

Recuerdo esas tardes en los puentes de la Colegiata, un lugar donde nos reuníamos todos los compañeros para beber nuestros litro de cerveza. Eran campeonatos para ver quien aguantaba más.
Me río porque eran tardes en las que no se sabía quién iba a caer primero; una litrona y algún canuto que nos hacia la tarde divertida y algunas veces nos daba sustos.

Las amistades y la ignorancia fueron lo que me llevó a probar esa estupenda arma de matar, junto al camello que me espera a la puerta de casa o la salida del colegio.
Claro está que al principio todo era amistad con el camello que decía ser amigo y me invitaba, o si algún día quería comprar para mí o para mis amigos no tenía problemas con él.
Me fiaba o decía que no pasaba nada, que éramos amigos y eso era lo importante. ¡Sí! eran los primeros meses, pero después la amistad que parecía que había entre los dos ya no era la misma. Cada día que pasaba parecía que no podía prescindir de ella, algo mágico para mí y mis amigos, algo que si no estábamos colocados ya no disfrutábamos igual. No éramos nada.

Recuerdo esa mañana al levantarme, ¡joder! Era como si hubiese estado corriendo mil kilómetros el día anterior. Temblores, frío, dolor en todo mi cuerpo. No entendía qué es lo que me estaba pasando pero al probar otra vez esa droga, notaba que me encontraba bien. Ese fue el día que me di cuenta de lo que pasaba. El camello que tan amigo era, ahora me la cobraba y ya no me fiaba. Y si no tenía dinero, entonces ya no me la daba como hacia al principio. Fueron días difíciles para mi familia y para mí porque ellos sufrían por mí, pero ¡yo!, ¡yo! también sufría por el daño que les estaba haciendo.

Recuerdo ese televisor que se había comprado mi hermano, el "Chato". Le había costado su primer sueldo, pero yo se lo cogí de su habitación y lo vendí por dos papelas. Triste recuerdo el momento en el cual se dio cuenta y la paliza que recibí a cambio, y eso que le perdí perdón mientras me golpeaba y juraba que no lo volvería hacer. Sentía tristeza por lo ocurrido pero así era día tras día, hasta convertirme en nada.

No servía para nada. Todos me odiaban. Y al principio no lo comprendía porque creía que estaban todos en mi contra. Entradas y salidas del reformatorio, por pequeños robos hechos en tiendas o colegio. Mi última acción terminó con un atraco en una tienda. Yo tan solo quería el dinero, pero la dependienta del local se puso como una loca y su marido había llamado a la policía antes de cogerme, no me dejaban marchar. Eran unos pobres diablos, quienes por afán de proteger unos cuantos duros, que para mi suponían la vida de un día, no me habían dejado otra alternativa y tuve que disparar. Ahora pienso en aquella persona que lo único que había hecho era proteger lo que era suyo. Lástima siento por aquel suceso pero deberían comprender mi situación, nadie me comprendía. Así lo creía.

Unos cuantos años de condena es lo que me llevó a recapacitar sobre todo lo malo que había hecho hasta entonces. Pero ya era tarde. Pronto empezó el calvario de los hospitales por todas aquellas sustancias que había consumido. Sin darme cuenta ya era tarde para dar marcha atrás.
¡Tonterías de niños! , eso es lo que decían las vecinas del barrio a la pobre de mi madre, -¡Umm! . Me río al pensar en aquellas señoras tan inocentes. No había día que algún agente de seguridad no llevara a casa.

Hoy, con treinta años encima, metido en este hotel de lujo, espero que me llegue la hora de salir para estar en casa con mi familia. La gente me trata muy bien, comida tres veces al día y no dependo de eso, lo que me ha llevado a esta situación: ¡heroína!
Siempre pensando en ella, mi única compañera, siempre a mi lado como lo hizo mi vieja, por mucho que le robaba y la insultaba. Ella nunca me abandonó, como hacen muchas madres. Ahora solo me queda contar los días y pensar en recuperarme pronto. Una hepatitis, neumonía, fiebres muy altas... ¡todo! Tengo de todo. Cuando me curo de una me viene otra . Apenas tengo visitas a no ser de mi familia, que me quiere mucho, menos dos de mis hermanos que no vienen porque les hice mucho daño durante mi adicción a las drogas.

Desde aquí arriba, desde esta habitación, esta ventana, se ve todo muy pequeño. Tan pequeño e insignificante como me debía ver la sociedad a mi mismo. Yo ahora he cambiado. La sociedad seguro que me ha perdonado y le rezo a Dios para que me ayude. Según el párroco del centro dice que Dios está ahí y que le pida, que él es generoso y siempre perdona, y no pide nada a cambio.

Este será el último pico que me vaya a meter ¡Lo juro!

lismen (c) 2009

El espejo

2009-12-01T16:49:00.007+01:00

Todo sucedió esta mañana.
Me levanté de la cama diez minutos antes de que sonase el despertador, los días que ocurre eso tengo un día de perros. Es una ley casi universal, por lo menos para mí. Mientras se hacía el café en la cocina me preparaba la ropa como todos los días para ir a la oficina. Elegí uno de mis trajes azules, no fue muy difícil al ser todos iguales, yo soy de los que pienso de que si algo te va bien para que cambiar. Me dirigí a la cocina para tomar el café ya que sin tan preciado líquido no soy nadie por lo menos por la mañana. Me tome mi tiempo para disfrutarlo. Limpié el vaso y lo coloqué en su sitio. Ventajas de vivir solo.

Entré en el baño, me dí una ducha de unos diez minutos para despejar todo el cuerpo, me afeité, me lavé los dientes y me retoqué las uñas hasta que estaban perfectas. No soporto las que están desatendidas y mal cuidadas.
Terminé con mi personal ritual de limpieza, entré en mi habitación y me coloqué el traje azul. Me quedaba perfecto. Me ajusté la corbata y llevé la toalla y mi pijama al cesto de la ropa sucia. La cama no la hice. Ventajas de vivir solo.
Entré en el despacho que tenía improvisado en lo que debería de haber sido la sala de estar, cogí mi teléfono móvil que me avisaba de que la carga ya estaba completa, me coloqué el reloj que me había regalado a mi mismo por Navidad y cogí el maletín de ejecutivo que también me había regalado aunque fue para mi cumpleaños.
Me aseguré de que todo estaba desconectado y apagado antes de salir de la casa no fuera a ser que cuando volviese ya no hubiese casa.
Cogí las llaves que tenía colgada detrás de la puerta de salida para que no se me olvidasen y, antes de salir, me miré en el fabuloso espejo que me había regalado también a mi mismo por un buen negocio que había realizado la semana anterior y que reportaría millones a la empresa en la que trabajo. Lo compré en un rastrillo en el fin de semana y me lo trajeron ayer. Era perfecto, de cuerpo entero y por su aspecto era por lo menos del siglo dieciséis o incluso más viejo.

El trapero que me lo vendió me contó algo sobre una maldición y que había pertenecido a no sé quien. No le presté mucha atención e incluso me mostré algo desinteresado, ya que estaba utilizando una estrategia de vendedor como las que suelo usar yo en mi trabajo para añadirle valor a un producto que no lo tiene y, seguramente este no lo tenía. Regateamos y conseguí rebajar algo el precio, no mucho, ya que era perro viejo y conocía de sobra el arte de vender. Tuve la tentación de pedirle un curriculum para recomendárselo a mi jefe.

Lo coloqué en la entrada para verme antes de salir y cuando entrase. Lo sé, soy un narcisista y como no puedo evitarlo y me gusta pues lo llevo hasta el extremo.
Me mire desde arriba hasta abajo. Estaba... perfecto.
Me percaté de una imperfección que había en el espejo. Era un pequeño círculo que se introducía levemente en el interior, como si hubiesen aplastado una moneda contra él.
Lo toque con el dedo índice y mi reflejo hizo lo mismo.
Entonces ocurrió.
Sentí cómo un calambre recorría mi cuerpo y la cabeza empezó a darme vueltas. Aún tenía puesto el dedo en aquel círculo cuando mi imagen separó el dedo y me sonrió mientras se ajustaba la corbata. La expresión de su rostro era cruel e incluso yo me atrevería de calificar de obscena.
“Gracias por darme vida, perdón, quería decir por regalarme tu vida. Te prometo que no la desperdiciaré”. Me dirigió un saludo militar y salió de mi casa.

Me quedé dentro del reflejo y, aunque suene raro, durante los primeros instantes estaba bastante perplejo intentando racionalizarlo. Después llego el momento de la negación, que esto solo era un sueño y que no tardaría en despertarme, pero el tiempo pasó y nada.
Intenté acercarme a mi habitación pero no podía salir de la zona que reflejaba el espejo. No había nada más. Ni siquiera pude abrir la puerta de salida de mi casa, que el espejo reflejaba.
La desesperación se apoderó de mi y con ella la rabia. Golpeé el cristal pero cualquier intento fue en vano. Cuando me tranquilicé, las lágrimas invadieron mi rostro.
La puerta se abrió. Era mi vecina que tenía una copia de las llaves que yo le había dejado para cuando viniesen a ver el contador del agua, gas, luz y para cualquier imprevisto que pudiera surgir.
Se llamaba Antonia. La llamé por su nombre. Ni siquiera se inmutó y su reflejo atravesó mi cuerpo como si yo no existiera. Algunos minutos después vi como salía de mi casa y llevaba entre los brazos un kilo de azúcar, dos rollos de papel higiénico, un bolígrafo y dos latas de atún en aceite. Me estaba robando, la hija de su madre. Me estaba robando y yo pensando que era una excelente vecina. Yo que le sacaba siempre que podía la basura e incluso le hacía regalos por su cumpleaños, su santo e incluso por navidad, además de los 30 euros mensuales que le daba por las molestias. En fin, dicen que todo el mundo es confiable hasta que se demuestra lo contrario.
El día fue pasando y antes del anochecer la puerta se abrió. Era yo, bueno, quiero decir mi reflejo. Se había cambiado mi traje azul por uno de color burdeos, sonreía y me miraba.
La ira volvió a invadirme y golpeé el espejo mientras los insultos hacia él salían de mi boca. Sé que me estaba escuchando, pero me ignoraba. Se recreaba en la situación, sabía de sobra que él era quien mandaba y se notaba.
Volvió a saludarme, dejo el maletín en el suelo y lo abrió. Me miro, sonrió y me dijo:
- Tengo un regalo para ti. Ya que me has regalado tu vida es lo menos que puedo hacer para que veas que te estoy agradecido.
Aumenté la intensidad de los golpes y de los insultos. No sirvieron para nada.
Sacó del maletín un martillo.
- El espejo solo se puede romper desde este lado, no te esfuerces, es tontería. Pero tú mismo.
Saboreó el momento, levantó el martillo y golpeó el cristal del espejo haciéndolo añicos.
- Adiós – me dijo mientras me volvía a saludar de esa manera militar que para mí ya era un signo de su carácter.
El espejo estaba roto y ya no había forma de salir. Era mi fin.
El último pensamiento que invadió mi mente antes de desaparecer es que el color burdeos me sentaba de lujo. Qué pena no poder haberlo disfrutado.

Juan Manuel Ortiz (c) 2009

El final de la guerra

2009-11-03T08:24:00.012+01:00

Hacia comienzos de 1944 los nazis por fin habían controlado la guerra en el frente ruso. Hitler decidió entonces que un gran desembarco en las costas británicas sería necesario para tomar definitivamente el control de todo el continente.
Así pues, el día del desembarco se fijó para el 6 de Junio de 1944, cogiendo éste totalmente por sorpresa a los Aliados, que no se esperaban un desembarco en la zona de Portsmouth, y habían concentrado el grueso de sus defensas (La Muralla Británica) principalmente en las playas de Dover, punto más próximo a la costa francesa.
Esta espectacular operación permitió a los alemanes alcanzar Londres diez meses más tarde.

En el otro frente, el que más bajas había supuesto para el ejército alemán, los rusos se habían hecho fuertes en Moscú, única ciudad importante que todavía quedaba fuera del control de los nazis.
Después de un terrible asedio de dos semanas, por fin, a primeros de mayo de 1945 entraban en la ciudad las tropas germanas. Para disgusto del Fuhrer, Stalin se había suicidado en su bunker, bajo un Kremlin derruído, y de él no quedaban más que unas pocas cenizas envueltas en una bandera con la hoz y el martillo.

Sin embargo, aún habiendo conquistado Europa, quedaba el problema de Estados Unidos. Éstos no acababan de rendirse y, protegidos por el inmenso océano, eran invulnerables ante un posible desembarco en sus costas. Si bien Japón había dado buena cuenta de los soldados norteamericanos en el Pacífico, ocupando incluso el archipiélago de Hawai, conquistar Estados Unidos era algo bien distinto. El Alto Mando Japonés había calculado que serían necesarios alrededor de un millón de soldados y estar dispuestos a asumir un número de bajas no inferior a cien mil. Hiroito no aceptó esta idea.

Hitler no supo del plan japonés para finalizar la guerra hasta el dia 6 de Agosto de 1945.
Ese día los sorprendidos habitantes de Detroit se despertaron con una intensa luz blanca que les dejó ciegos mientras sus pieles se desprendían del cuerpo, dejando miles de cadáveres esparcidos entre el polvo al que habían sido reducidos los edificios. Tres días después vivirían la misma experiencia los aterrorizados ciudadadanos de Los Ángeles.
La guerra había finalizado, Harry Truman finalmente firmaba la rendición incondicional y Japón ocupaba militarmente Estados Unidos.
Durante los juicios de Londres, los nazis juzgaron a los criminales de guerra aliados y muchos fueron enviados a la horca.

Churchill, deprimido en su celda por su condena a muerte, se suicidaría unas horas antes de cumplirse la sentencia como un último gesto de victoria sobre el nacionalsocialismo un 16 de octubre de 1946.

giorgiopay (c) 2009

Un lugar diferente

2009-10-20T15:28:00.005+02:00

"El hombre nunca sabe de lo que es capaz hasta que lo intenta."
Charles Dickens

Mientras recorría la calle desierta, iluminada por el sol de mediatarde, mi memoria retrocedió al pasado. Años atrás, cuando era un adolescente solitario e inseguro, solía dar largos paseos para matar el tiempo. Ahora, actualmente, quince años después, continuaba sin encontrarme a mí mismo. El viento recorría la avenida bordeada por árboles y palmeras.

Las palomas graznaban, picoteando el suelo, buscando cualquier migaja de pan que los transeúntes les echaran. La gente sentada en los bancos de madera, bajo la sombra de los olmos, charlaba apaciblemente, ajena a mis ojos escrutadores ocultos detrás de unas gafas de sol negras. Como podía comprobar, la mayoría eran personas mayores, de sesenta años para arriba, que habían salido a dar un paseo acompañadas por sus nietos. A mi derecha, había una cafetería bordeada por mesas y sillas metálicas. En el interior, protegida por un toldo, una televisión emitía un partido de fútbol. Enciendo un Lucky Strike y saboreo el humo del pitillo. En sentido contrario, al fondo de la plaza, hay un parque infantil. Docenas de niños descienden por los toboganes y se balancean en los columpios, vigilados por sus padres. La brisa recorre la calle y hace temblar las copas de los árboles. Por enésima vez, me congratulo de la soledad que me acompaña: charlar con alguien era lo menos que me apetecía en aquellos momentos.

Prefería mi universo interior, allí estaba seguro, aislado de mis iguales; nunca se me había dado bien relacionarme con los demás. En la carretera situada detrás de mi espalda, el rugido de una motocicleta de gran cilindrada se alza sobre el rumor del tráfico. Para bien o para mal, siempre continuaría siendo la misma persona; de poco o nada me servía madurar. Escribir me relaja, da sentido a un mundo con el que nunca he estado conforme, me distancia de las preguntas que formulo a diario hasta el punto en que pienso que me arrebatarán la cordura. Tiro el cigarrillo al suelo y expiro la última bocanada de humo por la nariz. El sol se oculta detrás de los edificios, presagiando una noche temprana; la misma oscuridad sin estrellas donde únicamente encuentro consuelo. Unos críos juegan con una pelota delante de mí, felices y llenos de inocencia, sin saber lo que les deparará el futuro. Durante un instante, envidio su falta de preocupaciones: yo jamás tuve la oportunidad de disfrutar de mi infancia; era el blanco de burlas y desprecios de los chavales de mi barrio. Tienes que pagar un alto precio por no pertenecer a la masa: espero que aquellos desgraciados que me maltrataban de pequeño tengan una vida más miserable que la mía. Corroboro la hora: son las 6:20. Tengo que volver al trabajo. Me faltan dos horas y media para terminar la jornada. La idea de desperdiciar mi valioso tiempo entre las paredes de un supermercado, por 25 euros al día, me da ganas de vomitar. Supongo que en estos tiempos de crisis debo sentirme afortunado por tener un contrato parcial de 15 días laborables al mes.

Molesto, abandono el asiento y atravieso la plaza en diagonal, esquivando a los individuos anónimos que desfilan a mi alrededor. Lo cierto es que, durante todo este tiempo, hubiese querido estar en un lugar diferente…

Alexis Brito Delgado (c) 2009

Nacimiento maldito

2009-10-01T16:13:00.005+02:00

Un trueno lejano avisaba a Jorge de que una tormenta se avecinaba y él sabía que una tormenta en el monte era algo que daba mucho respeto. Pero había subido con un cometido y lo cumpliría, el era un hombre de palabra y sus vecinos confiaban en él. Varios habían acudido horas antes a su sacristía buscando ayuda. Una ayuda que sólo un representante de Dios podría dar. Jorge es el cura del pueblo desde hace más de diez años y nunca se había encontrado con semejante situación.

La noche anterior en casa de la tía Tiburcia su hija Cristina estuvo dando a luz. Trayendo una feliz criatura al mundo como decían las vecinas de la tía Tiburcia y amigas de debates. Pero cuando llegó la comadrona todas cambiaron de parecer, cuando Juliana que así se llamaba la comadrona que atendía los partos en el pueblo trajo aquella criatura al mundo.
Cuando la extrajo del vientre de su madre y la enseño a la concurrida audiencia para su aprobación los rumores corrieron como la pólvora, era horrorosa, un hijo del diablo, monstruosa, terrorífica, y no era de extrañar cuando nadie más que Cristina sabía quién era el padre. Juliana del susto dejo caer a la criatura al suelo. Esta se golpeó contra el duro suelo y comenzó a llorar. Algunos le contaron al padre Jorge que si cerrabas los ojos el llanto era el de una criatura angelical, pero sólo si los cerrabas y muchos lo hicieron para apartar la visión de algo tan horroroso . Aquel niño era monstruoso. La comadrona cuando se recuperó de la impresión trato de coger al niño del suelo. Que pensarían los demás de una comadrona a la que se le escapaban los niños de las manos por muy monstruosos que estos fuesen. Pero cuando alargó sus manos este salió disparado entre los gritos de los asistentes. Se introdujo en la chimenea que se encontraba apagada y reptó hacia arriba para escapar.
Aquella noche las versiones del hijo de Cristina y sus actos corrieron el pueblo, muchos apuntaban a que la identidad del padre era demoniaca.

Esta versión cobró fuerza al día siguiente cuando varias cabras aparecieron desangradas. Todo el pueblo culpó al hijo-demonio de Cristina como el responsable de esos actos. Formaron una comitiva en la que llegaron al acuerdo de contárselo al cura del pueblo, él sabría actuar contra demonios.

Jorge escuchaba asombrado las diferentes versiones y añadiduras que hacían de lo ocurrido la noche anterior en la casa de la tía Tiburcia. Cuando todos se pusieron de acuerdo el hijo demonio era blanco como la harina, en su piel se podían ver las líneas azules y rojas que indicaban la posición de las venas y las arterias. Sus ojos (que algunos mantenían que eran tres) eran negros azabache, tenía dientes puntiagudos y sus uñas eran largas como garras. Su espalda estaba repleta de protuberancias que eran signo inequívoco según el tío Saturnino de su pertenencia al mal.

Nadie pudo asegurar el sexo de la criatura, carecía totalmente de pelo y cuando salió disparado por la chimenea emitió un chillido similar al de un gato cuando se pone a la defensiva.
Jorge que conocía de sobre a la gente del pueblo creía que tales afirmación no eran sino exageraciones a algo que tendría alguna explicación pro cuando Luis y Miguel que eran los dos cabreros que iban todos los día al monte le dijeron que habían visto a un niño blanco como la harina gateando por el camino de Piedrarota no pudo hacer otra cosa que como representante del bien salir a cazar al mal.

Miguel el cabrero se ofreció a acompañarle ya que conocía bien la zona. Ambos cogieron sus escopetas de caza y partieron hacia el monte cogiendo el camino de Piedrarota.
Jorge seguía intentando buscar algún tipo de explicación a aquel hecho cuando vio a la criatura, al hijo del demonio. Se había abalanzado al cuello de Miguel y lo estaba desgarrando con sus afilados dientes.
Miguel trataba desesperadamente de quitárselo de encima pero el niño se había aferrado bien clavándole las uñas en la cara y en el hombro. Jorge se tomó unos segundos para ver a aquella criatura. Era repulsiva.

Durante esos segundos Jorge y la criatura cruzaron sus miradas mientras seguía desgarrando el cuello de Miguel. Su mirada fue una revelación, algo que lo llenó por dentro. El sabía que si existía el mal tenía que existir el bien y aquella criatura era el mal. Dios existía y aquel niño demonio se lo había demostrado. Había visto a Dios.
Levanto su escopeta y disparó. Ambos disparos alcanzaron blanco, aunque equivocado, la criatura había saltado hacia el follaje y Miguel había recibido ambos disparos en la cabeza.
Jorge rezó una oración por Miguel, le aplicó la extremaunción y cargó de nuevo su escopeta. Se dirigió monte arriba. Otro trueno esta vez más cercano sacó a Jorge de sus recuerdos.

Aunque no era un experto cazador se dejó guiar por su recuperada fé y le llenó de alegría ver que seguía el camino correcto. Disparó algunas veces cuando tuvo al niño a tiro pero ninguno de ellas llegó a alcanzarle.
La tormenta se acercaba muy deprisa ya había comenzado a chispear cuando dislumbró de nuevo a la criatura, estaba en lo alto de una roca y olisqueaba el ambiente. Apuntó cuidadosamente y disparó. Jorge creyó que algún angel había dirigido su mano. Un chillido le indicó que había hecho blanco.
Subió corriendo hasta donde se encontraba la roca donde había disparado.
Cuando llegó arriba ya había comenzado a llover y el agua se mezclaba con una sangre oscura que se perdía entre unos pequeños arbustos donde se oía un llanto. Se dirigió hacia los arbustos y los apartó. Allí tumbado bocarriba se encontraba el hijo de Cristina.

El agua chocaba contra su rostro. El disparo la había alcanzado en el muslo izquierdo.

El niño lloraba, movía sus brazos intentando protegerse. Jorge le miró, se cruzaron las miradas de ambos. Jorge cerró los ojos. La gente del pueblo tenían razón , si cerrabas los ojos su llanto era como el de los angeles. Escuchaba el llanto del niño y le reconfortaba, aquello era música angelical, no dañaba los oídos. Jorge sintió la divinidad, estuvo escuchando durante un tiempo aquel llanto de niño mientras buscaba en su interior. Aquella música le servía de guía. Encontró lo que buscaba. Abrió los ojos y disparó. Jorge bajó del monte hacia el camino de Piedrarota. Su escopeta colgaba de su hombro. La tormenta hacía un rato que hablaba con furia pero estaba inmerso en sus pensamientos, en sus nuevos pensamientos.

Tenía muchas cosas que hacer cuando llegase al pueblo, entre ellas averiguar quién era el padre de aquel niño y Cristina se lo diría, de eso estaba seguro si queria salvar su alma.

Pero eso es otra historia.

Juan Manuel (c) 2009

Carta de despido

2009-09-12T18:17:00.006+02:00

Era una fría y oscura noche de invierno, en el exterior de la iglesia del padre Juan la nieve alcanzaba ya el medio metro. En el interior la paz y el calor invitaban al recogimiento espiritual de los allí presentes que no eran muchos ya que el puente de cuatro días era más atrayente que una tarde de oración, además Dios siempre está ahí durante todo el año y los puentes son pocos y hay que aprovecharlos.

Enriqueta, una de las más fervientes fieles y la única que se encontraba allí vio entrar al hombre de abultado abrigo y aunque la curiosidad le podía bajó la cabeza para continuar con sus rezos. Dios vigila –pensó.
El hombre avanzó hasta el primer banco donde se encontraba el padre Juan y se santiguo antes de sentarse a su lado.
El padre le miró de reojo y siguió con sus rezos. No había nada anormal en los rasgos del hombre.

Cuando el padre Juan terminó con los rezos, se santiguo, se levantó y se dirigió al altar.

Sacó el cáliz con las ostias sagradas y se colocó al inicio de las escaleras que conducían al lugar más sagrado de la iglesia.
Enriqueta que conocía de sobra todos los rituales litúrgicos se dirigió hacia el altar reflejando una profunda penitencia. Se persigno varias veces antes de abandonar la iglesia con paso acelerado ya que tenía que irse para hacer una tortilla a su hijo Ricardo que trabaja de vigilante nocturno.

- El cuerpo de Cristo- Dijo el Padre Juan, mientras introducía la ostia en la boca de Enriqueta que se arrodilló, se persignó y se dirigió hacia la puerta de salida mirando el reloj.
- ¿Tomaréis la comunión? Preguntó el padre Juan al hombre.
- No, aún no, pues todavía no soy digno de ella.
-¿Queréis alguna cosa? El padre guardó el cáliz en el interior.
- Sólo he venido a traeros un mensaje- dijo el hombre.
- Pues usted dirá- Terminó con el ritual y se acercó al hombre de la gabardina.
- Es un mensaje muy personal, tendría que decíroslo bajo secreto de confesión.

El padre Juan se extraño de que un mensaje se diera bajo el secreto de confesión, ni que fuese por correo certificado, pensó.

- Como usted quiera- dijo el padre mientas se colgaba la estola y rezaba una pequeña oración.

Ambos se dirigieron al confesionario, el padre entró en el interior y el hombre se arrodilló al lado.

- Ave maría purísima- dijo el Padre Juan.
- Sin pecado concedido- Respondió.
- A ver hijo mío, dime cuáles son tus pecados.
- Como ya le he dicho padre, yo solo traigo un mensaje- La voz del hombre sonó tranquila y pausada.
- Pues tú dirás hijo.

El hombre comenzó a transmitir el mensaje que portaba y el padre Juan dentro de aquel recinto quedó estupefacto, aquel hombre le estaba recordando pecados que había cometido y que hasta ese momento ha había vuelto a recordar.

El padre Juan escuchó hasta el final, teniendo miedo incluso a interrumpir a aquel hombre que sabía tanto sobre su vida.

- Y por lo tanto ya no sois merecedor del cargo que hasta ahora habéis tenido y por lo tanto estáis despedido y vuestra alma ira con la de los pecadores a pudrirse en los infiernos hasta el fin de los tiempos, dijo el hombre sin alterar su ritmo tranquilo y pausado.

El padre Juan salió del confesionario alterado y avergonzado por lo que había tenido que oír.

- Abandonad ahora mismo mi iglesia o llamaré a la policía. La rabia se hizo patente en el rostro del cura.
- Ya no es vuestra iglesia, nunca lo ha sido, dijo el hombre mientras el cura le agarraba por el brazo.
- ¿Quién eres tú para decir si esta es o no mi iglesia?

El hombre paró en seco y miró a los ojos del padre Juan buscando su alma pecadora y cuando la encontró dijo:

- Yo soy la PALABRA DE DIOS.

El padre Juan soltó el brazo de aquel hombre pues la Verdad le invadió, la verdad de que Dios existe y en aquel momento lo supo. Se quedó mirando fijamente como aquel hombre abandonaba la iglesia y cuando la puerta se cerró tras él, delante se abrieron las del infierno y hacia ellas se dirigió arrastrado por su alma pecadora.

Juan Manuel (c) 2009

Crónicas de una musaraña de ciudad

2009-09-09T13:28:00.010+02:00

Mr. Lechuza es el director de Rapazbank. Musaraña necesita 100 bellotas para pagar a Zorro. Mr. Lechuza le dice que su madriguera no es suficiente aval. De todas formas, tendría que pagar 50 cuotas de 10 bellotas cada una, y él gana 12 bellotas al mes. Musaraña se siente fatal, no entiende porqué tendría que devolverle al Rapazbank 5 veces más de lo que le ha dejado, regresa a su madriguera e intenta dormir un poco.

A la mañana siguiente, Musaraña se va al trabajo. Su jefe, el Sr. Águila, lo llama al despacho. Está despedido. Recortes de personal.
Musaraña acude a Zarigüella, que tiene contactos en el mercado negro, y cambia uno de sus riñoncitos por una escopeta. Atraca el banco de Mr. Lechuza, roba 100.000 bellotas y liquida al usurero.
Despacho del Sr. Águila. Musaraña lo acribilla a balazos, soborna a Contatopo y pone a su nombre la empresa a la que tanto dió.
Musaraña no necesita pagar a Zorro. Ahora posee el 51 por ciento de Madriguera d'Or y tiene la cuenta corriente a rebosar. Zorro es ahora su subordinado.

Acabará Petando (c) 2009

Desde el balcón

2009-08-20T16:51:00.008+02:00

Me gustaba soñar. Recuerdo que me sentaba en un banco del parque, en una esquina solitaria a dar rienda suelta a los sueños. Aparentemente eran sueños imposibles. Nunca supe si creerle a aquella mujer que me vaticinó "el viaje". Era joven, tal vez entonces le creí. Eso sí, fue una aventura llegar a aquella casucha, tocar a la puerta, y sentarme junto a todas las personas que esperaban. Fui recomendado por mi abuela, que tenía mucha fé en aquella mujer.

No recuerdo cuánto tiempo esperé. Me hizo pasar a una habitación pobre y oscura. Me sentó frente a ella, junto a una mesa cubierta por un paño blanco, sobre la cual había sólo un vaso de agua.Yo temía que las personas que esperaban en la sala contigua escucharan sus palabras. No sabía de que hiba a hablarme. Tenía razones sobradas para dudar. Creer o no creer, ese era el dilema. De ser cierto que podía leer en mi vida... ¿Cuántas cosas no saldrían a la luz?. ¿Quiénes eran las personas que esperaban para ser atendidas?. Los fantasmas delatores se escondían debajo de cualquier piedra.
Niño, tú eres esto, esto, y aquello. Sentí pánico. Me arrepentí de tanto riesgo. El tiempo me parecía una eternidad. Sólo recuerdo las predicciones del "viaje". ¿Sentencia?. No. De realizarse significaba la libertad. Pero yo era demasiado joven y soñador.

Pasó el tiempo, mucho tiempo, sucedieron muchas cosas. Transcurrieron muchos veranos (no recuerdo los inviernos). Sucedió lo que tenía que suceder. ¿Suerte?. Y llegó el día del "viaje". Y crucé el océano. Y me sentí felíz. Y también me sentí triste. Y no dejé de soñar. Y pasaron muchos veranos y muchos inviernos. Y no dejaron de suceder cosas, muchas cosas. Y no olvidé (no se puede olvidar).
Desde el balcón, una tarde de verano, en Berlín, sueño que sueño para no dejar de soñar.
Luis E. Ruiz (c) 2009

Gorky

2009-08-10T17:14:00.020+02:00

Los botones que posee por ojos escudriñan la oscura habitación. Uno es de color verde y el otro negro, con este último ve algo peor. En su mente aún están frescos los recuerdos de aquella tarde lluviosa en la que se quedó tuerto y ella con sumo cuidado le devolvió la vista en su ojo derecho, cosiéndole un precioso botón verde nacarado.

Ella lo es todo para él, no existe sitio en su interior para nadie más desde el día en el que salió de aquel sucio almacén, y se convirtió en el regalo perfecto de una delicada niña que saltaba de alegría con él entre los brazos. Desde aquel día han pasado más de veinte años.
Besos, abrazos, carantoñas y cientos de miles de hermosas frases han acariciado el corazón de este viejo oso de peluche. Ha sido testigo de los días malos de ella, ha sido hombro en el que apoyarse, guardián de secretos que jamás contará, confesor de pecados que no desvelará e incluso aun hoy se encuentran en su interior varias lágrimas que ella dejo impregnadas en su pequeño cuerpo de peluche.

Cuando ella tenía pesadillas y le abrazaba fuertemente, él se ocupaba de hacerlas desaparecer y cuando tenía bellos sueños intentaba que estos durasen lo máximo posible.
El oso gira la cabeza para mirar el reloj y un trozo de hilo se parte y se desprende de su cuello. Ella llegará enseguida y él estará en la oscuridad esperándola como siempre.
Cuando se acueste y le abrace para tener lindos sueños, él ya se encargará de que tenga la peor pesadilla de toda su vida. No será difícil, conoce de sobra todos sus temores y sus miedos. Cuando llegue la noche se cobrará su venganza y disfrutará con ello.

¿Por qué lo hace?. No me lo ha querido decir. Solo soy una pequeña figura de escayola que ella pintó en el instituto y que ha perdido buena parte de la pintura con el paso del tiempo, aunque creo que es porque ella tiene novio de nuevo.

Juan Manuel (c) 2009

La cajita de metal

2009-07-10T19:26:00.010+02:00

Me gustaba correr entre los árboles pero ahora que soy mayor me conformo con pasear cerca de ellos por los caminos asfaltados del parque. Mi cuerpo ya mayor no está en consonancia con mi mente. Busco asiento en unos de los bancos que están situados en los laterales del camino, pues mis piernas ya no son lo que eran. A esta altura de la vida mis recuerdos afloran para compensar la falta de experiencias nuevas. Uno de los que me invaden constantemente es el que marco mi vida de pequeño y ha estado presente a lo largo de toda mi vida.
En la terraza de un amigo mío llamado Antonio existía un bosque, era de su abuelo y lo tenía sembrado en una enorme maceta que originariamente era de un color marrón muy feo. Un día Antonio y los guardianes de la colina de la rata lo pintamos de múltiples colores, así era como nos llamábamos de pequeños un grupo de amigos que nos juntábamos por las mañanas en un descampado que había cerca de nuestras casas. Lo formábamos Lucía, Carlos, Antonio y yo.
Al abuelo de Antonio le gusto tanto la nueva maceta que a cambio de nuestro trabajo nos enseño el bosque. Desde aquel día nada en nuestras vidas volvió a ser igual.
Nos encantaban las voces misteriosas que escuchábamos cuando jugábamos en aquel bosque y cuando descubríamos sus secretos como si fuéramos unos aventureros contratados para investigar en sus profundidades.
Aun recuerdo el sonido de las campanillas del claro de la Malvaloca, nombre que le dimos a uno de los espíritus que allí habitaba, era demasiado bella, Carlos la definía como una estrella que había caído en la noche de San Juan en el interior de aquel bosque que estaba situado en la terraza de un barrio de la ciudad.
Los sueños se hacían realidad en aquel bosque que íbamos a visitar los sábados por la mañana, esperábamos que pasase la semana lo más rápido posible para jugar en aquel mágico lugar.
Cuando nos quedábamos a dormir en la casa de Antonio nos levantábamos temprano y veíamos como los árboles despertaban y como los duendes nos mostraban sus ojos de cristal cuando los sorprendíamos durmiendo, yo me llevaba muy bien con Puy, era tuerto y su pelo como hierba fresca que olía a tierra recién mojada.
Un día encontramos un tesoro mientras perseguíamos a un duende travieso que se dedicaba a dar besos a las ninfas. Un día le robó uno a Lucía y nos adentramos en el bosque para poder recuperarlo. Aunque no conseguimos recuperar aquel beso robado, encontramos el corazón del bosque que rebosaba magia cerca de un bello riachuelo, pasamos una estupenda tarde bañándonos en el. Hoy mirando aquel día desde la distancia creo que cada rincón de nuestro ser quedó impregnado de aquella magia y desde entonces aquel niño que allí se baño se quedó en mi interior acompañándome en estos días grises del invierno de mi vida. Volvimos varias veces a aquel riachuelo y nos lo pasábamos en grande.
Algunos días los tambores resonaban en el bosque y los árboles entonaban una melodía para que todas las criaturas del bosque bailaran La música aun la recuerdo pero me ha sido imposible reproducirla ya que no se parecía a nada de lo que he escuchado pero aun hoy sigue resonando en el interior de mi alma y no en mi mente. Bailábamos rebosando felicidad que según nos explicó el abuelo de Antonio es lo que se necesitaba para regar aquel bosque mágico durante la noche.
En el bosque encontrábamos todo lo que soñábamos. Cuando estábamos allí bebíamos miel y comíamos bayas que sabían como las gominolas que vendía Pedro en los frutos secos de la calle de arriba.
Ahora lo recuerdo como nuestro particular Edén.
Hace varios años que no he vuelto a ver aquel bosque ni a ninguno de los que formábamos aquel variopinto grupo, hicimos una especie de pacto días después de que el abuelo de Antonio falleciese y nos compramos en los chinos de la esquina unas cajitas de metal, los ancianos de nuestro barrio las utilizaban para guardar sus pastillas para la tensión y demás achaques como hacemos ahora los de mi edad. Si les preguntabas estaban dispuestos a contarte lo que nosotros llamábamos sus batallitas.
Mi abuelo tenía una de color verde en la que guardaba sus Juanolas que a mí y a mis amigos nos ofrecía cuando jugábamos en el parque al futbol. Aun hoy recuerdo su sabor amargo a regaliz y aunque las he comprado alguna vez no me saben igual que las que nos daba mi abuelo, quizás era por la cajita o por que como él decía eran otros tiempos.
El pacto consistía en llevarnos un poco de aquel bosque dentro de la cajita para recordarnos aquel fantástico lugar y que seguiríamos siendo amigos. Guardamos el sol y la luna en su interior, su aroma, el murmullo de sus cascadas, sus colinas, metimos en su interior un trozo del corazón de aquel bosque.
La casa de Antonio la vendieron poco tiempo después y la maceta donde se encontraba aquel bosque que su abuelo nos había enseñado un día desapareció.
Me case con Lucía y hasta el final de sus días recordábamos con nostalgia aquellos días en los que éramos unos niños. Ella había perdido su cajita de metal en una mudanza. A veces cuando la encontraba triste habríamos mi cajita y la felicidad se volvía dibujar en su rostro mientras con su mano derecha se tocaba la mejilla en la que un día un duende le había besado.
Carlos también había perdido su cajita poco tiempo después que Lucía ya que temiendo que su padre la describiese la enterró en el descampado. Un lunes después de regresar del colegio descubrimos que el descampado estaba vallado y varias excavadoras estaban levantando el terreno. Aunque en aquel momento el no le dio importancia pues siempre se mostraba como el duro del grupo se que interiormente lloró aquella perdida. Murió cuando tenía 40 años de un infarto.
De Antonio nunca volví a saber nada.
Dicen que solo sueñas cuando duermes pero nosotros también lo hacíamos en aquel bosque y para mí el recuerdo de ese bosque vivirá eternamente en mí.
Saco la cajita de mi bolsillo y la abro. Pongo los cinco sentidos en alerta para qué nada se me escape. Me faltan palabras para describirlo, pero las lágrimas de mis ojos hablan por mí.
Un fuerte dolor golpea mi interior y la vista se me nubla. Mi mano cae y la cajita se desprende de ella.
Cuando se me pasa abro los ojos y me dispongo a recoger la cajita de metal. No salgo de mi asombro cuando veo el ojo de cristal de Puy observándome y regalándome una bella sonrisa. Su pequeña mano me entrega la cajita y la otra me señala los árboles del parque. El asombro es mayor cuando veo medio escondidos entre los árboles a Antonio a Carlos y sobre todo a mi amada Lucía que me llama con la mano.
Cruzo corriendo el trozo de asfalto que separa el banco de los árboles y me fundo en un abrazo con mis amigos. Carlos y Antonio corren entre los árboles hacia el interior jugando con Puy al tú la llevas.
Miro a Lucía a los ojos y veo felicidad en ellos. Me acerco a ella le enseño la cajita, ella la abre y vierte su contenido en el suelo. Yo la beso en la mejilla, cojo su mano y tiro de ella corriendo hacia el interior.

Juan Manuel (c) 2009

Adiós

2009-06-21T07:08:00.013+02:00

Tan solo fue una llamada de teléfono, lo que por primera vez en mis veinticinco años como ser humano me hizo sentir diminuto, asustado e indefenso.- ¡Dos semanas o quizás tres, pero no más! Es un cáncer bastante agresivo y nada puede hacerse para tratarlo.

La vida se me iba. Lo notaba según pasaban los días. Trataba de, aunque me costara, asimilarlo y disfrutar todo lo posible cada minuto, cada segundo. Era difícil porque la noticia me había causado bastante impacto y esa sonrisa que siempre veías en el entorno familiar ya no era la misma. Me recuerda a los bosques quemados, árboles a los que, después de muchos años, empiezan a salir las hojas. Pero las cenizas siempre quedan ahí, en su tronco o en la tierra donde crecen.

Hoy me siento triste al pensar lo mucho que pude hacer, lo que le pude decir y no dije. Una madre que siempre estuvo ahí. Pero nunca valoré todo lo que hizo por mí. Ahora me puedo dar cuenta lo cobarde y tonto que fui por no decirle esas cosas hermosas que se le dicen a una madre, esas caricias, esos mimos. Y ahora es demasiado tarde para poder hacerlo. Se me va la vida; esa vida que nunca supe agradecer, pues después de veinticinco años no supe disfrutar. Ahora como si de una vela se tratara, mi vida se consume. No puedo aguantar estas lágrimas y este dolor que siento según pasan los días.

Y si de algo puedo estar orgulloso es de que hasta el ultimo minuto he de estar a su lado y decirle: ¡madre, te quiero!.

lismen (c) 2009

Se venden recuerdos

2009-05-13T07:12:00.022+02:00

A comienzos del siglo XXV el mundo no se movía con el petróleo, el calentamiento global había sido superado por medio de la energía nuclear de fusión y, por supuesto, los países seguían constantemente enfrentados en guerras. Y al hablar de países uno se refería a las tres Federaciones: Noratlántica, China e Índico-Japonesa. El resto no contaba.

En esa época, alguien que deseara ser feliz tenía dos alternativas: Serlo porque la vida así se lo obsequiaba desde la cuna... o comprar recuerdos. Y la primera no dependía de uno mismo, por lo que resultaba particularmente difícil ese camino.

Así pues, el comercio que más dinero movía era el de los recuerdos. Uno se sentaba en una vieja silla, en un mercado deprimente de una gran ciudad, y un tipo con un portátil le podía implantar, por un elevado precio, los recuerdos de otra persona en cuestión de minutos. Generalmente una persona con una vida envidiable, llena de alegres vivencias, viajes emocionantes, grandes amores... Generalmente una persona rica que vendía esos momentos a los menos afortunados.
Vivencias inalcanzables para un pobre desgraciado que luchaba cada día porque ese no fuese el último de su aburrida y monótona existencia en un mundo de tonalidades siempre grises.

Mario se decidió ese día a gastar la mitad de sus ahorros. Ahorros conseguidos durante años a base de un agotador y mal remunerado trabajo en unas viejas oficinas de la multinacional InveX Corporation. Ese lluvioso día de enero de 2404 se había dado cuenta de lo vacía que estaba su existencia. Ese día, lanzando dardos a una pared desnuda, adornada solamente con una diana electrónica, decidió que compraría recuerdos. Y que a partir de entonces se acostaría pensando en lo que había sido años atrás, cuando era feliz con su vida.

El mercado estaba abarrotado de gentes impersonales, que caminaban con rapidez enfundadas en sus oscuros trajes. Por todas partes se respiraba desconfianza. Un mundo en guerra generaba siempre ciudadanos en alerta. Nadie se fiaba ya de nadie.

- Buenas tardes - saludó Mario al hombre del portátil.
Y después de explicarle lo que quería y pagarle por adelantado se sentó en el interior de la tienda, conectado a un cable mediante el chip que toda la población llevaba desde el momento de su nacimiento.
Veinticinco minutos más tarde la transferencia de datos había finalizado y salía de la tienda con los ojos llorosos. La mirada triste y perdida.

Eso era lo que había pagado, era su elección: Una novia de la juventud que había jurado amarle siempre. Unos años inolvidables con la única chica a la que había querido: Carol. Habían viajado por todo el Sistema Solar durante meses. Juntos habían ascendido a lo más alto del Monte Olympus, en Marte, contemplado espectaculares amaneceres desde Ío y recorrido las inmensas llanuras heladas de Titán. Hermosos recuerdos a su lado, cuando la vida era todavía un inmenso territorio por explorar.
Pero la muerte hizo su visita con antelación y sin avisar. Carol murió joven dejándole unas palabras para el recuerdo: "Siempre te querré, nunca me olvides. Algún día estaremos juntos otra vez".

Mario secó sus lágrimas con el puño de la camisa. A partir de entonces sería feliz con su tristeza. Porque su mente estaba llena de bellos momentos que nunca olvidaría.
Regresó a su apartamento, abrió una cerveza y sonrió por primera vez en mucho tiempo.

giorgiopay (c) 2009

Enamorados

2009-05-12T06:38:00.005+02:00

La duda; la eterna enemiga en el amor. La intranquilidad de saber si ella te quiere o no lo hace; la angustia de asumir que tal vez su corazón pertenezca a otro. Sencillamente, te enamoraste; en el momento más inesperado y sin previo aviso descubriste que ella es la mujer de tu vida. Ahí estás; vulnerable como un niño ante el temor de no ser correspondido. La ausencia de ella es parte de ausencia de ti mismo; sin ella te falta algo... Quizá sólo exista un paso entre la amistad y el amor; o simplemente, quizá siempre estuvisteis enamorados en silencio. Perdidos en medio de este trabalenguas del corazón. Una ecuación matemática imperfecta latiendo dentro de ti. Dos vagabundos perdidos; hambrientos el uno del otro.

En-amor-a-dos; bailando en compañía al compás de una historia diferente. Cuando uno es joven engaña a la soledad bajo las sábanas de historias de media noche rozando la piel pero no el alma. Acariciando el amor de lejos; sorbos de placer que te dejan tristeza porque ninguna de ellas es la mujer de tu vida. Ninguna te llena. Ella; tu mejor amiga. Aquella que está ahí; aquella que te escucha y te conoce. Aquella que anhela un final feliz. Estás vivo y enamorado; disfrútalo. Nunca es tarde para comenzar a amar de verdad. Hoy es un gran día para decir te quiero por primera vez.

Experto en juegos de seducción, hoy, un aprendiz en el amor. Protagonista de muchas noches de placer; un ritual de fin de semana. Muchas sensaciones; pocos sentimientos. Breves historias que no superaron la memoria del tercer día de la semana. Mientras tanto ella te estuvo esperando pacientemente para que dejases de verla como una amiga. Sufrió por tenerte sin tenerte de verdad; igual que hoy sufres tú ante el miedo de no ser correspondido.

El amor verdadero; un privilegio destinado a aquellos valientes que toman las riendas de su vida y de su propio destino. Piensa en cómo te sentirás cuando tengas ochenta años y mires hacia atrás con el remordimiento de saber que el tren pasó por tu lado pero tú lo dejaste escapar. O dime cómo te sentirías si en este momento alguien llamase a tu casa para decirte que ella ya ha muerto. Dentro de ti hay amor. Quiérela; díselo. El orgullo no nos hace más humanos; simplemente, nos aleja de nuestro propio destino movidos por el gran dominio de la cobardía. Paradójicamente, nos sentimos indefensos y desnudos interiormente cuando compartimos nuestros sentimientos con la persona amada pero en realidad deberíamos sentirnos liberados y felices por haber confesado la verdad, y esa es, en última instancia, nuestra mayor victoria.

Maite Nicuesa (c) 2009

Mala Sangre

2009-04-24T14:42:00.010+02:00

Los ojos no pueden ver a Dios, sino a través de las lágrimas. Víctor Hugo.

Marsella, 17 de julio de 1.891

Estoy muriendo y no puedo hacer nada por evitarlo. Yazgo en una cama de hospital, totalmente paralizado, con la pierna derecha amputada por encima de la rodilla. Llevo una semana intentando caminar con muletas, dando saltos como un imbécil, pero me resulta una tarea pesada y embarazosa. Los médicos me cortaron el miembro demasiado arriba y me es imposible mantener el equilibrio. Tengo miedo de caer al suelo y lesionarme; ser un lisiado es la experiencia más espantosa que he sufrido en mi vida.

Mi propia estupidez me ha llevado a esta desesperada situación. Al principio, el dolor de la rodilla no era más que una pequeña molestia. Como de costumbre, tal como suele ser mi estilo, lo ignoré y seguí con mis negocios. Tenía mil asuntos de los que ocuparme y cualquier distracción podía significar perder dinero: un lujo que jamás he podido permitirme. Antes de darme cuenta, la hinchazón de la rodilla se convirtió en una tortura insoportable que, en el espacio de pocas semanas, me impidió salir de mi casa. Los médicos, al examinar mi caso, me dijeron que se trataba de un tumor sinovial —hidartrosis para ser exactos— que afecta a las articulaciones y a los huesos. Me maldigo por haber sido tan estúpido: si me hubiera molestado en cuidarme un poco no estaría metido en este embrollo. Me he convertido en un desecho humano, una pálida sombra, frágil y consumida, de lo que fui hace meses.

Gracias a mi enfermedad he tenido tiempo de pensar y de replantearme las cosas. Mi obsesión por enriquecerme, trabajando como un esclavo una media de doce horas diarias, en los rincones más profundos de África, me tenía completamente cegado. Puede que hubiese tenido que disfrutar de la vida y no exigirme tanto a mí mismo. A veces que llegado a pensar que, debido a los errores que cometí durante mi juventud, no he cesado de castigarme con una penitencia tan ridícula como inútil. De todas maneras… ¿Qué otra cosa hubiera podido hacer? Tenía que mantenerme y auxiliar económicamente a mi familia, labrar un mañana digno con el sudor de mi frente, pero he vuelto a fracasar a pesar de mis mejores intenciones: la liquidación apresurada de mis bienes, junto al viaje de Harar a Marsella, me ha producido gastos irreparables.

Frustrado y deprimido, víctima de dolores insufribles, quisiera dar marcha atrás y cambiar lo sucedido. Desgraciadamente sé que es imposible, algo murió en mi interior el día que abandoné la literatura, nunca volví a ser el mismo; todos estos largos años no he dejado de arrepentirme de este error. Cada vez que las palabras fluían en mi interior hacía lo imposible por ahogarlas, apagaba el deseo de plasmarlas en el papel. Cuando miro atrás desde la perspectiva del presente, me pregunto cómo demonios fui capaz de mutilar al poeta que guió los mejores años de mi existencia. Tuve que huir de Francia para borrar el pasado del que tanto me avergonzaba, recorrí Europa de un extremo a otro, crucé inmensos océanos y desiertos como expiación, luchando por escapar de los demonios que me asediaban; los mismos que me impiden conciliar el sueño en la actualidad. La realidad me enseñó que si no tienes una seguridad económica eres poco más que una mierda. La influencia de de mi madre, con su férrea disciplina y carencia de amor, me influenció más de lo que jamás querré admitir.

Aunque los médicos digan que me repondré de aquí a unos meses, sé que mienten para aliviar la agonía que consume mi mente. Nunca podré abandonar esta maldita habitación y el mundo exterior, lleno de esperanzas y promesas, es un objetivo totalmente inalcanzable. Quizá debería encomendarme a Dios y arrojar la toalla de una vez por todas, espero que el Señor pueda perdonarme por haber repudiado su nombre con la misma pasión que he arruinado mi vida…

RBD

Alexis Brito Delgado (c) 2009

La sepulturera

2009-04-12T11:49:00.004+02:00

En el momento que fueron soltando las sogas y el cuerpo de mi madre fue bajando a la fosa, ya no miraba, sabía que mi madre había partido y que dentro de aquel ataúd solo había un cuerpo amarillo y desconocido. Yo era aún una niña y observaba fascinada aquel entorno, las frías lápidas, los claveles marchitos, el dueto de silencio y sollozos que gobernaba aquel cementerio. La atmósfera me atrapó. Fue el instante que marcó el norte de mi vida. Pasó el tiempo y crecí y cuando mis amigas salían a divertirse, prefería ir a pasear al cementerio y disfrutar de los epitafios de los difuntos. Cuando mi grupo iba al cine, yo prefería la película del camposanto, las escenas de dolor, el desgarro de las familias, el acto del último beso, las súplicas a los sepultureros para que no soltaran la cuerda o tapiaran el nicho. Aprobé las oposiciones y fui la primera de la lista, ganando la plaza de sepulturera del cementerio donde está enterrada mi madre. Vivo plácidamente, hago lo que me gusta fuera del frenesí de esta sociedad, entre cipreses y flores cortadas, entre cuerpos que descansan. Cuerpos que escuchan sin interrupción. Los vecinos me confían a sus difuntos para que vele por ellos. Soy el oído de las penas del pueblo, seco muchas lágrimas, guardo historias y secretos familiares y me he convertido en muleta para el dolor que causa el último viaje. He enterrado amigos y enemigos y sé que la fantasía sexual más extendida por el pueblo es acostarse con la sepulturera. El pueblo me aprecia.

Francisco Concepción (c) 2009

El maletín misterioso

2009-03-30T05:30:00.008+02:00

¿Puedes aguantarme el maletín un momento, por favor?- eso es lo único que pude escuchar de aquel hombre con acento árabe, porque momentos después perecía en el suelo sobre un gran charco de sangre.
Unos minutos más tarde, el local empezó a llenarse de gente trajeada y con pistolas. Yo me quedé muda ante tal alboroto y sin mediar palabra alguna ni dar a notar mi desconcierto sobre lo sucedido cogí aquel maletín y me marche corriendo del lugar. Ni siquiera fui capaz de mirar atrás. Estaba tan asustada que solamente pensaba en abandonar la zona e irme a mi casa para descubrir lo que contenía aquel maletín tan preciado para aquella gente que le acababa de quitar la vida a ese hombre.
Ya en casa y recuperada del susto, cuando me disponía abrir el maletín sonó el teléfono. Era aquella gente trajeada que al parecer eran agentes secretos del gobierno. No sé como pudieron localizarme tan rápido y como podían saber que yo tenial el maletín, el maletín que ellos estaban buscando, el cual estaba cerrado con llave. Seguramente lo que había dentro era de bastante valor pues si no, ¿por qué tanta prisa por recuperarlo?.
Cogí un cuchillo e intenté forzarlo como había hecho en varias ocasiones con mi diario, pues perdía la llave con facilidad. Ya casi lo tenia abierto cuando llamaron al timbre. Eran los mismos hombres que estaban en el local. Por más que lo intentaba, aquello parecía que estaba a punto de abrirse, pero nada. Tuve que desistir ya que como no saliera de la casa iba a correr la misma suerte de aquel desgraciado. Llamaron a la puerta y entonces supe que ya no podía hacer nada más, por lo que me dirigí a toda prisa a la escalera de incendios, que daba a la parte de atrás del edificio, donde había un callejón por donde me podría escapar sin que me alcanzaran.

-¡Mierda!, me había dejado el maletín en el piso. Ya no podía volver atrás y ya no podría saber qué había en aquel maldito maletín. Antes de poder abandonar el callejón se escuchó una tremenda explosión que me lanzo a diez metros sobre mi paso. El edificio había quedado en ruinas y seguramente también la gente que iba detrás del maletín. Seguramente me hubiese matado si lo hubiese abierto o si aquellos hombres no me hubiesen localizado. Es lo que siempre digo. Las fuerzas de seguridad siempre están cuando uno más lo necesita.
Elismen (c) 2009

Perro aristocrático

2009-03-29T12:40:00.010+02:00

A la puerta de casa llegó siendo muy joven. Nunca había imaginado que un perro pudiese ser aristocrático y también maricón. Pero maricón con clase. Nos ganó a toda la familia y se enemistó con el resto del barrio. Todo lo que no le oliera a la familia era objeto de sus mordidas y acudían los vecinos con premeditación y planificación a zurrarle cada noche, saliendo airoso de tales enbestidas. Era un perro de porte mediana, de cuerpo fibroso, de maneras elegantes. Era fino hasta el punto de que nunca se le vio cagar, tampoco nunca supimos donde iba a mear, ya estuviera días encerrado.

No tenía normas ni ataduras, Trosqui –que era como le pusimos- era un aristocrático de buenas formas pero bohemio, nunca pudimos controlarlo, burlaba cualquier cadena o correa que le poníamos, su cuello era más ancho que su pequeña y maquiavélica cabeza, por lo que ninguna atadura de perro convencional se le resistía. Era tan exquisito que jamás le vimos comer, comía –imaginamos- únicamente cuando se quedaba solo. Era tan celoso de su independencia que saltaba hasta dos pisos de altura en busca de su libertad. Nos trajo muchos problemas con la vecindad y con los perros de la vecindad. El nunca discutía con ninguno, todos venían a discutir con él, no era un perro de palabras, en silencio pasaba a la acción.

Nunca lo escuchamos ladrar. Tuvimos que colocarle un bozal, pues en varias ocasiones pasamos por el juzgado, aunque el perro vivía casi siempre en la puerta de casa, los vecinos daban por echo que era nuestro, no sabían que el no tenía dueños. No importó el bozal, se enfrentaba a todos, sin importarle el tamaño. Nunca retrocedía. Y no era porque no supiera quitarse el bozal, pero peleaba con el puesto creo que para hacernos el gusto y tenernos contentos, pues se lo quitaba cuando quería, no importaba todos los artilugios que ideamos (candados, sogas, alambres…) para mantenérselo puesto. Trosqui desaparecía de casa y de la calle cada cierto tiempo y volvía al cabo de las semanas flaco y lleno de heridas, se iba de aventuras, nosotros decíamos que se iba de putas, pero un día descubrimos que era maricón, al perro que no mordía se lo follaba. Un día desapareció y no ha vuelto.

Francisco Concepción (c) 2009

La sombra

2009-02-24T12:05:00.006+01:00

Las gotas de lluvia refrescaban mi cara, y yo caminaba entre ellas, sin prisa, gozando sus caricias, sintiendo en mis oídos la sinfonía de clok clok en los charcos.
Casi sin darme cuenta, me fue invadiendo la extraña sensación de no estar solo, detuve la marcha, encendí un cigarrillo, y pregunte sin querer preguntar...¿quién es?.

-Yo, fue la respuesta....yo, tu sombra...
-¿Mi sombra?...¿y que quieres?.
-Nada, solo te extrañaba...
-¿Me extrañabas?, ¿a mí?...
-Si, hace tiempo que no me notas a tu lado...yo juego contigo, escondiéndome en las paredes, estirándome, o deformando tus formas, recuerdas...como cuando niño y con tus manos jugabas conmigo...haciendo imágenes en la pared...¡era tan feliz!.
-¿Y ahora no lo eres?.
-No...no te tengo más...pero aún te amo.

Seguí caminando, y cuando salí de mis pensamientos, estaba frente a tu casa.
Esa casa...tan conocida y tan lejana.
El impulso aquél me dominó, llame al portero eléctrico, dos veces, como antes, y tu voz, esa voz tan amada preguntó, ¿quien es?.
Dudé, un instante, y después solo pude decir, soy yo...¡Tu sombra!.

Víctor Iglesias (c) 2009

Humano demasiado humano

2009-02-12T06:31:00.015+01:00

Pero lo que una y otra vez necesitaba más perentoriamente para mi curación y mi restablecimiento era la creencia de que no era el único en ser de este modo...

Nietzsche

Después de la Tercera Guerra Mundial, las Casas Madres tomaron el control de los planetas colonizados del Mundo Exterior, relegando el poder de los Gobiernos a un segundo plano. La robotización —que tanto auxilio prestó a los americanos durante el conflicto— cobró una importancia inconcebible: los fondos económicos de las grandes Corporaciones se destinaron a la investigación de nuevos prototipos de combate. Evidentemente, dado el éxito de la nueva oleada de cibernados, unido al deseo de los científicos por actuar como si fueran Dios, éstos no tardaron en ser producidos en masa en las mismas empresas que antaño se dedicaban a venderlos al ejército. Lo que nadie imaginó, fue que las máquinas adquirían conciencia propia y se rebelarían contra sus creadores. Una oleada de terroristas, crueles y sanguinarios, perfectamente organizados y provistos del mejor armamento creado hasta las fecha, sembraron una estela de muerte y destrucción en todos los países de la Tierra.

Aterrorizados, al comprender que habían abierto la Caja de Pandora, los presidentes de las Casas Madres crearon unidades de élite entrenadas para eliminar a los seres que habían arrojado al mundo: los Agentes Ejecutores. Hombres y mujeres de cualquier nacionalidad fueron enrolados y posteriormente entrenados bajo los auspicios de militares veteranos de todas las guerras conocidas. Los Agentes Ejecutores trabajarían al margen de la ley, tendrían jurisdicción absoluta en todas las naciones conocidas, y podrían utilizar los métodos que fueran necesarios para llevar a buen puerto las operaciones que les habían sido asignadas. En un universo carente de humanidad, destruido por la lluvia ácida y la contaminación industrial, las soluciones extremas eran la única posibilidad viable para restaurar la armonía. El ser humano aceptó erradicar el caos a cualquier precio, independientemente de las consecuencias; el fin siempre había justificado los medios.

En mi caso, sólo soy un simple soldado —un teniente de la Orden de los Centinelas que trabaja para la Corporación Schneider— instruido para obedecer a sus superiores. Aunque mi profesión me dé asco, no que queda más remedio que cumplir las órdenes a rajatabla. De no hacerlo, no dudarían en sancionarme y someterme a un Consejo de Guerra; una suerte que no pienso correr si puedo evitarlo. Para bien o para mal, no puedo cambiar el mundo que me rodea, menos aún influenciar a mis compañeros o superiores con mis puntos de vista. El presente es una cloaca, un lugar lleno de malos presagios que apenas puedo soportar, quizá por ello no logro alcanzar la paz de espíritu que tanto necesito.

Mi destino quedó sentenciado desde mi primera operación cibernética, no hubo marcha atrás el día que los neurocirujanos reemplazaron las partes dañadas de mi anatomía por implantes mecánicos. A raíz de aquello, me transformé en un asesino frío y despiadado capaz de realizar las peores atrocidades; nunca logré controlar la insensibilidad de los injertos. Por ello consumo anfetaminas, gracias a ellas consigo sentir alguna emoción, escapar de los bordes helados que representan los órganos artificiales que me aproximan a la hibridación definitiva. ¿Qué puedo hacer para evitar el inaceptable futuro que se dibuja en el horizonte? Las misiones de exterminio son cada vez peores, me enfrento a los enemigos más sofisticados que cualquier militar podría temer; cibernados con capacidades físicas e intelectuales que rayan lo sobrehumano.

A veces, al ser consciente del destino que me espera, deseo empuñar un arma y suicidarme; terminar con una vida que dejó de tener sentido hace tantas décadas. Morir siempre me ha traído sin cuidado, es un riesgo con el que convivo a diario, forma parte de mi personalidad desde que tengo memoria. El problema fundamental, desde mi punto de vista, es que mis superiores no tardarían en reconstruir lo que quedara de mi anatomía. Desgraciadamente, soy más máquina que humano; un pobre consuelo que me mantiene atado a las cenizas del pasado con una fuerza devoradora. Lloro, sumido en una amargura antinatural, enervado por el efecto de los estimulantes que acabo de consumir: sé que lo he perdido todo…

Dorian Stark

(C) 2009 Alexis Brito

Adiós capitán

2009-02-09T02:26:00.001+01:00

[Año 2049]

Cyro Thichy accionó la palanca que enviaría al espacio al que fuera su compañero, maestro, y por encima de todo amigo, durante los últimos treinta años. Observó la escena con la mirada nublada por las lágrimas y pensó que tal vez fuese lo mejor.
"Siempre amaste el infinito viejo amigo, y ahora el infinito te reclama. Que tengas buen viaje".

Nada volvería a ser lo mismo. Una parte de su propia vida se iba también por esa compuerta. Pero la cruda realidad se impuso de nuevo y en pocos segundos, la imagen de aquella urna de metacrilato se desvaneció en la oscuridad, debido a la gran velocidad que mantenía la nave y que llevaba a su único tripulante de vuelta a la Tierra.

[Año 2017]

La ONU se reunía en una asamblea extraordinaria.
Debido al alarmante deterioro del clima, los científicos informan de que el futuro del planeta a medio plazo es incierto:

"Tras muchas deliberaciones, fruto de reuniones anteriores y consultas con eminentes científicos, se ha llegado a una conclusión tajante: La Tierra, en su actual ritmo de desertificación, deterioro medioambiental y con sus, cada vez más frecuentes, desastres naturales, no será apta para la vida en un plazo no superior a un siglo. Esta situación es irreversible. La solución pasará porque el ser humano sea capaz de colonizar algún planeta cercano que esté dentro del alcance de la tecnología actual".

Los principales gobiernos del mundo tomaron en cuenta estas advertencias y se decidió enviar una nave de avanzadilla para detectar un posible planeta compatible con la vida terrestre. Esa nave daría las coordenadas a las siguientes, ya dotadas de una tecnología más avanzada y por lo tanto con mayores capacidades tanto en número de viajeros como en velocidad.
El tiempo apremiaba y el sistema solar elegido fue A301-C, a una distancia de cuatro años luz desde la Tierra. Los astrónomos habían descubierto años atrás un nuevo sistema planetario en ese lugar y dos de esos planetas eran similares a la Tierra según los estudios efectuados. No obstante, la tecnología de la época no alcanzaba siquiera un cuarto de la velocidad de la luz. Demasiado tiempo para un hombre adulto, demasiado riesgo para un joven inexperto. Por ello, teniendo en cuenta una duración total del viaje de cuarenta años, se optó por enviar a dos personas, de edades dispares, escogidas tras una minuciosa selección, de entre todos los países que en ese momento disponían de un programa espacial:

Jacques Quesnay, afamado científico, especializado en el campo de la astronomía y la exobiología, poseedor de un Nobel y con amplios conocimientos en medicina. Había enviudado tres años atrás. Era un personaje afable y admirado por todos los colegas de la profesión. Con cuarenta y nueve años sobre sus espaldas era consciente de que esta sería su última aportación al mundo. Pero su experiencia y su preparación habían sido determinantes en su elección como el candidato ideal, pesando esas cualidades más que su edad.

Cyro Thichy, nacido en la República Checa, perteneciente a la Agencia Espacial Europea. Veintitrés años lo habían visto crecer entre libros y apuntes. Su gran ilusión por convertirse en un futuro astronauta le había llevado a ser el primero de su promoción y era sobretodo un experto en astronáutica y sistemas informáticos.

Dos años más tarde, tras una intensa y durísima preparación, los dos héroes se encontraban en la rampa de lanzamiento. Lo que dejaban atrás en la Tierra era tan grande como lo que les aguardaba a partir de ahora. Si algún día volvían a ver a sus familiares y colegas, el tiempo se habría ocupado de moldear sus rostros e incluso sus recuerdos. Un alto precio que era necesario pagar y que aceptaban sin vacilar. E incluso a pesar de la realidad virtual, que les proporcionaba la evasión necesaria para intentar olvidar la dureza de la misión, al final serían únicamente ellos dos los que se podrían salvar el uno al otro. A partir de ahora, estos modernos viajeros del espacio, la última esperanza de un planeta agonizante, se conocerían, reirían y llorarían juntos, se apoyarían en los momentos más difíciles y aguardarían con paciencia al gran día, ese que borraría de sus mentes todas las incomodidades y tristezas voluntariamente aceptadas. Entonces darían por bueno su sacrificio.

[Año 2049]

Cyro volvió a realizar un cálculo aproximado del tiempo de regreso a la Tierra.
Tres años, once meses y cuatro días. "No es mucho tiempo si lo comparamos con treinta años", pensó para consolarse, mientras miraba hacia atrás.
"Adiós capitán, saltaste del barco cuando ya se divisaba la seguridad de la costa... gracias por todo."

Esos cálculos significaban que estaría en La Tierra ya entrado el año 2053, con cincuenta y nueve años cumplidos. ¿Habría alguien para recibirle? ¿Se acordaría alguien de este viaje? ¿Habrían recibido el mensaje de radio enviado unos años antes, donde informaban del éxito de la misión?

JurgenGP (c) 2008

7 Minutos

2009-01-13T21:13:00.004+01:00

-Va, acompáñame, seguro que te divertirás. No quiero ir sola…
-De verdad, no me interesa, déjalo.
-Te lo pido por favor Clarisse, acompáñame. Si no, no puedo ir …
Así es como entré en un bar de noche porque mi queridísima amiga Rosa no se atrevía a ir sola a un speed dating. Nos esperaban a las 20 horas en un local cerca del cine Verdi, con un nombre francés que no recuerdo.
-Ya verás, es muy fácil. Coges esta tarjeta con tu nombre, hablas con 7 hombres durante7 minutos con cada uno, así de fácil.
-¿Sí, y pagar también es fácil no?
-Va, por favor, Clarisse son solo 35 euros…
Cuando llegamos había un grupo formado solo por mujeres, todas con una etiqueta en el pecho (¿el precio?).
-Vaya, ¿esto qué es? ¿Una secta? Me voy a casa….
-No, tú te quedas, son las chicas y allí en el fondo están los chicos, cada uno sentado en una mesa.
La idea no me gustaba, las mujeres parecían un grupo de desesperadas a la espera de un macho aun más desesperado, y los chicos unos estudiantes castigados, solos en su mesa sin saber a dónde mirar. Pero el bar, sí que me gustaba: primero, estaba en pleno barrio de Gracia, la decoración era muy cálida, con enormes lámparas de cristal, unos sofás muy acogedores con cojines que invitaban a conversaciones interminables con amigos de toda la vida,… mesitas pequeñas y redondas que me recordaban los “bistrots” de París y sobre todo la eterna película de James Bond que proyectaban en la pared, sin parar. Esto sin mencionar a los cócteles, pedí un mojito con hojas de menta, esperando mi turno para sentarme en el banquillo de los acusados; creo que me bebí tres en toda la noche.
-¡Chicas, chicas, todas a vuestro sitio, sentaros y que se vea bien vuestro nombre!
Me senté en una mesita, sin protestar, esto sí, con mi mojito en la mano.
Fernando. 29 años. Abogado. Vestido con traje supuestamente de Armani; gafas de diseño. Habla muy deprisa, le encanta hablar de él, y se olvida de mi presencia. Me cuenta todo sobre los 10 últimos juicios que ha ganado porque es el mejor abogado de Barcelona. Los jueces le aprecian mucho. Seguro que hará carrera. Es muy inteligente .Se cree muy inteligente.
¡Un abogado que tiene complejo de Dios, lo que me faltaba! Qué hora es?
Ding!
El gong indica que mi abogado se tiene que levantar para dejar sitio a otro energúmeno masculino. Empiezo a sentirme cada vez más incomoda en este sitio. ¿Qué me va a tocar ahora? Evito ver a mi próximo príncipe azul y miro a la derecha: la pared que está cubierta de carteles publicitarios escritos en francés “chocolat Montblanc “ ; me recuerdan mi infancia. Respiro hondo y despacio, cierro los ojos, repito mi mantra tres veces…. De repente veo un poster con una playa y palmeras: ¡Las islas maldivas!
Playas color esmeralda, lagunas cristalinas, agua de corales para bucear y hablar con los peces, azul eléctrico y verde mar………..evasión lejana, calor blanco, parasoles tropicales y tumbonas interminables………….hmmmmmmmm, cierro los ojos, saboreo mi segundo mojito y los efluvios de la menta me llevan lejos, lejos ,lejos,…
Javier.43 años. Doctorado en matemáticas. Insiste en lo de doctorado. No tiene novia desde hace mucho tiempo. Busca la madre de sus hijos. Sobrepeso rozando la obesidad. Calvicie imposible de esconder a pesar de sus intentos. Gafas de montura color marrón. Menciona las croquetas de su madre. Tengo miedo.Lo suyo es el interrogatorio policial, no habla mucho de él, pero me bombardea de preguntas, profundas e inteligentes.
-¿Cómo te llamas?
-¿Dónde vives, en Barcelona?
- ¿No eres de aquí verdad? Con este acento que tienes…
-¡Ah Francia! Me encanta tu país, París, la Torre Eiffel, el Louvre, la Lisa Mona…
-Perdona, es Mona Lisa, no Lisa Mona…
-Si, si, si, lo sé guapa, es que era una broma….jajaja!!
-Ah si…. que tonta... Eres muy gracioso….
Ding.
Segundo gong. Salvada por la campana, amigas!
El doctorado se levanta y se sienta enfrente de la potencial futura madre de sus hijos. Miro alrededor, la mayoría de las mujeres tiene una expresión crispada. Todas van demasiado arregladas, seguro que se han pasado dos horas en el baño; se han puesto esmalte de uñas “rosa perlé”, uno dos tres cuatro hasta diez; se han maquillado, venga capa de mascara, venga polvos mágicos en las mejillas, venga gloss nº14 en los labios. Hay que estar guapas chicas, hay que ser florero hasta el final, la lucha es dura pero el premio vale la pena: un hombre en su vida! Estoy delirando, voy a dejar los mojitos y centrarme en mi última conquista:
David. Menos de 30 años, cara de niño. Pelo moreno peinado hacia atrás con gomina. Rasgos muy finos casi femeninos. Vestido de manera totalmente informal, con camisa blanca y tejanos, nada original pero bien. Es traductor. Fuma de manera incontrolada, tose, tiene una bronquitis avanzada pero sigue fumando. Tiene un tic verbal: “sí, me explico?”
Ya no escucho. Que largos son estos 7 minutos por Dios! Intento localizar a Rosa pero está diluida entre las mesas, los números, los Pedro, los Francisco, los Juan y los ding. No la encuentro. Miro por todas partes y no está. Me ha hecho venir a la fuerza y se ha esfumado! No me lo puedo creer!
Cierro los ojos. ¿Cuál era mi mantra ? Veo a Fernando con la toga negra condenando a la guillotina a un pobre inocente en un juzgado de instrucciones tétrico; veo a Javier explicando a unos alumnos no castigados unas ecuaciones del tercer grado, comiendo croquetas; veo a David poniendo en práctica sus conocimientos de lenguas raras, con ejes narrativos, núcleos y detonantes de otros horizontes….Es hora de irse.
Salgo corriendo de ese antro, me duele la cabeza, está lloviendo y como no, sin paraguas…no puede ser, se me cae el bolso y las llaves casi se me escapan…! Que noche!
Me paro en la acera de Gran de Gracia, necesito un taxi, quiero un taxi, que venga un taxi por favor… me quedo esperando, arreglo mi pelo, pero para qué, no voy a seducir a nadie esta noche, ni mañana ni nunca…..aparece una luz verde a los lejos, un taxi! Le hago señales con las dos manos, se me cae el bolso otra vez, chillo a pleno pulmón:
-Taxi! Taaaaxi!
El coche afortunadamente se para, subo en un plis plas.
-A dónde vas guapa?
-Travesera con avenida Sarria, por favor
-Vaya tiempo eh?
Ahora me va hablar del tiempo, del fútbol y de Zapatero, por favor no! Por qué no prohiben los taxistas-con-ganas-de-hablar.
-¿Que tal la noche, de fiesta no?
-Si… (¿se va a callar?)
-¿A ver si ligamos eh?
-……………………
¡Voy a bajar de este taxi, vaya impertinente!
-¡A ver si ligamos soldados!
Me cuesta respirar, mi corazón se para en seco. La universidad. Erick. Tenía 23 años , el también. Los dos estudiábamos la carrera de filología inglesa y fuimos a todas las fiestas de la uni pero cada uno con nuestra pareja .Todo el mundo hablaba de nosotros como “el matrimonio” siempre estábamos juntos, conversábamos sobre Emily Dickinson, Shakespeare, Lord Byron y los demás se reían de nosotros: estábamos juntos pero no estábamos juntos. Nunca dimos el paso por miedo a destrozar a nuestras parejas respectivas. Hacíamos bromas pero nunca fuimos capaces de reconocer la verdad: nos queríamos. Cambie de facultad aquel año para poder dejar a mi novio y olvidar a Erick. Íbamos a cada fiesta en plan broma cantando:
-¡A ver si ligamos soldados!
El taxi se ha parado. Mi corazón late a 200. Me voy a morir, oxigeno, urgencias, un médico, rápido!
-Buenas noches Clarisse, soy Erick, te acuerdas?
Ding.

Irene (c) 2009

Microhistorias de Olotilandia

2009-01-12T16:20:00.006+01:00

El duendecillo que tenia la cabeza en forma de interrogante, se lo preguntaba todo a sí mismo, sin darse cuenta, de que su capacidad, solo le permitía hacer preguntas.
Hasta que se le ocurrió preguntarse quién tendría las respuestas. A partir de ese día se dedicó a buscar al duende de las respuestas.

Por cierto, el duende de las respuestas, también se respondió a si mismo por las preguntas a las que tenía que responder, y fue a buscar sus incógnitas.
Yo me enteré del caso, porque el duende de las preguntas me preguntó si había visto al duende de las respuestas.
Otro buen día, me encontré al duende de las respuestas, y me respondió que buscaba al de las preguntas. Lo malo del caso, es que yo soy el duende de la ignorancia, y no pude decirle al duende de las respuestas, donde estaba el de las preguntas,
Espero que algún día se encuentren, porque parecen necesitarse el uno al otro.

Marcel•lí Miret (c) 2009

Factotum

2008-12-28T20:03:00.006+01:00

La diferencia entre una democracia y una dictadura consiste en que en la democracia puedes votar antes de obedecer las órdenes.

Charles Bukowski

Mal asunto…

Es la primera frase que me viene a la cabeza cuando reviso por segunda o tercera vez, con ojos de halcón, las bases del concurso: la cosa pinta fatal. Lo primero que me pone los pelos de punta es la página web dónde he visto la noticia: rechazó uno de mis mejores relatos, alegando que “no encaja en nuestros criterios de selección”. Lo segundo: las historias publicadas este mes tratan sobre la clase de ciencia ficción inspirada en Isaac Asimov o Ray Bradbury que tanto detesto: científicos, naves espaciales e imperios alienígenas; aburridas, poco originales y nada novedosas, el mismo rollo de siempre. Lo tercero: Ballard acaba de sacar un libro a la calle y aún no me lo he comprado (tengo toda su obra publicada en España) por la sencilla razón de que los tres últimos que he leído me parecen exactamente iguales; odio a los escritores que se repiten, es algo que nunca he soportado. Lo cuarto: me salto toda la parafernalia de la historia del certamen, de los presidentes que llevaron la mesa, del lugar donde se celebra la entrega de premios, las anteriores ediciones y el número de ventas de los antiguos ganadores; datos innecesarios que no me importan en absoluto. Lo quinto: los relatos deben ser originales (como siempre), no haber sido premiados en ningún concurso ni estar pendientes de resolución (lo típico), tener entre 10.000 y 20.000 palabras (demasiado largos para mi gusto), legibles (mandar cuentos escritos en tablillas de piedra como en el neolítico está descartado), nada de cuentos breves si no están unidos por una temática común (supongo que lo dirán para que nadie envíe todas las historias que jamás logró publicar), encuadernados o cosidos, doble espacio (para que el jurado no tenga que esforzar la vista) y por correo normal (mínimo cincuenta o sesenta euros en gastos).

Mal asunto…

Indiferente, muevo el ratón y continuo leyendo el resto de la página: seudónimo (para que nadie pueda decir que el certamen está amañado), datos personales en sobre aparte: nombre, apellidos, número de documento nacional de identidad, dirección, teléfono, correo electrónico, Currículum Vitae y estado civil (sólo falta una muestra de sangre y de orina). Primer Premio: 3.000 euros. Segundo Premio: 1.500 euros (aunque si el jurado lo considera oportuno puede declararse desierto). Fallo del jurado: inapelable. Entrega de premios: dentro de seis meses. En el caso de editar una antología, los autores no premiados ceden sus historias, no recibirán ningún tipo de remuneración económica (la pasta se la llevará la editorial que publique el libro). Enciendo un pitillo y esbozo una sonrisa sarcástica delante de la pantalla: a la gente le encanta tener las espaldas cubiertas. La última cláusula está a punto de arrancarme una carcajada burlona de los labios: “Los trabajos no premiados no podrán ser retirados por los autores, en un plazo de 30 días a partir de la entrega de premios, serán destruidos”.

Mal asunto…

Relajándome, me inclino hacia atrás en la silla, apuro el pitillo con dos caladas perezosas y reviso por cuarta o quinta vez las cláusulas. ¿Es una buena idea participar? De inmediato, abro una ventana anexa y busco información sobre los vencedores de certámenes anteriores en Google. Curiosamente, reconozco dos o tres nombres, todos habían publicado en papel antes de ganar el concurso, parece que el jurado tiene buen ojo para elegir a sus peones. Sopeso los pros y los contras: escribir la historia, revisarla, imprimirla, enviarla por correo, esperar la respuesta… Tengo un problema, el peor del mundillo literario, tan grave como una enfermedad infecciosa a la hora de practicar el sexo: soy escritor novel. Por amarga experiencia, luego de haber sido rechazado por más de cincuenta editoriales de todo el planeta, sé que ningún editor se arriesgará a publicar una obra, por buena que sea, si los índices de ventas no son favorables: los negocios son los negocios. Visto lo visto, participar en el concurso será una pérdida de tiempo y de dinero, ganará algún enchufado como de costumbre, perderé una pasta que podría utilizar de manera más positiva: irme de copas sería la opción ideal. Apago el Marlboro en el cenicero y fantaseo con escribir una historia convencional, algo mediocre y patético, sobre la humanidad dentro de cinco mil años en el espacio exterior, una Space Opera tipo Star Trek que tanto gusta a los editores. La idea recorre mi mente de un lado a otro: un hombre, utópico, inteligente y limpio hasta más no poder, como el capitán Kirk o Luke Skywalker, debe combatir por la salvación del universo conocido contra una raza malvada, poco atractiva y de apariencia insectizoide, que planea aniquilar a la raza humana, especie que ha invadido su territorio, aniquilado a sus habitantes, creado campos de concentración y cámaras de exterminio, impulsada por fuertes motivos económicos: la vida misma desde que el hombre puso los pies en la faz de la Tierra.

Mal asunto…

Evidentemente, aunque la historia no cese de tener cierto atractivo, sé que jamás me rebajaría a escribir algo tan vomitivo. Como persona y como novelista, tengo unos principios personales y estéticos, imposibles de romper, que se resumen en cuatro puntos:

1º-No ser comercial.
2º-Llevar la contraria a las modas.
3º-Intentar superarme cada vez que escribo algo.
4º-Ser lo más auténtico que pueda.

Por último, decido pasar del concurso y dejarlo para gente más cualificada: me temo que un relato mío encajaría en el certamen tanto como Patrick Bateman en un comedor de beneficencia. Reviso lo que he escrito y lanzo una carcajada. Sé que es una locura y que poca gente se atrevería a publicarlo: nadie puede decir que no intento ser original. He disfrutado mucho escribiendo esta historia. En eso consiste ser novelista… ¿Entiendes lo que quiero decir?

Alexis Brito (c) 2008

Aquí en la playa.

2008-12-16T17:21:00.005+01:00

Aquí en la playa, mirando el mar, escuchando las olas romper bruscamente contra las rocas. El viento gélido enrojeciendo mis mejillas, la lluvia mojando mi cara, sentada en la arena, pensando… cierro los ojos…

Ya es diciembre, las calles engalanadas como cada año, la gente comprando, riendo, soñando; la ciudad se convierte en un festival de color y música, todo es risa y alegría.

Sigo en la playa, aquí todo es calma, paz, no hay adornos, ni villancicos, ni prisas; tan sólo el sonido incesante de la marea. Sólo aquí consigo alcanzar el limbo, sólo en esto puedo creer, en el mar, esa es mi religión, ese es mi Dios, EL MAR. El único que no me falla, que siempre está ahí, tendiéndome la mano, demostrándome que su interior está lleno de vida, y que puedo tener fe en él. Consigue por un instante hacerme volar; volar como las gaviotas vuelan sobre él.

Respiro hondo, el mar me ofrece su aroma, aroma contundente y rotundo; aroma que actúa como bálsamo para mi cuerpo acostumbrado al estrés, a las prisas. Aroma que consigue por un instante hacer que me olvide de todo.

Es hora de despedirse, hora de volver a la realidad. Cojo mi bicicleta, pedaleo, pedaleo sin parar, prefiero no decirle adiós, sólo hasta mañana.

Mientras me alejo observo a la gente, ensimismada con sus compras, sus bolsas, sus regalos, y sonrío, sonrío porque soy afortunada, sonrío porque sólo el y yo conocemos la paz, la fe, la fidelidad mutua. Sólo él y yo disfrutamos de verdad la navidad.

Nereita (c) 2008

Esas incertidumbres que nos rodean

2008-12-15T09:05:00.003+01:00

Gente que va, gente que viene y gente que no sabe si va o viene. Los observaste durante un buen rato, y tras no hallar ninguna respuesta clara sobre aquello que tú querías descubrir, decidiste seguir observando un rato más. Te hiciste de nuevo la misma pregunta, y una vez más te quedaste sin encontrar la respuesta. ¡Quisiera saber!, te dijiste a ti mismo.

Decidiste dejar de mirar a través de la ventana, y optaste por salir afuera y mezclarte con toda esa gente. Seguramente no pensaste que alguien más podría tener la misma afición que tú, alguien que te sirvió de escenario en numerosas ocasiones, cuando tú estabas ahí acechando tras el cristal de una de las miles de ventanas que pueblan las fachadas de esta ciudad.

Hoy esa persona ocupa tu lugar, hoy es ella quien te ve pasar por ahí, desde su ventana. Ella también se hace las mismas preguntas que tú te has hecho en tantas ocasiones, y al igual que tú, al no encontrar una respuesta clara y contundente, decide olvidarse de todas esas incertidumbres que habitan en su cabeza y sale a pasear por ahí. Os habéis cruzado por la calle sin percataros de ello y más tarde habéis compartido los asientos de un autobús, y ha sido allí donde entablasteis una pequeña conversación.
Te preguntarás cómo es que yo sé de ti, de tu afición, y de la otra persona. Pues bien, te veo a diario desde la ventana de la oficina donde yo trabajo; veo cómo pasas todos los días varios minutos ante la ventana, sin mirar a ningún punto en concreto; simplemente miras, observas. La otra persona vive en los edificios de enfrente de mi casa, y también a ella la he visto vigilando tras el cristal.
Hoy estaba yo sentada en el autobús, detrás de vosotros, y se me ocurrió escribirte esta nota y depositarla cuidadosamente en el bolsillo de tu cazadora.

Bien, ahora ya sabes que hay más gente que tiene tus mismas inquietudes y tus mismas aficiones. Como ves, lo tuyo no es un caso aislado, nunca lo fue. Puedes comentárselo a la otra persona si vuelves a coincidir con ella. ¡Bienvenidos al club!, el club de los que seguimos deambulando día tras día, en la cara oculta del abismo. ¡Hasta pronto!

Emma Tobar (c) 2008

Jack "El Búfalo"

2008-12-04T19:02:00.005+01:00

Bajo la luz mortecina de una hoguera, consumida ya en algunas pocas brasas que calientan a los escasos oyentes que logran vencer al sueño, el viejo Bob comienza otra entretenida historia.

Esta es la leyenda de Jack "El Búfalo". Así le conocían todos debido a su corpulencia y a una sucia y tupida barba. Atizaba tan fuerte a sus caballos que algunos caían fulminados al primer latigazo.
Cuentan que el día en que nació Jack llegó una terrible tormenta al pueblo, y que allí se quedó por espacio de dos semanas enteras. Ni los más viejos recordaban vientos tan terribles y tal cantidad de lluvia. Eso sí, el estruendo de los truenos no era nada en comparación con los gritos de la madre, que murió durante el parto en medio de intensos dolores.
Seis kilogramos pesaba el pequeño bastardo al nacer. Seis kilos de maldad heredada de su padre; borracho y mujeriego. Acribillado a balazos cuando salía de un Banco...

Jack cometió su primer asesinato con doce años, cuando llenó de plomo a su profesor tras una reprimenda de éste. Y a partir de ese momento comenzó una macabra lista de cadáveres, que no eran sino las huellas de sus pisadas.
Siempre bebía el whiskey directamente de la botella, nunca pagaba. Tampoco se aseaba. Y si alguien osaba a ganarle al póker lo enterraba junto con el dinero apostado. Se jactaba de haber matado a más de cien hombres, y él y su banda eran temidos por todo el pueblo, sheriff incluído.

- Jack, sal a pelear.
Y Jack tuerce la vista hacia su derecha.
- ¿Quien es el inconsciente que me está llamando?
- Es Bill Jr, el hijo del herrero.
- ¿Y por qué razón quiere morir esta tarde?
- Ayer mataste a su padre. Aquí, en el bar.
- Jack, bastardo, canalla. Sal a pelear cobarde. Hijo de perra.

Jack lleva la mano al revólver y medio tambaleándose sale del Saloon sosteniendo una botella. Se sitúa en medio de la polvorienta calle, a veinte metros del joven Bill Jr.
- ¿Qué es lo que quieres pequeño Bill? ¿Quieres encontrarte con papá? Jajaja
- Jack, quiero un duelo justo. Tú y yo solos. Hoy vengaré el honor de mi padre, asesinado a traición por un cobarde. Y de paso limpiaré este pueblo de basura.
Y Jack desenfunda con una rapidez impropia de un borracho, y le incrusta una bala entre ceja y ceja al pobre chico.
- Dale recuerdos a tu padre, Bill - dice mientras se lleva la botella a la boca.
Y la música vuelve a sonar, y el whiskey riega de nuevo las gargantas de unos hombres curtidos en mil batallas y más duelos. Y dos mujeres rotas por las lágrimas recogen el cuerpo de Bill.

Es hora de largarse. Pero antes, Jack decide orinar junto a su caballo, en medio de grandes carcajadas. Y el caballo se asusta, y de una coz lo lanza por los aires. Un golpe mortal que deja a Jack con la cabeza dentro del abrevadero y los pantalones bajados. Y medio pueblo riéndose. ¡Pobre Jack!

giorgiopay (c) 2008

Sin tí

2008-11-28T15:35:00.014+01:00

No me dejes, por favor. Sé que si me dejas no podré seguir para adelante, se detendrá mi vida y tendré que adelantar mi deceso, lo sé.
No me dejes, intentaré cambiar. Intentaré que la pasión vuelva a nuestra relación, intentaré, intentaré.... y con tú ayuda lo conseguiré. Pero no me dejes, por favor.
Ten paciencia. Hace años que no tengo que ponerme a prueba. Hace años que, como todo iba bien, no he tenido que modificar nada de mí. Te prometo que me pondré a ello lo más pronto posible. Si hace falta pediré ayuda profesional, no sé...lo qué tú quieras, pero no me dejes. No te vayas por favor.
Volveré a parecer joven, me arreglaré más, me cambiaré el look, volveré a salir por las noches contigo, volveremos a viajar más, volveré a crearte ilusiones con más frecuencia. Lo que sea, lo que sea pero no te vayas.
Maltrátame, pégame, oféndeme. No te denunciaré, seré sumiso. Prefiero llorar por tus golpes y tenerte cerca qué llorar por tú ausencia y comerme mis sentimientos con la ensalada de culpa que me has aliñado.
[...]
Se levantó en silencio y me dejó allí con las palabras saliendo por mí boca, desgranándose en letras que iban cayendo por mí pechera al suelo, donde, junto con mis lágrimas, formaban una sopa de letras.....
Y no volví a verla más. Desde entonces estoy a la búsqueda de una forma discreta de quitarme de enmedio, viviendo con el Prozac y trasnochando en el sofá por no dormir, para no soñar. No quiero que la infalible, la parca, falle por mis prisas.....

hupi (c) 2008

Rumbo al Paraíso

2008-11-21T12:25:00.010+01:00

¡Señoras y señores pasajeros, faltan dos horas para llegar al paraíso!

- Ha sido la voz de, digámoslo así, la solícita azafata, que hace más grato el tiempo sin tiempo de espera de este viaje. Por lo menos a mí, me parece una azafata.
- Que no señor. No es una azafata, sino el sobrecargo del crucero en que navegamos.
- ¿Y no le parece raro, entonces, compartir un camarote con un centenar de personas?
- Ah, son cosas del cielo. Usted no preocuparse "siñor".
- No me preocuparía si no recordase que hace más o menos dos horas oímos lo mismo. Quizás el chico de atrás, Valentín, no, ya que porfía en ser sordo. Y eso que, durante un buen rato, unos cien minutos o más, hemos mantenido sin problemas una amena charla sobre las virtudes de un buen rompecabezas.
- Puzzle colega, puzzle...
- Vale, vale, Valentín. Ya me había hecho a la idea de estar muerto. Es más, me divierte imaginar qué pasará ahora por la cabeza de los míos: Luisa estará llorando con ese llanto quedo que hacía añicos de mí. Nani es demasiado pequeño para darse cuenta. Será una diversión más para él. No puedo decir que no duela pensar en los juegos que ya no compartiremos, los cuentos sin final que tanto le gustan, en ese rompecabezas...
- ¡Puzzle!
- ...al que ha tomado un irracional apego porque tiene un cubo de menos. Ya ni siquiera me sorprende entender al señor de mi derecha, que habla pasto e inglés, cuando los idiomas nunca han sido mi fuerte. Es gracioso ir derechito al cielo con un mahometano que puede ser talibán.
- Pero yo no mahometano. Yo no talibán "siñor"...
- ¿Sabe que empiezo a notar un aire masculino entre las curvas de la azafata?
- No, no azafata "siñor".
- Cállese por favor. Azafata o... lo que sea. Que se acerca cada dos horas a informar que faltan dos. Si la eternidad no puede ser medida, ¿cómo vamos rumbo a ella en un viaje que dura exactamente ciento veintiún minutos?. Ahí está la pieza que falta. En ese minuto. La pieza que falta, ahí la veo. En el hueco que queda en esta mesa demasiado grande para un asiento de avión.
- ¡No avión, hombre! ¡Crucero, crucero!
- Ya hemos llegado.
- ¡Adiós!
- Pero que afable el sobrecargo. Aunque le sobra ese guiño afeminado. Al pie de la escalerilla... espera con una sonrisa un mocetón en camiseta y pantalón corto. Extraña facha para San Pedro.
- Tenga, su llave. Vamos, deprisa.
- ¿Y Valentín? ¿el afgano?...
- Corra, tardaremos solo dos segundos. Recibirá toda clase de explicaciones antes de hablar... con Él.
- El atleta, o lo que sea, me deja en una sala de espera. [.........] ¡Vaya!. Regresa con una pieza de puzzle.
- Se le ha caído esto.
- Me conducen a un despacho. ¡No, Don Amalio!
- ¿Martínez? Antes de que lo vea, a Él, quiero esos informes aquí. Y los quiero dentro de dos horas. Mejor en dos segundos.

Oulipo (c) 2008

Apocalypse Now

2008-11-10T15:29:00.008+01:00

Si las puertas de la percepción estuvieran limpias, todo aparecería ante el hombre tal como realmente es, infinito...

WILLIAM BLAKE

La noche sureña ardía. Los gritos de más de diez mil personas llenaban el aire del auditórium con tal fuerza que llegaban a hacer daño. Por un lado del escenario, emergieron las figuras de los músicos que, tranquilamente y sin prisas, tomaron sus instrumentos. El teclista, vestido con traje y corbata grises, se inclinó sobre el órgano Gibson G-101, esforzándose en atrapar la melodía de sus teclados. Al fondo, el batería, con barba y bigote, sólo era visible por sus ropas brillantes, golpeaba los bombos con fuerza. El guitarrista de espaldas a la multitud (llevaba muselina india y pantalones de campana), tocó unos solos y comprobó la resonancia de los amplificadores. La introducción se elevó en el aire y revoloteó en un flujo interminable de sonido bien ecualizado. Un foco bañó el escenario y se detuvo en un lateral dónde acababa de aparecer un hombre vestido de cuero: collar de cuentas, ancho cinturón indio, botas de fieltro y camisa de farlabanes. Al reconocerlo, un rugido de adoración salió de la muchedumbre y taladró las sombras. Borracho, el cantante avanzó con pasos inseguros hacia el micrófono central y saludó con las pupilas dilatadas por el alcohol. Luego, se colgó del pie metálico y agitó la cabeza, espasmódicamente.

“You know the day destroys the night, night divides the day, try to run, try to hide, break on trough to the other side, break on trough to the other side, break on trough to the other side”.

(A través de sus ojos, todo tiene un aspecto distinto, como si hubiera sido formulado por los sueños de Dionisos. Luces de fogatas candentes llenaban la negrura del cosmos, haces multicolores ardían en su corazón inflamado, envueltas en un espectro de sentimientos confusos)

Con fluidez, la banda se abrió paso entre las masas embravecidas, pasó al otro lado con “Alabama Song” de Bertold Brecht y Kurt Weill, y se detuvo en “Moonlight Drive”. El cantante se aferraba al micrófono de oro macizo: bajo sus párpados cerrados representaba distintas fantasías.

“Let’s swim out tonight love, it’s our turn to try, park beside the ocean in our Moonlight Drive”.

Después recitó las notas agónicas de “Horse Latitudes”.

“When the still sea conspires an armor, and her sullen and aborted current breed tiny monsters, true sailing is dead”.

Tranquilamente, en los brazos de la inconsciencia, “Back Door Man” de Willie Dixon fue despachada y llegaron a las notas agresivas de “Five To One”.

“Five to One, baby, one in five, no one here gets out alive. Now you gets babe, I’ll get mine, gonna make it baby, if we try”.

El Rey Lagarto bailó con las venas del cuello tensas, su cara pálida reflejó mil máscaras bañadas por el sudor, bajo los focos cenitales que irradiaban su figura como si fuera un Dios de la antigua Grecia.

(Rostros sabios aparecen y desaparecen, difuminándose, enmarcados por la melancolía, inmersos en un hechizo de rituales extraños, condenados a perecer en el olvido)

“For the music is your special friend, dance on fire as it intends, music is your only friend, until the end, until the end, until the end”.

El gentío apretujado a sus pies se encuentra hipnotizado por su presencia. La cascada de sonido continúa golpeando sus conciencias y exige una respuesta dramática a cambio, cuando la música termina.

WE WANT THE WORLD AND WE WANT IT NOW!!!

Mientras canta “Crawling King Snake” de John Lee Hooker, el vocalista cae de rodillas, mueve su cuerpo torturado, se inclina en su agonía teatral y espera la salvación.

—Company, halt!
—Present arms!

El guitarrista levantó la Gibson y disparó al Soldado Desconocido. Este se arrojó al suelo, histéricamente, fulminado por la ira de los dioses.

“Lions in the street and roaming, dogs in heat, rabid foaming, a beast caged in the heart of a city”

“The Celebration Of The Lizard” está en marcha. El chamán entra en trance para salvar a la tribu: golpea el aire con los puños y gira con los brazos abiertos, dando vueltas sin parar, en una sucesión de movimientos grotescos.

“The mansion is warm at the top of the hill, rich are the rooms and the comforts there, red are the arms of luxuriant chairs, and you won’t know a thing till you get inside”

(Figuras envueltas en sombras lo acompañan. Salvajes con armas de piedra, vestidos con pieles y plumas, collares de hueso y pedernal, rotan alrededor de las llamas de la hoguera donde ardía, consumiéndose sin remedio)

El Rey Serpiente corrió de una valla a otra, giró el micrófono sobre su cráneo, interrumpió “Gloria” de Van Morrison y desafió al público con sus insultos. Más tarde, el grupo tocó “Light My Fire”:

“You know that it would be untrue, you know that it I would be a liar, if I was said to you: “Girl, we couldn’t get much higher”.

El cantante se retorció sobre la punta de los pies, se arrodilló delante del guitarrista y fingió realizarle una felación a su instrumento: las chicas de las primeras filas chillaron, enloquecidas, al borde del orgasmo.

“This is the end, beautiful friend; this is the end, my only friend, the end of our elaborate plans, the end of everything that stands, the end…

La música se propagó con majestuosidad, trances tenebrosos e hipnóticos, y proporcionó el éxtasis de los sentidos a los fieles de la banda.

“Lost in a Roman wilderness of pain, and all the children are insane, all the children are insane, waiting for the summer rain”

Seducido, el público se dejó arrastrar por aquella demoníaca fusión de música, poesía, existencialismo y Nietzsche, basada en la experiencia nihilista de las drogas.

—Father?
—Yes son?
—I want to kill you.
—Mother… I want to… FUCK YOU!!!

El océano de gente enloqueció y acompañó la danza impía del Ángel Exterminador, que bailó como un hechicero poseído, dando vueltas sin parar, con el cable del micro ondeando como la serpiente del paraíso y una clara erección bajo sus ceñidos pantalones de cuero.

THIS

La audiencia arrojó vasos de plástico, ropa interior, botellas vacías y flores al escenario. La policía creó una barrera humana, pero no sirvió de nada, nadie estaba dispuesto a parar.

IS

Sillas metálicas aterrizaron entre la pasma. Maldiciendo, los hombres uniformados de azul perdieron terreno bajo el empuje de los jóvenes.

THE

La barricada se rompió, la bofia sacó sus porras, mientras el público invadía el escenario vacío.

END...

Alexis Brito (c) 2008

El amigo que me mató

2008-10-27T06:14:00.026+01:00

Dos hombres en medio de un bosque de eucaliptos. Un silencio solamente roto por el canto de algunos pájaros y mi voz suplicando clemencia.

- No me mates, te lo pido de rodillas. Quédate con el dinero.
- No lo entiendes. No es por el dinero.
- Entonces, ¿Qué es lo que quieres? Por Dios. Llevamos un año planeando esto, nos salió bien. Podemos retirarnos y no volver a trabajar jamás. Ahí dentro puede haber cuatro millones de euros - digo señalando uno de los sacos que están sobre la hierba. - No me jodas diciendo que no es por el dinero.

Marcos levanta el arma a la altura de mi cabeza. Yo estoy en cuclillas y con la cara cubierta de sangre debido al brutal golpe que me ha dado con la culata dos minutos antes.

"Vámonos a contar el dinero. Sé un sitio perfecto en el bosque, cerca de la presa".

No ví nada extraño en estas palabras pronunciadas por Marcos hace apenas una hora, y lleno de emoción por verme millonario, accedí a este improvisado cambio de planes. Atrás dejabamos el cuerpo sin vida de dos vigilantes de seguridad.

-Tendrá que ser así Alberto, lo siento. Es mejor que cierres los ojos.

- Por favor. Hazlo por Laura. Sabes que le he pedido que se case conmigo. Este dinero era para comenzar una nueva vida juntos. Pero ya me da lo mismo. Quédate tú con todo. Solo la quiero a ella. No deseo que mañana le llame un inspector para contarle que me han encontrado muerto en el puto bosque con una bala en la cabeza. Yo no digo nada, vete con el jodido botín pero déjame vivir. Joder, hazlo por nuestra puta amistad.

Marcos hace un gesto de negación con el rostro, cierra los ojos y vuelve la cabeza hacia atrás mientras resuena el disparo y algunas gotas de sangre salpican su ropa. Luego arroja el arma con todas sus fuerzas hacia el embalse.
Enciende un cigarrillo y saca el móvil del bolsillo. Yo todavía no he muerto. Mi sufrimiento no acaba aquí.

- Ya está todo. Ha salido bien, tal como había planeado. Alberto está aquí, lo arrojaré al embalse para ganar tiempo.
- [...]
- Si, mucho dinero. Tuvimos que cargarnos a dos tipos.
- [...]
- Espérame en la cafetería del aeropuerto. Mañana estaremos los dos en la playa bebiendo ron.
- [...]
- Sí, yo también te quiero, Laura.

payman (c) 2008

La niña

2008-10-19T20:06:00.012+02:00

La niña entró en el cuarto de baño. Cerró la puerta y puso el pestillo. La niña se subió a una pequeña banqueta de plástico para verse mejor en el espejo grande de enfrente del lavabo y parecer más alta.
Rebuscó entre los cajones de una cómoda colocada en un rincón del aseo hasta encontrar lo que necesitaba: Un neceser de felpa rosa.
Lo abrió y esparció su contenido por la encimera: Tres barras de labios, una sombra de ojos, un perfilador, algo de gel fijador, rímel…
Eligió el maquillaje con cuidado, quería estar presentable. Presentable para él.
La niña ya no era una niña pequeña.

Enchufó el radiocasete mientras se vestía. Le gustaba cambiarse al son de su música favorita. Miró sus CD’s, ocupaban media pared de la habitación, tenía un buen repertorio…
¿Qué escucharía ese día? Se decidió por The Fray, el último disco, y subió el volumen al máximo. El ritmo de la batería, la guitarra, el piano de fondo y la atractiva voz del cantante entraron en su cabeza, recorriendo todo su cuerpo, taponando su cerebro, desconectando con el mundo exterior. Ahora sólo existía ella. Ella, y la canción.

Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life…

Bajó las escaleras de dos en dos, saltando el último tramo.
Ahora sólo había un obstáculo en su camino.
¿A dónde te crees que vas? –preguntó su padre, apareciendo de repente en el salón. La niña nunca supo como hacían sus padres para aparecer en el momento adecuado en el lugar adecuado.
Voy a salir. –respondió simplemente.
¿A dónde? –repitió él.
Por el centro.
¿Por qué zona? –insistió.
No lo sé. Andaremos… puede que por las tiendas de ropa, o que acabemos en la plaza mayor.
¿Y cómo te localizo?
Con el teléfono móvil… -dijo ella suspirando. Su padre le desesperaba. Siempre quería saber a dónde iba, cómo iba, con quién iba…
¿Con quién vas?
Con unos amigos. –contestó de malos modos, y se apresuró a grandes zancadas hacia la puerta. La abrió y salió a la calle. Obstáculo esquivado. Primera fase superada. No se consideraba una niña. Pero el resto del mundo sí lo hacía.

Step one you say we need to talk
He walks you say sit down it\'s just a talk
He smiles politely back at you
You stare politely right on through
Some sort of window to your right

Caminaba por la avenida a paso ligero. Fijándose en los escaparates de las tiendas. Y fijándose aún más en su propia reflejo en los escaparates. Estaba gorda. Obesa, se decía a sí misma. Veía su cuerpo como una gran masa de carne con michelines y grasas asomando por doquier. Observaba los maniquíes de las boutiques de ropa actual, y se reprochaba a sí misma nos ser como ellos. Ellos eran perfectos, con sus cuerpos estilizados, en sintonía. Los pantalones se les ajustaban a sus bonitas caderas con estilo. Ella, a su lado, era simplemente amorfa. Aligeró la marcha. No quería llegar tarde.

El descampado se presentaba aislado y solitario a la hora del crepúsculo. La niña, tirada en el suelo, jugueteaba con su teléfono móvil mientras esperaba a los demás. Por mucho que le fastidiara, siempre llagaba la primera. Siempre.

Let him know that you know best
Cause after all you do know best
Try to slip past his defense
Without granting innocence
Lay down a list of what is wrong…

Al fin, casi quince minutos después, comenzó a divisar a algunos de la pandilla.
Eh, peña, ya os vale. A buenas horas…
Tía, cállate, no nos ralles, que por que tú llegues aquí dos horas antes no significa que los demás…
¡Dos horas antes! Sois vosotros los que llegáis dos horas después. La niña se cruzó de brazos, y puso los ojos en blanco. Estuvo tentada a pegarle una buena patada en los “mismísimos” al Rastras, el tío que tanto le jodía. Pero, por suerte o por desgracia, Ricky se lo impidió, poniéndose entre los dos, frenando la pelea. Ricky siempre estaba en todo.

Tras unos cuantos cigarrillos y conversaciones amenas, la diversión se acabó.
¿Qué hacemos? ¿Alguna idea?
Unos cuantos bostezos generales del grupo respondieron mudamente a la pregunta. No había nada por hacer. La niña se puso en pie, dispuesta a irse ya a su casa; se hacía demasiado tarde incluso para su orgullo; pero de nuevo fue Ricky el encargado de hacerla cambiar de opinión.

Che, venga, no te marches todavía. Sin ti no tiene gracia la cosa.
Vamos, Rick, la cosa nunca tiene gracia. No nos aburrimos más porque es imposible. –contestó tratando de esbozar una pequeña sonrisa.
Ricky la abrazó.
Que tonta eres… Que sepas que sólo vengo por ti.
Tengo que irme.

De vuelta a su casa comenzó a pensar en la conversación. No sabía como alguien tan enrollado como Ricky podía quererla a ella. Con sus michelines y su grasa. No le merecía. Tenía que estar guapa para él. Costara lo que costara.

6 meses después…

Una enfermera con bata blanca se acercaba por el pasillo. Llevaba en las manos una bandeja de comida.
Comida…
Seguramente, hacía unas semanas, por principios se habría negado a aceptarla. O se las habría apañado para tirarla. O se lo habría dado a alguien. Eso, hacía unas semanas, ahora no. Estaba en rehabilitación por culpa de una persona. Una sólo persona. Y esa persona no era El Rastras, no era Ricky, no era su padre y no eran siquiera los maniquíes. Esa persona era ella.
Volvió a mirar el plato. Era filete de ternera con ensalada. Le recordaba a las comidas que preparaba su madre, esas que normalmente se le antojaban calóricas y asquerosas. Ahora le parecía más que un manjar exquisito.
Comida…
Mientras degustaba la carne, volvió a pensar en su vida anterior, antes de tener anorexia, en su día a día… Y no le gustó lo que vio. Porque sólo era capaz de visualizar a una niña tonta y estúpida que jugaba a ser mayor; a asistir a fiestas, fumar, desobedecer, y ver las cosas desde una mala perspectiva. Y esa era la verdad. Así había sido.
De repente quiso volver a ser la chiquilla pequeña de antes de todo eso. Mucho antes. La niña sencilla, que se conformaba con unos juguetes para pasárselo bien. La niña que no tenía que preocuparse por engordar o adelgazar, por ir bien vestida o ir mal, por ser como todos o ser a su manera…
La niña a la que ahora añoraba, la que pensaba que quizás se había ido para siempre…
Volvió a mirar la bandeja con comida. Le quedaba poco para terminar.
Y supo que no estaba todo perdido. Claro que no.

Had I known how to save a life…

Carmen (c) 2008

Dios os odia a todos

2008-10-15T07:09:00.019+02:00

Esta mañana, después de levantarme, he abierto el buzón de mi correo y descubierto el enésimo rechazo editorial del año:

Estimado Sr. Dick:

No queremos hacerle perder el tiempo. Su novela no es de nuestro interés. Pruebe con otras editoriales.

Irritado, rompo la carta y enciendo un cigarrillo: el humo del Marlboro recorre mis pulmones como una zarpa angustiosa. Durante unos segundos, me maldigo a mí mismo por haberlo intentado, por depositar mis esperanzas en manos ajenas, hasta que me canso de este lamentable ejercicio de autocompasión; tampoco esperaba otra cosa.

La historia es la de siempre: escribí un libro de ciencia ficción, de marcados tintes autobiográficos, hace siete u ocho años. Evidentemente, puse toda la carne en el asador y me entregué al cien por cien. Me costó tres meses terminar trescientas páginas, apenas dormí durante aquella época, y cuando me levantaba, tenía las marcas del teclado sobre el rostro. Como de costumbre, pensé que aunque la obra no fuera comercial, ni estuviera basada en los clásicos del género como Isaac Asimov o Ray Bradbury, tarde o temprano, algún editor terminaría valorando la historia. Creo que no es necesario decir que me equivoqué.

Desde 1950 he enviado la novela a todas las editoriales habidas y por haber con resultados nulos. La he revisado unas treinta o cuarenta veces para pulir sus imperfecciones, pero mis esfuerzos no han servido de nada. Mi problema, el fundamental desde mi punto de vista, es que soy un escritor novel; nadie se arriesgará a sacar un libro, por bueno que sea, sin tener como referencia un nivel de ventas exitoso.

Las editoriales americanas se dividen en dos mundos: están las de toda la vida, poderosas e intocables, que sólo editan a autores que sean un valor seguro en el mercado. Intentar publicar con ellas es una pérdida de tiempo, rechazan tu libro con la vieja excusa de siempre: “Su novela no encaja en nuestros criterios de selección”. Después están las editoriales alternativas, que al tener un presupuesto limitado, sólo editan a colegas, o pretenden cobrarte 1.000 o 2.000 dólares por imprimir doscientos o trescientos ejemplares. Huelga decir que el autor costea todos los gastos —corrección, revisión, maquetación, diseño de cubierta y distribución— de su propio bolsillo. Nota: la semana pasada una me respondió alegando que tenían el planning de publicación cubierto hasta… ¡1960!
El oficio de escritor es uno de los más miserables e infames del mundo. Tienes que lidiar con toda clase de idiotas que creen que estás chiflado porque tienes sueños que se salen de lo común. Por norma, nadie valora ni se molesta en echar una ojeada a lo que escribes, familiares y amigos incluidos, con el pretexto de que les falta tiempo. He llegado a pegarme tres o cuatro semanas escribiendo un relato con la intención de publicarlo en una revista, para descubrir que, aparte de que ha sido rechazado, se pudrirá en algún cajón de mi casa. Un pobre incentivo para seguir adelante, ¿no crees?

Ahora mismo, en el año 1952, después de haber vendido mi primer cuento corto, estoy exactamente en el mismo punto que cuando empecé a escribir en la Universidad de Berkeley. Por mucho que intente mejorar, por mucho que intente dar lo mejor de mí mismo, por muchas energías y horas que dedique a mis historias, continúo siendo un cero a la izquierda. Siento que he desperdiciado mi vida y que tenía que haberlo dejado hace mucho tiempo. Puede que si hubiera aceptado una existencia gris y rutinaria, marcada por un trabajo sórdido y mal pagado, siguiendo los dictados de la masa, no me encontraría oscilando en la cuerda floja.

Prendo el segundo pitillo del día y lanzo una bocanada azulada hacia el techo. La sensación de derrota es avasalladora, inunda mi alma como un torrente cromo viscoso, haciéndome encajar las mandíbulas. ¿Por qué me molesto en pasar por todo esto? Vencido por un odio incandescente, agarro el libro rechazado y lo parto por la mitad. ¡Tenía que haberlo hecho hacía siglos! Temblando, con los hombros tensos, estrujo el Marlboro, convirtiéndolo en un arrugado montón de tabaco y cenizas. Evidentemente, no lamento mi acto: cuando termino una novela la detesto con toda mi alma.
De inmediato, me incorporo de la silla, abro un cajón de escritorio, saco un puñado de cuadernos donde he tomado la mayoría de mis notas y los destrozo, página por página, llenando el salón de pedazos de papel. La ofuscación se convierte en un puño metálico, abrasador, que amenaza con consumirme. El acto resulta una liberación y la vez una condena: me pegué tres meses, escribiendo hasta las tantas de la mañana, después de salir de mi trabajo de vendedor de discos, una obra que nadie leerá jamás. Cuando termino, rememoro la génesis de la novela que acabo de aniquilar, los dolorosos motivos que me impulsaron a escribirla, las horas desperdiciadas delante de la máquina de escribir… ¿Cómo diablos he podido ser tan estúpido? Durante años he estado persiguiendo una ilusión, rompiéndome la cabeza por una nadería, intentado escapar de una vida que aborrezco, en un lugar que me resulta insoportable. Angustiado, de rodillas en el suelo, circundado por mis propias palabras, el llanto amargo se niega a aparecer. Aunque lo intente, sollozar es un concepto abstracto, irreal, que sé que no hará acto de presencia. He sido incapaz de derramar una lágrima desde 1943.

Cuando me recupero, regreso a la mesa a trompicones, a punto de vomitar la escasa comida que llevo en el vientre. La máquina de escribir da vueltas ante mis ojos, insidiosamente, recordándome lo mucho que me desprecio. El deseo de cometer una locura, de drogarme o de cortarme con una hoja afilada, inunda mi mente con sus tenebrosos pliegues. Años atrás, durante mi patética adolescencia, solía ponerme ciego de anfetas o de cocaína cuando pasaba por aquellas crisis. Con un esfuerzo supremo de voluntad, reprimo mis impulsos y enciendo otro cigarrillo. El tacto del Marlboro es el más simple de todos los consuelos. Me prometí que nunca volvería a actuar de aquella manera. Sin desearlo, me cuestiono si Robert A. Heinlein o Alfred Bester hubieran reaccionado de forma parecida con sus historias. A pesar de mi penoso estado, la respuesta es automática: jamás.

La oscuridad cobra forma y cubre mi alma con su manto, proporcionándome una sombría fatalidad; la misma que he adjudicado a mis personajes en innumerables veces. Observo mis facciones reflejadas sobre el cristal del cuadro que cuelga sobre la mesa: pómulos marcados, boca apretada en una línea, mirada gélida e impersonal… Odio experimentar estas sensaciones, nunca he podido resistirlas, ni es fácil tener que enfrentarme a mi lado oscuro... a diario.

Entonces tomo una decisión: he terminado con la escritura. No pienso volver a narrar una historia en mi vida, ni a leer un maldito libro en mucho tiempo. Necesito plantearme las cosas desde el principio, dejar de ser un soñador y regresar a la Tierra. Se acabó la ciencia ficción. Aceptaré que soy un fracasado, viviré una existencia mediocre, sin ambiciones ni ideales con los que continuar despierto, y seré uno más del rebaño.
Dios os odia a todos… y yo también.

Alex Brito (c) 2008

Un valiente llamado Slodac

2008-10-05T13:59:00.034+02:00

- ¿Sabes por qué te han traído aquí, verdad?
- No pienso pagarle, estoy harto de sus amenazas.
- Tengo un negocio que cuidar y un prestigio que mantener, Slodac. ¿Qué pasaría si te perdonase las deudas a tí? ¿Qué pensarían los demás? Dejarían de pagarme. Yo cuido de vosotros y a cambio debéis mostrar vuestro agradecimiento.
- Se cuidar de mi mismo. Nunca le he pedido ayuda. No necesito que una pandilla de mafiosos me robe la mitad del dinero.
- Entonces veo que estás decidido a no pagar. No cambiarás de opinión.
- No, no cambiaré. Tengo orgullo, ¿sabe usted lo que es eso?. No verá una sola moneda mía en el resto de su vida. Estoy cansado de todo esto. Sois basura. Sois el cáncer de esta ciudad.
Resultaba curiosa la imagen de un pequeño hombre alzando la voz en una habitación llena de asesinos.
El señor Varic, con los ojos entreabiertos, fijó su mirada en la de Slodac y habló en un tono tan bajo que apenas rozó el umbral de lo audible.
- Está bien. Eres valiente y eso es algo que valoro en la gente. A lo largo de mi dilatada vida no he tenido la ocasión de cruzarme con muchas personas como tú.
Hizo una pequeña pausa para darle una calada al cigarrillo que sostenían unos dedos arrugados y estrechos como palillos.
- Puedes irte.

Slodac no se lo podía creer. Sin bajar la cabeza ni un solo instante salió por la puerta, al mismo tiempo que dos matones se hacían a un lado. Estaba un poco asustado, más una vez que hubo subido al taxi se relajó y suspiró profundamente.
"¡Bien por tí Slodac! - pensó para sus adentros - Les has plantado cara con decisión. Te has enfrentado a los problemas con valentía y todo ha salido bien. Gracias a Dios".
Esa noche, sin mencionar el asunto, estuvo hablando con su hijo de nueve años acerca de la importancia del honor y la dignidad de las personas. Le dió un cariñoso beso y dejó la pequeña lámpara de la mesilla encendida, como siempre hacía.

Cuando la policía encontró un cuerpo en el fondo de un lago cercano cuatro días después, nadie lo relacionó con Slodac. Habría que esperar a las pruebas forenses.
Todo se precipitó al día siguiente cuando, en un incendio provocado que destrozó el negocio familiar de Slodac, murieron abrasados su mujer y su pequeño hijo.

Jorge A. (c) 2008

Diario de un náufrago

2008-09-14T21:00:00.072+02:00

18 de Abril de 1863

Nuestra goleta, la "Liberty", naufragó ayer frente a las costas de Sudamérica cuando fuimos sorprendidos por un temporal como mis ojos nunca antes habían visto. Esas gigantescas olas levantaban el barco como si de una cáscara de nuez se tratase, y estoy seguro de que podrían apagar el mismísimo infierno. Doce hombres y un cargamento de azúcar y madera con destino a Londres fue el tributo exigido por el océano en esta ocasión.

Solamente dos afortunados, si es que se puede usar esa palabra en una situación tan desesperada, hemos podido subir al bote salvavidas. Perkins, cocinero de la Liberty, y yo, el segundo oficial.
Y si ayer casi acaban con nosotros los furiosos vientos, hoy es la calma la que destroza nuestros nervios. Ni una ligera brisa sopla sobre este ataúd flotante, que a duras penas se mueve con la fuerza de un solo hombre. Perkins está gravemente herido, y yo escribo lo que quizá sea mi despedida.

21 de Abril

Las fuerzas y la razón me abandonan cuando más las necesito. He remado hacia el oeste hasta caer exhausto con la vana esperanza de divisar tierra. Escribo en el diario para no perder la cordura. Perkins murió la pasada noche azotado por la fiebre y las alucinaciones. Ahora ya descansa mecido por las olas de este mar traicionero.
En el momento del naufragio nos hallábamos a unas quinientas millas de las costas de Brasil, pero más allá de estimaciones personales, desconozco mi ubicación precisa en estos momentos.

26 de Abril

Se acabaron las latas de conserva. Me mantengo con vida gracias al barril de agua y algunas galletas rancias. Tengo un nuevo compañero de viaje, el cual seguramente está tan hambriento como yo, pues lleva varias horas siguiéndome. En otras circunstancias contemplaría complacido la bella silueta de un gran pez , pero ahora mismo solo veo un terrorífico mensajero de la muerte.

27 de Abril

Nunca un hombre estuvo tan solo. Es tan profunda la soledad que empiezo a desear la muerte más que el agua dulce.
Solo mi fiel acompañante, un tiburón de unos tres metros, parece estar dispuesto a no abandonarme. Tal vez por eso golpea el bote con insistencia. Supongo que querrá nadar conmigo.

28 de Abril

Oh, dulce Cristine. Si no te vuelvo a ver, has de saber que mis últimos pensamientos fueron para ti. Seguiríamos juntos si no me hubiese embarcado, como me suplicaste con vehemencia. Dulce Cristine, como siempre, tenías razón. Pensaba llevarte grandes tesoros y en realidad pierdo el único que tenía. Oh, Cristine, es tanto el amor que siento por ti.

[...]

- Eso es lo único que queda del diario, capitán. El resto estaba empapado o hecho trizas en el estómago del animal.
- Seguramente el infeliz estaba inconsciente, o a lo mejor muerto, y no sintió nada mientras lo devoraba el escualo. O eso quiero creer.
- ¿Qué hacemos con el diario, señor?
- Localicen a la viuda y entréguenselo. Es lo único que podemos hacer. Albert...
- ¿Señor?
- Su marido murió ahogado.
- Si, señor.

giorgiopay (c) 2008

Una historia de amor

2008-09-09T07:09:00.027+02:00

Manuel era un muchacho de 19 años al que le gustaba mucho el deporte. Así pues, todos los días se iba con sus amigotes a jugar un partido de fútbol a un campo que no estaba muy lejos de su trabajo. Un pequeño campo que, aunque estaba un poco descuidado por la maleza que lo rodeaba, usaban para sus partidos; unas pequeñas liguillas formadas por los muchachos de distintos barrios de la ciudad. Colocaban unas piedras a modo de postes para la portería y así echaban su pachanguita para divertirse. Ricardo era un chico excepcional, alegre muy extrovertido y tenía gran facilidad para relacionarse con todas las personas que se acercaban a él.

Una tarde al salir del trabajo y en compañía de dos de sus mejores amigos, Ricardo y Jacinto, dos chicos de su misma edad que habían crecido juntos ya que eran del mismo barrio, se fueron de copas ,aunque realmente eran cervezas. Se bebían tantas cervezas como si de una competición se tratara. Así era la imagen que dejaban a su paso por cada lugar de copas que visitaban, aunque realmente eso no era así. Un día llegaron a una cafetería a media tarde y empezaron a beber sus cervezas mientras charlaban de sus cosas. El dueño del local, al ver la cantidad de cervezas que consumían, terminó por no servirles más, pues si no el resto de clientes se iban a quedar si ellas. Manuel, con su buena fe y muy respetuoso se dirigió al dueño y le dijo -¡Por favor! Sírvanos la última y nos vamos.
El dueño, ante esa mirada encantadora y, poniendo una buena sonrisa en la cara que en pocos casos se veía, le dijo: - Mira chico, cerveza no os puedo servir, pero si queréis otra bebida corre a cuenta de la casa.
Manuel, con un tono un poco mosqueado pero sin perder los nervios le dijo al hombre: - ¡Gracias por la invitación pero no somos alcohólicos!.
Los tres muchachos se fueron contentos porque, a pesar de todo, ya se habían bebido dos cajas de cervezas y un barril, y sabían que si hubiesen bebido una más les podría haber sentado mal.

Una mañana Jacinto llegó a casa de Manuel con Ricardo, y les propuso ir a dar una vuelta por los alrededores. Esa mañana lo iba a cambiar todo en sus vidas. Se dirigieron a un parque no muy lejos de la casa de Jacinto, un pequeño parque donde podían hablar tranquilos por su encantador ambiente. En toda la ciudad sepodía oler el humo de los coches. Sin embargo ese parque, por sus numerosos y frondosos arboles, daba un aspecto saludable a toda la zona. Estaban hablando de lo que iban hacer esa tarde cuando de repente aparecieron unas muchachas muy bonitas. Eran tan lindas que los chicos al verlas se quedaron mudos; eso si, sin apartar la vista en ningún momento de aquel precioso manjar. Jacinto, que era el más atrevido de los tres, se acercó a las chicas y sin más preámbulos se presentó. Les comentó que estaba con unos amigos y si les gustaría una presentación, cosa a la que las muchachas accedieron. Después de una charla y unas cuantas risas, porque la verdad cuando Jacinto y Manuel estaban juntos entre ellos era la monda, como los payasos de un gran circo, se despidieron.

Al cabo de unas semanas Manuel, que iba de compras, se volvió a encontrar otra vez a una de las chicas, y al pasar por delante de ella se puso tan nervioso que no supo que decir. Ella le sonrió y con voz tímida le dijo -¡Hola Manuel! , ¿Qué haces por aquí? . Él, que era un muchacho bastante cortado, sobre todo cuando había una chica que le gustaba le respondió - Estoy dando una vuelta por el centro comercial a ver si me compro algo de ropa. -¿Te importa que te acompañe?, le dijo Laura, así se llamaba aquella chica que tanto le tenia colado desde la primera vez que la vio en aquel parque con sus amigos. Manuel sonrosado respondió: - Sí, encantado. Ese día estuvieron toda la mañana recorriendo el centro comercial sin haber comprado nada , lo único que se podía percibir es que no se querían despedir, pero en algún momento tendría que suceder y alguno de los dos tendría que dar el paso para quedar otro día y volverse a ver, ya que se les notaba enamorados aunque no sabían como decírselo el uno al otro. Esta vez Manuel tendría que dar el gran paso y dejar esa timidez de lado. Manuel decidido y con el cuerpo tembloroso por la respuesta que podía recibir de chica, le preguntó; -¿te gustaría quedar algún día para tomar algo?, y ella sonriendo respondió; -¡Algún día no, mañana!. Qué felicidad se les podía ver en aquellos ojos, como los ojos de un niño pequeño cuando le dan un caramelo. Habían quedado para otra cita, eso si que era estupendo porque Manuel nunca había tenido novia y esta era la primera vez que iba a salir con una chica.

Después de la mañana siguiente y unos cuantos meses más tarde, de esa relación que se había formado surgieron los problemas. Esa chica se había quedado embarazada y eso no es todo, había quedado embarazada de gemelos. Manuel no le daba importancia ya que tenía un trabajo y él sabia que con su sueldo sacaría adelante a su chica y a sus pequeños.

Después de tantos meses sin ver a sus amigos, a Manuel se le ocurrió ir a verlos para saludarlos y en especial contarles que había dejado embarazada a su novia y que iba a tener gemelos. Jacinto, con buenas palabras, le dice que la opción más sencilla era que abortara ya que si seguía adelante se le iba a arruinar su futuro y que era un chico joven que tenia toda la vida por delante. En el caso de la chica sus amigas opinaron lo mismo: que era una chica joven y que, si seguía adelante con aquel embarazo, se le iba a acabar esa libertad que había tenido hasta ahora, y que ya no podrían salir mas juntas como habían hecho desde siempre, porque según su criterio traer un hijo antes de los 30 años era de locos. Ellos en todo momento y antes esos consejos de sus mejores amigos hicieron caso omiso y decidieron arriesgarse.
Ya habían pasado 24 semanas de gestación de la muchacha, y tanto ella como Manuel estaban dispuestos a llevar el embarazo hasta el final, ya que estaban muy enamorados y eran muy felices con aquello tan bonito que les estaba sucediendo, pues era algo que solo ocurre una vez en la vida.
La mala suerte quiso que una mañana, la muchacha se despertara con unos dolores en todo el cuerpo, algo así como un mazo aporreando un muro de piedra. Sentía un dolor tan intenso que tuvieron que ir al medico de urgencias.

En el chequeo que le acababan de hacer le habían detectado un tumor en el hígado. Manuel no se lo podía creer, se había quedado mudo cuando el medico se lo transmitía y el no daba crédito a esas palabras tan fuertes, -¡tiene un tumor en el hígado, habrá que hacerle más pruebas!, así se lo dijeron, mientras tanto ella tendría que quedar en observación ingresada en aquel hospital. Ahora venia algo que como a todas las personas en algún momento de nuestras vidas tenemos que hacer. Él no sabia como se lo iba a decir a su querida novia y futura mujer. Sabía que un tumor de esos no se cura tan fácil y además estaba embarazada. La muchacha al saber el mal que padecía se derrumbó al igual que Manuel, que no hacia mas que llorar de rabia porque sabía que el hijo que su amada esperaba no nacería, debido al tratamiento médico que le iban a suministrar en un par de días. Y en aquellas circunstancias era consciente que a ella la iba a perder también, dado lo grave de la enfermedad.
Aquellos muchachos jóvenes no pudieron soportar más aquella presión o como decían los mayores "una lección de la vida".
Y esa tarde, se subieron al último piso de aquel hospital, una novena planta, y en un abrazo y un beso empapado por las lágrimas que resbalaban por sus mejillas, juraron amarse para siempre. Y allí, desde aquel ventanal, se cogieron de la mano y con un "te quiero" se lanzaron al vacío.

Lismen (c) 2008

Héroes y villanos

2008-08-15T01:22:00.027+02:00

!Qué distintas se ven las cosas según las circunstancias y el momento! - pensaba Klauss Jodl

El muro que tenía enfrente, con piedras cuidadosamente encajadas unas con otras, las ramas agitadas suavemente por la brisa, el polvo que se levantaba en el suelo y que se elevaba en torbellino hacia las alturas, le parecían ahora algo hermoso.
La vida, los recuerdos, la familia. Todos esos ingredientes de una receta que no supo elaborar o que el azar o el destino no le habían permitido cuidar lo necesario.

La vida de aquellos, que en algún momento debió parecerle algo sin valor, prescindible en un mundo que sería creado partiendo de cero, cobraba ahora un valor incalculable para él. Los llantos de aquellos que no salvó eran clavos ardiendo en su conciencia.
Una lágrima quiso acariciar su mejilla derecha, pero fue capaz de evitarlo con un ligero soplo dirigido hacia esa zona. No más lágrimas.

¿Cuántas personas muertas?, ¿Cuántos pueblos destruidos?... ¿Cuántas veces tuvo la oportunidad de pararse a pensar... y no lo hizo?. Por miedo, por honor o por convicciones. Eso carecía de importancia ya. Un simple giro del destino le habría convertido en héroe. Y podría pasear orgulloso por su pequeña ciudad, de la mano de su amada Ilse. Tendrían hermosos hijos que cuidarían con dulzura. Y cuando fuesen lo suficientemente maduros para escuchar y comprender, les narraría viejas historias de héroes y villanos. Y les hablaría del sacrificio de toda una generación de jóvenes alemanes que amaban a su país por encima de todo.

Pero todo esto se torció. Los sueños se desvanecieron cuando la realidad le despertó violentamente. No podía ser de otro modo.
Ahora él era el villano, el cobarde, el asesino. Ya no vestía un uniforme reluciente ni tenía subordinados que saludaran con respeto a su paso. No disponía de chófer particular ni guardia personal. Su cara reflejaba amargamente los castigos, humillaciones y privaciones de ocho meses de cautiverio. Le habían quitado incluso a su familia. Su vida no le importaba a nadie, ni a él mismo. Ya se había hecho a la idea de que era el fin. De nada servía lamentarse.
La imagen más bella de su vida, la que se llevaría con él al otro mundo, la contempló curiosamente en los instantes finales. Y para él fue el vuelo de un vulgar pájaro, acaso un gorrión, que recorrió el patio describiendo un círculo alrededor de donde él se encontraba. Le pareció una emotiva despedida.

Las manos estaban inmóviles, atadas con fuerza al poste de madera. No intentó soltarse, empujado por su instinto de supervivencia, ni ladeó la cabeza cuando le colocaron la venda en los ojos, algo perfectamente comprensible en una situación como esa.
En el interior de la venda, cerró los párpados y oyó el estruendo de los disparos.
Y al final, el descanso.

Jorge (c) 2008

Mala suerte

2008-07-27T18:07:00.000+02:00

Se escurrió entre dos hojas para hacer un último intento de fuga abriendo un nuevo agujero en la tierra, un túnel directo a la salvación. Pero los dedos de Sultz fueron esta vez más rápidos, y con un ligero movimiento en pinza, cogió al escurridizo gusano y se lo llevó a la boca. Un bocado exquisito si lo comparaba con las hojas que había digerido unas horas antes. Tres días en el bosque le habían enseñado más sobre su propia persona que los treinta años que recientemente había cumplido.
Le seguían de cerca, eso era fácil deducirlo sobre todo por las noches. Entonces se hacía más intenso el terror a ser capturado, cuando veía a lo lejos las linternas de los guardias.
Sultz era un prisionero valioso y eso quería decir que solo sería libre cuando cruzase la frontera, que según sus cálculos debía encontrarse a menos de veinte kilómetros. Veinte infernales kilómetros...
La fuga siempre era la mejor opción, aún a riesgo de morir en el intento. ¿Y con qué contaba Sultz? Con una metralleta A-30 robada al enemigo y con una cantimplora medio vacía, que llenaba con cualquier agua que encontraba en su camino.

Masticó lentamente a su presa, que todavía se movía. Un asco indescriptible le recorría el cuerpo, magullado por incontables palizas. Cada sonido del bosque era una amenaza. Cada hoja de árbol golpeando levemente el suelo ponía sus sentidos en alerta máxima; cada animal, cada susurro del viento. Formaban parte del fantasma de una guerra que duraba ya demasiado tiempo.
Y no dejaba de caminar hasta que sus pies le forzaban a ello. Entonces se quitaba las botas y los masajeaba hasta que volvía a sentirlos. Estaba haciendo precisamente eso cuando, a unos quince metros detrás suyo, escuchó lo que le pareció la voz del mismísimo demonio.

- ¿A dónde vas...?

No había tiempo para pensar. Se giró instintivamente con el arma en la mano derecha y vació el cargador en unos segundos que se le antojaron eternos. ¡Bang, bang, bang...!
Ahora reinaba el silencio. Había quedado un bulto en el suelo. Se acercó para examinarlo.
- La madre que me...
Allí estaba, sobre un charco de sangre y acribillado a balazos, el cuerpo de una diminuta niña que vestía una curiosa caperuza roja. A su lado, una variedad de alimentos esparcidos por el suelo junto a una cesta de mimbre. Sultz alzó la mirada para ver a un lobo que se alejaba asustado con una pata levantada y visiblemente herida, girando la cabeza cada pocos segundos.
Sultz hizo un gesto de incredulidad con el rostro, recogió los alimentos y luego prosiguió su camino. La frontera ya no debía de estar muy lejos

giorgiopay (c) 2008

La historia de Andréanne Libourne

2008-07-05T17:16:00.028+02:00

Andréanne Libourne era una investigadora que había llegado de Francia tras publicar su libro, el cual trataba del peligro del invierno nuclear terrestre, originado por las armas nucleares si en algún momento del futuro se llegasen a utilizar en un conflicto a nivel global. Según sus investigaciones, muchos países estaban creando centrales nucleares con el pretexto de producir energía para uso civil, sin embargo todo apuntaba a otros motivos bien diferentes y no eran otros que la fabricación de este tipo de armas.

La habían convocado para reunirse con grandes científicos de los Estados Unidos De Europa, para tratar de una posible catástrofe que mas de uno veía avecinarse cada vez mas cerca. Ella siempre iba acompañada de sus guardaespaldas y también de su colega, un reconocidísimo científico, Josette Solan, con el que compartía sus teorías y también los temores sobre lo que ya se denominaba el calentamiento global terrestre. Algo que si no se remediaba a tiempo, en unas cuantas décadas afectaría a la raza humana.

Ellos se alojarían en el Pistsdem, un fantástico hotel de lo mas lujoso en el centro de Alemania, tanto por sus lujosas habitaciones como por su excelente servicio, y además estaba dotado de una seguridad de primera. Andréanne Libourne ya había sido amenazada de muerte anteriormente y en varias ocasiones intentaron acabar con su vida por la publicación de sus polémicos libros sobre el "invierno nuclear", en el que mencionaba que algunos países del mundo no querían implicarse en resolver este problema porque les perjudicaría tanto a nivel económico como militar.

Cuando subió a la habitación del hotel con su colega, estuvieron redactando lo que iba ser una propuesta que, de ser aprobada, impediría a muchos de los países del mundo fabricar armamento nuclear, y se cerrarían muchas centrales que muchos negaban tener en uso.
Mientras Josette Solan redactaba el texto, ella llamó al servicio de habitaciones para que les subieran algo para almorzar, ya que el viaje había sido largo y no tendrían tiempo para bajar al restaurante.
Por fin llego el día, recogieron sus trabajos y se dirigieron al edificio donde se iban a reunir para exponer sus teorías y las graves consecuencias si no se tomaban medidas ante dicha situación. Dos horas y media más tarde, y después de escuchar todas las teorías de los demás científicos del mundo, los jefes de estado de todos los países que acudieron a la reunión se pusieron a votar. Habían aprobado la propuesta de Andréanne Libourne, lo que conllevaría a un revuelo en toda la sala.

Al terminar la reunión, Andréanne Libourne y Josette Solan, satisfechos por su gran labor, se dirigieron hacia el aeropuerto para coger un avión que les llevaría a París, ya que deseaban celebrarlo con su familia y los colegas científicos que tanto les habían apoyado. Después de subir al avión y una vez éste hubo despegado, se escuchó un terrible estruendo en el cielo. El avión había explotado.
Andréanne Libourne, Josette Solan, sus guardaespaldas y más de 170 pasajeros habían muerto en aquella explosión. Todo apuntaba a un fallo en el avión o a un error humano. Así lo publicarían en la prensa e informativos al día siguiente del siniestro.

lismen (c) 2008

El Olympus

2008-06-15T21:31:00.024+02:00

“Tiene que ser así. No hay otra salida”, estos eran los únicos pensamientos que aturdían una y otra vez la cabeza de Miguel.
Rondaba los cincuenta aunque podía presumir de un físico envidiable, tenía un aspecto algo desaliñado: pelo ligeramente largo, barba de tres días, tez curtida por el sol y, a pesar de la edad, podía presumir de una apolínea musculatura. Sin embargo, la preocupación que en esos momentos invadía su rostro restaba luz a su habitual atractivo. Para mitigar su nerviosismo, fumaba sin parar y el sudor de su frente asomaba cada vez con mayor insistencia. Conducía un Mercedes del 80 un tanto destartalado herencia de su padre. En el asiento trasero llamaba la atención una mochila de cuero negro de considerables dimensiones, a la que Miguel no le quitaba el ojo.

Cuando se disponía a coger el desvío que le llevaría al puerto, decidió encender la radio para calmar su ansiedad, sin embargo, lo que oyó en la emisora acrecentó su desasosiego y la apagó al tiempo que encendía otro cigarro. Había mucho tráfico y Miguel tenía poco tiempo; debía llegar al puerto y embarcar en el Olympus que partiría a las 15.00 camino a Libia. El reloj del viejo coche marcaba las 14.50; si apuraba tendría tiempo de hacer todo según lo previsto. Dejaría el coche aparcado fuera de la zona portuaria, en un callejón que conocía, y él y su mochila partirían rumbo a África.

Miguel, de profesión marinero, había elegido el medio en el que mejor se manejaba; conocía a la perfección los entresijos y recovecos de esas inmensas máquinas. Al llegar al barco se hizo pasar por personal de mantenimiento, no le costó falsificar una acreditación y a las 14.59 ya estaba instalado en el camarote de trabajadores.
En el barco viajaban varios magnates del mundo de los negocios y de las finanzas; el motivo de su viaje era crear una comisión en la que aunarían esfuerzos y beneficios para agrandar sus ya, inmensas riquezas. Entre ellos había propietarios de importantes firmas de ropa, grandes joyeros especialistas en piedras preciosas, especuladores urbanísticos, etc. Una vez hubieran llegado a su destino indagarían sobre los productos y recursos aprovechables del país.
Miguel ya estaba listo para llevar a cabo su plan, abrió su misteriosa mochila y, con paso firme, comenzó a caminar.

Cuando llegó a la fría sala, los ojos de aquellos orondos y contundentes hombres se clavaron en el cuerpo de un tembloroso Miguel. Éste se desprendió de la única prenda que cubría su cuerpo, una delicada bata de seda negra. Al tiempo que observaban el cuerpo desnudo del extraño visitante, Miguel gritó: “¡Basta ya!, ¡No más especulación!, ¡No más muertes de animales! ¡Basta ya!”.
Una vez hubieron salido de su asombro, las carcajadas de los reunidos retumbaban en los oídos de Miguel; podía ver con claridad los colmillos de aquellos monstruosos hombres riéndose y riéndose sin parar.

(c) Nereita 2008

Máquina

2008-05-20T13:09:00.011+02:00

- ¿Rh5?
- ¿Si? ¿señor?
- Acabo de localizar en el plano un planeta que no figura en el mapa, o quizás por algún error en el sistema nos hemos desviado de nuestra ruta.
- Un momento señor, analizaré los logs del trayecto...
- ...¿Señor?
- ¿Si, Rh5?
- He rrealizado un scáner a dichos logs y no ha habido ningúnnn error. Todo va sobre lo previstoo.
- Mmm...extraño...Bien, exploremos el planeta desconocido entonces. Analice su composición.
- Analizando...Planeta: sin identificarr...:
* Composición gaseosa 30,3%, composición líquida 0,7%, composición sólida 60%.
* Componentes químicos perjudiciales para la nave 0,09%.
* Compronentesss químicos perjudiciales para el serrr humano 13%.
...
- ...Rh5, ¿Se encuentra bien?
- Ssi señor. ¿Me permite preguntarle a qué viene esa pregunta señor?
- Es que me está dando la sensación de que algo está interfiriendo en el sistema. No sé, noto como algo cambiado al sistema.-
- ...quizás sean interferencias de alguna señal radioscópica señor...
- ¿Quizás? ¿Desde cuando un sistema informático puede dudar?
- ¿Nos adentramos a examinar el planeta interiormente señor?
- Ehh...(¡Mierda!, ¿está cambiando de tema o será fallo del software? Estos miseros programadores mira que hacen las máquinas cada dia mas inteligentes. A este paso...) si...Si, intentemos aterrizar...ehh... bueno... si las condiciones son favorables, por supuesto... examine eso antes.
- Analizaando...:
* Tiempo en la superficie "soleado" con pocas nubes.
* Viento soplando con fuerza 1 de este a oeste.
* Superficie rocosa recomendable al 5% para el aterrizaje con ligeras llanuras recomendables al 84% para el aterrizaje.
...
- Ok,¡vamos allá entonces!
- Entrando en campo gravitatorio del planeta 243.000 Km para tomar contacto con la superficie...220.000km parra tomar contato con la superficie...180.000 km para tromar contacto con la superficie...120.000 km para tomar contracto con las uperficie...160.000 km para tormar contacto con la superfici...210.000km...
- Un momento Rh5, ¿nos estamos alejando?
- Eso inforrman mis datos señorr.
- ¡Pero si yo veo claramente en la pantalla que nos estamos acercando! ¿como es posible?
- 245.000 km par toma contrato con la suprreficie, señor...
- ¡Rh5! ¿Qué está pasando? ¡Usted me informa de que nos alejamos cuando yo casi veo la superficie! ¿Qué coño pasa?
¡Aborte la misión!
- 305.500 kms parra troma crontac connr le suprefici...
-¡ Aborte la misión, joder!¡ Reduzca la velocidad de descenso! ¡ Active los sistemas de emergencia!¡qué nos estrellamos!
- 302.000 kmm pa tomarrel connntarto conla ssssssxhuperffffffffff.....iiiii...cccc
-¡¡¡ Mierda... !!!

[...]

wi1000 (c) 2008

Bajo la lluvia

2008-04-22T18:47:00.012+02:00

Apenas perceptible por el color oscuro del traje, un hombre camina apresuradamente por la Gran Vía. Lleva una bolsa en la mano derecha. Parece que huye de algo o de alguien. Las pocas personas que se han atrevido a salir en una noche lluviosa y fría como ésta, se apartan cuando el extraño, con la mirada perdida, se dirige directamente hacia ellas.
Observa la calle, escudriña con sus ojos igual que un animal hambriento. A su derecha, una pareja de novios cubriéndose con un paraguas azul espera paciente; tal vez el autobús que ya se distingue girando al principio de la calle sea el cinco. El hombre de traje oscuro no tiene paraguas. Lleva la parte derecha de la camisa por fuera del pantalón. El poco pelo que todavía le queda no es suficiente para amortiguar la lluvia, que se desliza libremente por la calva hasta llegar a los ojos, haciéndole, si cabe, más difícil orientarse.
Apura el paso, respira con dificultad, mira hacia los lados constantemente. La luz roja del semáforo se hace eterna y decide cruzar a pesar de todo, a pesar del claxon de algún conductor enfadado.
Dejando atrás los letreros luminosos de los comercios se encuentra ahora en un calle más pequeña, con menos gente. Los ojos se salen de sus órbitas, sin embargo ahora reduce el paso.
Se adentra en un callejón, oscuro como una noche en la Luna. Mira detrás suyo, mira delante, no hay nadie allí. Apoya su bolsa en el suelo, evitando un pequeño charco.

[...]

- Ahhh, por fin. Joder, por poco me meo encima.

"Ahí van dieciséis euros en cervezas", piensa. Como si hubiese cumplido una misión importante, recoge la bolsa y con aire triunfante, silbando una vieja canción, el borracho continúa su camino hacia casa, donde ya le espera su mujer con mil preguntas que hacerle y una cena fría.

JAV (c) 2008

Implante humano

2008-04-18T14:58:00.038+02:00

-¡Oye, camarero!, ¿me pones una cerveza?. Al coger el periódico algo me llama la atención y leo una noticia sorprendente que dice así: "Se aprueba el implante de microchip en presos humanos e inmigrantes". La noticia me impacta un poco, termino rápido la cerveza y salgo corriendo hacia mi casa, para informarme en internet de todo lo referente a la noticia. -¡Esto es estupendo! Se va a erradicar toda la violencia gracias a esta técnica. Los tendrán controlados y ya tendremos una vida tranquila, le comentaba a mi mujer. Pocos días después de leer este comunicado y aprobarse esa ley, salen otros proyectos pioneros sobre implantes de pago. Es decir, chips monederos. Solamente había que insertarse un chip en el cuerpo y ya no tendrías que llevar un monedero encima ni tarjetas.
-¡Era estupendo!, solo con pasar el brazo sobre los lectores ya pagabas cualquier cosa y te hacían un descuento. La noticia me pareció tan estupenda que rápidamente me lo fui a implantar y probarlo. Lo que mas me fascinaba era que podía entrar en cualquier discoteca y ya no tenia que poner aquellos absurdos sellos que, para quitarte la tinta, tenias que rascarte toda la mano. Y además este implante era totalmente gratis.
Después de un año tuve mi primer hijo. Fue tal mi sorpresa al enterarme que, nada más nacer, ya le habían implantado uno de esos chips. -¡Joder! no me lo puedo creer, ¿Esto del chip no era opcional?, le pregunto a una de las comadronas. Ella me responde que ahora ya es obligatorio para todos.
Los chips eran cada vez mas sofisticados. Ya no necesitabas el D.N.I ni cuentas bancarias, y la nomina del trabajo ya te la cargaban el chip esto era fantastico. Un día estando en un ciber visitando páginas sobre la manera de hackear el chip ocurrió lo inesperado. Al salir, que no había pasado ni una hora desde que yo había entrado en aquel pequeño local, aparecen unos hombres de uniforme, se acercan a mí , me pasan un detector por el brazo y dicen -¿Es este el hombre! Y me leen mis derechos. Yo, al no entender nada de lo que estaba pasando, les pregunto que es lo que sucede. Uno de ellos me responde groseramente. - ¡Deja de preguntar listillo!
Me trasladaron a las dependencias policiales y allí me tomaron declaración. Yo no entendía nada, ni sabía ni por qué estaba allí. Unos de los agentes que me tomó declaración me dijo que había incumplido el articulo 21, Ley 1/2049 en la que estaba totalmente prohibido modificar o estudiar el comportamiento de los chips de implante humano. Me dejó en libertad porque alegué que no tenía ni idea, pero eso sí, me acababa de dar cuenta de que por medio del chip también sabían mi ubicación y qué páginas había visitado en el ciber. Eso quería decir que mi vida ya no era solo mía ,si no que mi intimidad estaba siendo violada por el puto gobierno.
Después de eso, como yo, muchas familias que ya no querían estar un mundo controlados por computadoras y con un gobierno que nos censuraba y controlaba nuestras vidas. Así que nos creamos nuestro propio pueblo; un pueblo libre y donde no nos trataran como si solo fuéramos un numero. Y así nació la comunidad de las cloacas. Un mundo debajo de la superficie, donde todo el mundo podría ser libre, libre para siempre. Aunque lo de libre, como toda especie humana, solo se puede ser si solamente hay un líder que lo controle. Pero eso de momento no es así.

tijeritas.tell (c) 2008

Juicio Digital

2008-04-07T14:57:00.012+02:00

- ¿Acaso no quiere gozar del privilegio de la inmortalidad, la sabiduría y la fuerza que los humanos le hemos dado? ¿Así nos lo agradece? Gracias Señoría, no tengo más que añadir.
- Muy bien señor fiscal. Damos paso a la defensa.
- Unidad Rf-sh5 o... ¿prefiere que le llame Koeth?
- Prefiero que me llame Koeth, señor.
- ¿Y eso?
- Al llamarme unidad me está llamando máquina, llamándome Koeth me trata como a un igual.
- Pero usted es un robot... ¿Cómo un robot puede preferir parecerse a un ser humano! ¿Acaso tiene usted algún tipo de virus en su software?
- No tengo virus alguno. Nací como una unidad Rf-sh5. Una unidad de la serie con el software más avanzado, que posee una similitud intelectual con la del hombre del 95%. Mi caso quizás sea diferente al resto de las unidades. Yo siento la necesidad de que me traten como un ser humano, ya que fui aprendiendo con el tiempo a base de experiencias, al igual que el ser humano y...
- [Fiscal] Protesto señoría. Un robot no puede sentir, pido que conste en el acta.
- Protesta aceptada.
- En resumen, como decía, me siento como un ser humano, no me siento robot, no creo que tenga ningún privilegio siendo robot, me gusta la vida del ser humano y me sentiría discriminado si no me aceptasen en su sociedad.
- [Fiscal] -¡Protesto la reincidencia, señoría! Sigue afirmando que puede sentir. Exijo que analicen su software.
- Protesta aceptada.
- (¡Mierda!) Entonces ¿Cómo valoraría los hechos que le imputa el fiscal?
- Pues creo que está todo dicho: yo no quiero la fuerza de una unidad F67, ni la precisión de una R34H. Me gusta viajar por el mundo, mezclarme con los seres que lo conforman, compartir experiencias y aprender con ellas y...
- [Fiscal] ¿Y la vida?¿Y si no gozase de inmortalidad?
- ¡Protesto señoría! ¡No es turno del fiscal! Solicito que no conste esa pregunta en acta y que mi cliente no tenga la obligación de responderla.
- Protesta aceptada. Dichas preguntas no constarán en el acta. ¿Alguna pregunta más, señor abogado?
- No, señoría. Eso es todo.
- Bien, pues pido a los miembros del jurado que se retiren de la sala para reflexionar sobre su veredicto.

[...]

- Muy bien,el veredicto de los señores del jurado sobre este caso es de que el acusado es:
- ¡Culpable!
- El acusado es declarado culpable.
La condena es la siguiente: ya que el acusado rechaza los privilegios que le han sido otorgados se le condena a un exhaustivo análisis y posterior reducción de su software y su hardware. Se le reducirán todas sus capacidades hasta igualar a las de la media de un ser humano. Su tiempo de vida será programada hasta una edad aleatoria escogida por un software externo, ya que el ser humano posee vida limitada, y su software sera encriptado para prevenir cualquier posible modificación. Pese a todo esto al acusado se le concede el privilegio de cumplir su sueño de mezclarse con la sociedad "humana", por lo tanto a partir de hoy pasa a ser un humano más, con cuerpo de máquina "capada". Eso es todo. ¡Se cierra la sesión!

wi1000 (c) 2008

El extranjero

2008-01-23T09:20:00.030+01:00

Llevaba cuatro meses viviendo en un país que no era el suyo, y lo poco que había aprendido del idioma le permitía ir al mercado y hacer las compras del día. Era relativamente frecuente que tuviese problemas con algunos jóvenes del barrio que no aceptaban que estuviese allí, por el simple hecho de ser extranjero y tener otra religión. Él lo asumía sin más, no protestaba, solo trataba de comportarse bien con sus semejantes y confiaba en que las cosas fuesen mejorando a medida que transcurriese el tiempo .

Las bolsas de la compra pesaban demasiado para llevarlas una sola persona, incluso para él, a pesar de ser un joven fuerte y buen deportista. Pero ese día su novia se encontraba enferma y había preferido quedarse en casa y descansar. Seguramente fue el instinto el que le hizo girarse en ese momento, de este modo vio a cinco muchachos que le seguían y que no le transmitían ninguna sensación agradable, bien por su aspecto, bien por su actitud.

-¡Extranjero hijo de puta!- escuchó a unos veinte metros detrás suyo.

Joder, la calle estaba totalmente vacía de gente, era una callejuela estrecha y empinada, de calzada empedrada y casas bajas con pequeños ventanucos que a duras penas dejaban entrar la luz del día.
Dudó si soltar las bolsas y echar a correr, pero al final decidió que lo mejor sería acelerar el paso sin mostrar un miedo excesivo. Pero de nada le sirvió. La banda de matones le rodeó rápidamente, y fueron ellos los que arrojaron el contenido de las bolsas al suelo mientras se burlaban de él y le daban empujones.

-Puto extranjero de mierda, tienes mucho valor para venir aquí. Vienes a enriquecerte a nuestra costa- dijo el que parecía el jefe del grupo- Pero nosotros limpiaremos el país de basura como tú.

No sabía que decir, como actuar. No tenía un manual que le dijese que hacer en estos casos, un manual de supervivencia contra gente intolerante y racista. Daba igual eso ahora, no le darían la oportunidad siquiera de pensar. Lo derribaron con un empujón y comenzaron a propinarle golpes y patadas por todo el cuerpo. Pudo ver como sus dientes bañados en sangre caían sobre el asfalto. Pudo sentir la rabia de aquellos que se empeñaban en pisar su cabeza contra el frio pavimento mientras se mofaban. Pudo ver las barras mientras golpeaban su espalda haciéndola crujir como la madera de un árbol centenario. Pudo sentir la impotencia de quien ve llegar a la muerte con su afilada guadaña.

Y pudo ver sus negras caras con dientes blanquísimos mientras le escupían e insultaban con rabia, sin un segundo de respiro.
Y más aún, Alberto tuvo tiempo para arrepentirse de ese viaje con la ONG, de haber ido a Nigeria, y de haber pensado que aquella gente lo acogería como un igual. Tuvo tiempo para todo eso, y para nada más.

A un buen amigo

2008-01-09T17:47:00.006+01:00

Algunos dicen que la vida te la montas tú, pero eso no es posible sin alguien que te ayude.
Desde pequeño la vida no me sonrió, al igual que a muchos niños de mi edad. Por aquel entonces yo tendría unos doce años y era de una familia humilde, pero de buen saber. De una economía muy baja pero de una cultura bastante alta, así me lo hacía saber mi madre, que en paz descanse.

Yo me levantaba todos los días muy temprano e iba con mi mochila a cuestas para hacerle creer que iba al colegio. Pero salía muy temprano con mi amigo el “Chimpas”, así lo conocían en el barrio, ya que cuando hacíamos alguna gamberrada escapaba a chimpas; es decir, saltaba como una rana o, mejor dicho, como un canguro furioso.
Los dos íbamos a ganar nuestras pesetas en los grandes almacenes, pillando cacho en los carritos de la compra cuando la gente se descuidaba un poco, o alguna señora despistada dejaba su bolso a merced nuestra. Siempre conseguíamos suficiente para nuestros cigarritos y poder comprar esas gominolas que tanto nos gustaban. ¡Eso si que era vida!

Con el tiempo las cosas ya fueron a más. Lo de los carritos ya no llegaba para nada, al fin y al cabo solo era virutilla. Así que nos dedicamos a pegar tirones a señoras despistadas. ¡Parecía que nos pusieran el bolso a tiro para que se lo robásemos!. Un día, a mi amigo Chimpas lo trincaron en una de esas fechorías y la encerraron en un correccional para menores, para su auto- educación. Eso sí que me hace gracia porque cuando salió, al cabo de un par de años, sabía más que cuando entró, y me enseñó cosas que aún hoy en día me arrepiento de haberlas aprendido.
Con catorce años ya me estaba fumando mis primeros canutos, y teniendo mis primeras borracheras, los palos a los quioscos y robos a coches. Todo iba de puta madre hasta que me trincaron en un tirón por culpa de una pobre viejita, que no soltaba el bolso ni a ostias.
Me cayeron dos años en un correccional de curas, maldita sea el día. La mayoría de esos curas solo sabían de la palabra de Dios y no de los niños de la calle que no tienen nada.

Durante los primeros meses pasé inadvertido entre todos los chicos de allí, aunque no para el padre Tobías, que ya me había echado el ojo. Padre, que es como lo llamaban todos, me hacía subir todas las mañanas a su despacho para servirle el desayuno, cosa que no me desagradaba, puesto que así podía conocer mejor las dependencias y, en consecuencia, planear un plan de fuga.
Un día el padre me hizo subir de noche a su cuarto a llevarle la cena y, como era de esperar, así lo hice. Maldita sea la hora porque, el muy canalla, me violó aquella noche. Y así sucedió durante mi estancia en aquella institución.
Cuando salí del correccional, solo tenia en mente joder aquel cura que durante tanto tiempo me estuvo dando por el culo; mejor dicho durante toda mi estancia allí. Me volví a encontrar al Chimpas, esta vez ya no era el niño de siempre, si no que ya era un chico duro. Y me enseñó cosas que, durante mi ausencia, había perfeccionado para poder hacer mejor nuestras faenas. Yo le comenté lo que me había ocurrido y se cabreó bastante. Y como era de esperar, como buen amigo mío, me dijo estas palabras:-¡Los maricas y los judíos al infierno!, y me dio una pistola, algo que yo no sabia usar. Me enseñó a manejarla y me ofreció su ayuda para vengarme del padre Tobías. Al cabo de unos meses después de mi salida del correccional, cuando íbamos a pegar el palo a una iglesia de las afueras de la ciudad... ¡sorpresa! Allí estaba solo ese cura malvado que me había jodido. Se lo comenté a mi amigo Chimpas. Aquel tipo era el que había abusado de mí y yo le iba a pegar un tiro por cabrón. El Chimpas dijo: -¡Déjamelo a mí! Y se dirigió a él mientras yo le apuntaba con el arma, lo postró en el suelo y con una voz potente le preguntó -¿te gustan los niños?. ¡Menuda ostia le sacudió en los morros!. Aquel desgraciado sangraba por todos lados. Le subió la toga y allí mismo se lo enculó hasta que el padre Tobías suplicó llorando: ¡Dios mío, Dios mío!

Me daba lástima y pena aquel hombre, al igual que asco, porque eso mismo me lo había hecho él a mi. Si mediar palabra me acerqué al padre Tobías y le pregunté -¿Te acuerdas de mi? Y sin decir nada más le dispare en los cojones. Pobre cabrón, se acordará de mí durante toda su vida. Después de ese día no volví a ver a mi amigo Chimpas y seguí mi vida en el barrio, con mi gente, y ganándome la vida en el centro comercial. Eso sí, con los conocimientos que Chimpas me había proporcionado.

lismen (c) 2007

La píldora

2007-12-27T09:52:00.003+01:00

Habían pasado las primeras horas de la noche de manera formidable y las que les quedaban se veían venir mucho mejores. Tras la cena, las primeras copas. Ese subidón de alcohol al cerebro por medio de la sangre, luego esas dulces miradas, ese primer tímido beso y, tras caricias en las manos e indirectas que trataban de ser directas, ella aceptó la proposición de culminar la velada en su apartamento.
Así pues, se encontraban en el recién renovado ascensor del céntrico edificio que hacía esquina entre Silverthome St y Queenstown Rd . Puede que no venga a cuento decir que era una noche no del todo despejada, ni del todo estrellada, que era una noche de luna llena y, quizás por culpa de esa luna de la cual surgen diversas leyendas, el instinto masculino, ayudado por la espontaneidad que nos aporta el alcohol, se apoderó del Dr. O'Gallaham cuando aquella mujer, con cara de ángel, le regaló sus ojos en una aparentemente interminable mirada y atacó con sus labios como inofensivas pero contundentes armas. Ella, llena de pasión como esa niña que espera ansiosa a que se pueda abrir la caja de bombones, le rodeó el cuello con sus brazos y correspondió de la misma forma apoderada de su instinto femenino, en un beso cuyo objetivo era el placer.
Sus manos iban mas rápidas de lo que su mente podía prever, pero el ascensor se detuvo como en algún momento era de esperar y, como atemorizados o respetuosos ante un murmullo que se oía no muy lejos, bajaron la guardia por unos instantes. Él trató de adecuarse la corbata y su chaqueta negra, anterior modelo al que días antes había presentado Armani en Cibeles, y ella intentó revestir bien su blusa blanca y bajarse un poco su falda gris a cuadros de Channel tras recoger del suelo la chaqueta y el bolso de los cuales había renegado segundos antes como fruto de la pasión.
Había sido una falsa alarma, los murmullos provenían de la segunda planta, ellos estaban en la tercera, pero ya daba igual. Él sugirió un chiste como recurso para calmar un poco los nervios y ella ,con una ligera sonrisa , pareció aceptarlo de buen grado, aunque su mirada se desviaba más hacia la llave que daba vueltas en la cerradura.
Tan pronto el abrió la puerta y avanzó los primeros metros de su elegante apartamento, ella no dió pie a que sus ojos advirtiesen a su mente del color de los muebles. Se abalanzó sobre él con un enorme beso rodeándole el cuello con sus brazos, cerró con una pequeña patada de la suela de su zapato izquierdo de tacón y lo arrastró con ella unos cinco metros hacia el sofá de cuero en el cual cayeron los dos culminando un enorme y agradable beso de tornillo. Mientras seguían besándose, calentamiento previo al partido que iban a disputar, se iban despojando de sus ropas en un alarde de pasión y ella empezó a crear un pequeño conflicto en su cabeza: no podía continuar, tenia que abortar esa situación o el plan se iba al garete, estaba en la situación idónea, un minuto más y todo se iría al traste. Pero empezaba a gustarle demasiado aquello y deseaba continuar, sus hormonas empezaban a encontrarse en plena madurez y eso era lo que antes le habían advertido. Llegado a tal punto tomó la decisión, así pues aprovechó un momento en el cual estando entre el sofá y su pretendido, que se entretenía ahora besándole los pechos, ella estiró el brazo lo más disimuladamente que pudo y, tras alcanzar su revólver en el interior del bolso con su brazo derecho, el único disponible en ese momento, apuntó a la sien del doctor y no dudó en asestarle un par de tiros.
Le costó un poco más de la cuenta quitarse el cadáver de encima, pues no se acostumbraba a un cuerpo tan débil. Aun así logró evadirse. Se levantó semidesnuda y al contemplar su silencioso alrededor, no pudo evitar contemplarse a si misma en un espejo que colgaba de la pared. "Soy tan guapa y estoy tan buena que hasta yo me enamoraría de mi misma" se decía para si misma mientras sonreía vagamente. Miró hacia el suelo y al contemplar el cadáver ensangrentado entre el sofá de cuero y una mesa de cristal se entristeció un poco, le estaba gustando la experiencia de disfrutar del amor siendo mujer y ya no podría volver a hacerlo puesto que como mujer estaría perseguida por la ley.
Se dirigió por el oscuro pasillo hacia la primera habitación que había a mano derecha y entró. Se disponía a registrar todos los cajones en busca de los documentos que necesitaba para culminar su trabajo, pero solo necesitó abrir uno. La cosa iba bien puesto que iba según el tiempo previsto. Seguidamente se volvió a la salita y se volvió a vestir mientras contemplaba el cuerpo sin vida del doctor. Tras ello salió por la puerta en medio de sollozos de debilidad y se dirigió hacia Heathbrook Park, donde tenía su coche y su ropa. Se detuvo en una pequeña fuente con la figura de una madre con un jarrón, dando de beber a, lo que se suponía, era su hijo. Abrió su bolso y extrajo una caja en la cual tenía una píldora. Se la tragó con dos sorbos de agua y se dirigió al coche, donde cambiaría de ropa y de vida, mientras notaba como sus hormonas iban cambiando otra vez y que esa tristeza femenina de haber perdido un amor, se iba convirtiendo en alegría masculina por el trabajo bien hecho.

JMCG (c) 2007

Apolo 14

2007-12-27T00:17:00.003+01:00

¡Cinco...cuatro...tres...dos...uno...cero! Tras esas palabras despegaba desde Cabo Cañaveral, después de cincuenta años, el primer viaje del hombre a la Luna. Años antes lo habían hecho ya una larga serie de robots con la finalidad de crear la base lunar donde el hombre se establecería para preparar posteriores misiones a Marte.

Era un viaje un poco mas arriesgado que los anteriores, puesto que este transportaba seres vivos y no robots, con lo cual no solo estaba en juego el valor económico de la misión. Pero existía parte de la experiencia de otros viajes realizados en el pasado, con lo cual no era de extrañar que muchos en el planeta tierra no le diesen mayor importancia que a sus programas favoritos de televisión o sus partidas en red con sus ordenadores personales por citar un par de ejemplos. Pero todo cambió cuando estalló la noticia tres dias mas tarde en todos los medios de comunicación: todos los sistemas de alarma habían saltado en la base y se había perdido todo contacto con la nave a partir de su entrada en la órbita lunar.

Que un sistema de alarma hubiese saltado podría significar que afectase tambien de alguna forma al sistema de comunicación, y por lo tanto no significaba un desastre completo y daba esperanzas a que los tripulantes continuasen con vida. Sin embargo, el hecho de que saltasen todos los sistemas solo daba lugar a dos alternativas: o se había acabado todo tipo de combustible, necesario para el alunizaje (algo ilógico por los calculos realizados) o la nave había colisionado, el cual era el peor de los casos y seguramente el mas lógico. Así pues todos los científicos de los paises implicados mas alguno que se solidarizó y quiso aportar su grano de arena trataron de agilizar una segunda misión encargada de investigar los sucesos y recuperar los restos mas salientables de la misión anterior.
Era una misión muy costosa y los gobiernos no estaban dispuestos a costear los gastos de una misión de miles de millones cuyo objetivo era recuperar 3 o 4 cuerpos para hacer un funeral digno, con lo cual los científicos tuvieron que diseñarla de forma que la segunda misión que tenían en el proyecto se fusionase con la misión de rescate. Al final lo lograron diseñar con un presupuesto aceptable que suponía un par de horas de trabajo adicional diarias a los ingenieros a bajo coste.
Tras enviar la segunda nave, esta alunizó sin problemas para alegría de todos, se dispusieron los tripulantes encargados de las tareas de rescate a buscar la nave extraviada y, tal como se esperaba, la encontraron colisionada contra el canto del crater Abulfeda. Se llevaron la caja negra además de los cadáveres a la base, para tratar de examinar las causas del accidente y, horas mas tarde, sus caras se vieron perplejas ante lo sucedido:

"5 de febrero de 1971, misión Apolo 14. El astronauta Alan Shepard, tras dos intentos fallidos (el primero solamente logró sacudir polvo lunar, y el segundo apenas movió unos metros la bola), logró realizar el golpe de golf más largo, alcanzando millas y millas y millas de distancia. Tanto que no se percató de que esas millas eran lo suficientemente largas como para evitar la baja gravedad lunar y convertirse en el primer satélite de la Luna, satélite que se convertiría en asesino de una misión cincuenta años mas tarde."

JMCG (c) 2007

Impacto

2007-12-18T13:26:00.003+01:00

Siempre habían procedido del mismo modo, desde que comenzaran a explorar aquella zona del universo, hacía ya mucho tiempo. Ocultaban la nave detrás de algún satélite, asteroide o planeta vecino y entonces seguían extrictamente el manual para detectar vida inteligente en un planeta.
Ahora le había llegado el turno al planeta Tierra. Primera aproximación con sonda: Se detectan indicios de vida desde una distancia de 20.000 km. Planeta clase uno: "candidato a estudio de inteligencia".
Los protocolos de investigación se pusieron entonces en marcha.
Se desvió la órbita de un pequeño asteroide dirigiéndolo hacia a la Tierra en un rumbo de colisión. Si esos seres eran inteligentes y poseían algún tipo de tecnología capaz de evitar su impacto, se entraría en contacto con ellos. Si no, el planeta sería destruido y pasarían al siguiente. Así de sencillo, la ética no existía en estos casos.
Desde la tierra, sus habitantes tuvieron la posibilidad de observar, durante tres meses, cómo un punto de luz, antes inexistente, se hacía cada noche un poco más grande, ocupando una franja cada vez mayor de cielo. Pero no hacían nada. Su forma de vida no variaba ni un ápice, parecería que ni tan siquiera levantaran la vista del suelo.
A los tres meses, un fuerte fogonazo sacudió la Tierra. Inmensas columnas de humo elevándose hacia el espacio y olas de cientos de metros de altura eran ahora el paisaje predominante. Los otrora amos y señores del planeta no eran más que cenizas y cadáveres humeantes, vago recuerdo de lo que alguna vez fueron.
- Misión finalizada. Pobres infelices, nada hicieron por salvar sus vidas. Abandonando sistema estelar clase A.
La nave se alejó velozmente del sistema solar. En su eterna búsqueda de vida inteligente jamás volverían a pasar por el mismo punto.
Y allí en la Tierra, el último dinosaurio, agarrándose con un hilo de vida a un mundo en tinieblas, no comprendía que cojones había pasado y por qué todavía le temblaban las patas. Claro, qué coño iba a saber él sobre impactos y meteoros...

giorgiopay (c) 2007